Anékdotas
Hoy:
“Vencedores vencidos”
con Julio Grondona y Mauricio Macri
En el interín, Grondona conversó con cada uno de los otros presidentes de clubes. Llegado el día de la asamblea,
todos votaron en contra, menos Macri y don Julio, quien allí nomás, encogiéndose
de hombros, con su tono cansino, ya casi lloroso, lo miro y le dijo:
-- Perdimos, Mauricio.
***
Relator de Boca, hablador
de fútbol, animador con pretensiones de periodista, entrevistador genuflexo, Alejandro Fantino decidió así nomás dedicarse al periodismo político sin ninguna
precaución ni más esfuerzos que ponerse un traje y cambiar de peinado. Imprudencia
fatal. Operado, engañado y espiado por sus propios panelistas, un día despertó explicando
públicamente que él no era un pederasta.
ANATOMÍA DE UN
BOLUDO
Relator de fútbol -aunque solo de Boca-, animador de programas deportivos -donde otros habladores hablan de los profesionales de un deporte que nunca practicaron profesionalmente-; pese a su pobre formación general, y a sus dificultades de expresión, un día Alejandro Fantino decidió dar el gran salto en su carrera, y dedicarse al periodismo. Mejor, peor: al periodismo político, y sin más esfuerzos, ni otras precauciones, que ponerse un traje y cambiarse el peinado. Una imprudencia fatal.
Así
nomás convirtió su programa Animales sueltos -en origen un rejunte de
cable, donde él y otros como él se pretendían graciosos –, en un ciclo diario dedicado
a debatir la actualidad política, acompañado, entre otros, por el operador
judicial de Clarín Daniel Santoro -a quien Fantino creía periodista, pero
terminó investigado por extorsión y espionaje ilegal-, y el falso abogado
Marcelo Dalessio, preso desde 2019, ya condenado por extorsión, y aún procesado
por espionaje ilegal, asociación ilícita, falsificación de documento público, y
más extorsión; y a quien sin embargo Fantino presentaba como “un héroe de la
lucha contra el narcotráfico”. Una suerte de “Batman”, decía. Qué boludo.
Entre
sus invitados frecuentes, estaba el oscuro Luis Barrionuevo, quien allí una
noche, en vivo, contó cómo habían apretado al joven financista Federico Elaskar para declarar en contra de Cristina Kirchner en la causa inventada de “la ruta
del dinero K”. Y mientras Barrionuevo, como un bandido orgulloso, se adentraba
en su confesión inconfesable, Fantino -pese a considerarse periodista-, trataba
de impedir la primicia, en protección del bandido: “¡Ojo que estamos en
vivo, Luis!”, le avisaba temeroso.
Atrapado
entre sus propias limitaciones, intentó la entrevista, un género en apariencia
simple, pero también peligroso dado su doble filo: tanto expone al
entrevistado, como al entrevistador. Así, aferrado a un estilo muy en boga en
la televisión argentina -basado en la genuflexión, el halago empalagoso, y la
pregunta previsible para lucimiento del entrevistado-; Fantino, sin embargo, nos
dejó momentos ya inolvidables, como cuando el hoy escondido Marcos Peña -entonces
jefe de gabinete de Macri-, le hacía tragar sin agua que el traficante de
dinero Luis Caputo -quien en breve hundiría a la Argentina en la deuda más grande
de su historia-, era “el Messi de las finanzas”.
Pero como la única certeza que ofrece la
estupidez, es reventar contra la verdad, por fin un día Fantino descubrió que la
política -y por lo tanto también el periodismo político- es un mar infestado de
grandes tiburones, donde no sirven de nada los buenos trajes ni el gel para el
pelo. Pero ya era tarde. Para entonces despertaba explicando públicamente que él
no se cogía pibes.
Era
marzo de 2018, y en el programa de su admiraba Mitha Legrand, Natacha Jaitt, en
vivo y sin vueltas, denunciaba un caso de pedofilia sistemática en las divisiones
inferiores del Club Independiente, acusando en primer lugar al representante Leonardo
Cohen Arazi, pero mencionando entre sus consumidores al periodista Carlos
Pagni, y el relator Alejandro Fantino, quien para entonces llevaba años desmintiendo
sendos romances con el exjugador Adrián “el Polaco” Bastía, y el cantante
Luciano Pereira. Pero esto era otra cosa.
En
su siguiente programa de animales, rápido Fantino salió a oscurecer para
aclarar. “Tener que salir a aclarar que uno no tiene nada que ver con esta
causa ni con el tema, está de más. Lo hago porque realmente mis seres queridos,
mi viejo, mis amigos, saben lo que soy como tipo. Ustedes no tienen por qué
saber lo que soy como persona". En fin.
Para
peor alguien advertía entonces la escalofriante similitud entre el logo de su
programa de animales, y el triángulo azul que usan como código los pederastas,
para identificar su preferencia por los menores varones. Ensuciado -sino sucio-,
burlado, vencido, se eligió víctima “de las mafias que enfrentamos”. Qué
risa.
Las
cosas ya no venían bien, cuando antes de un año Fantino descubría con espanto
que Daniel Santoro no era un gran periodista, sino más bien un operador y un espía
que incluso lo operaba y lo espiaba a él -y también lo entregaba-; y que
Marcelo Dalessio tampoco era Batman, ni siquiera abogado, sino apenas un delincuente.
A Dalessio se lo llevó la policía, a Santoro él mismo lo echó a empujones del
estudio. Demasiado tarde.
En
un intento desesperado por cambiar, salvar, o rellenar su imagen, sin dejar de exhibir
en las redes su musculatura de Photoshop; quiso al mismo tiempo darle alguna
sustancia a su formidable vacío, y de pronto empezó a decir que ”estudiaba a
los griegos”, mientras metía a Sócrates, Homero y Zeus en cualquier
comentario, sin distinguir entre dioses, filósofos o poetas. No hay mayor
ignorancia que la ilustrada.
Ya
en caída libre, a mediados del 22 amenazó con irse de América TV porque allí
nadie lo cuidaba, decía, y entonces descubrió que allí tampoco nadie lo
retenía. Se fue, lo fueron, algo así. Pocos meses después lo echaban de ESPN
por sus peleas de gallinero con el Pollo Vignolo y Mariano Closs.
Sin
credibilidad nunca, pero ahora también sin rating y sin espacio; salió
corriendo. Rifó la corbata, se sacó el saco, se despeinó a la moda, dejó la tevé
abierta, y por supuesto, el “periodismo político”, que creyó tan fácil; y ya rumbo
al olvido, como quien avanza mientras se repliega, se refugió en el streaming, desde
donde, aún hoy, de tanto en tanto, consigue distinguirse con sus propios papelones.
Como
cuando increpó a Gabriel Katopodis porque éste anunciaba el fin de la obra
pública, y allí nomás Fantino, con la bravura propia de un hablador de pizzería,
le juró que él mismo lo acompañaría a “romper todo”, si Milei hacía eso. Milei
hizo eso, claro, pero Fantino no invitó más a Katopodis, ni rompió nada. Al
contrario. La última vez que se lo vio en la tele, entrevistaba a Milei, que allí
le explicaba, entre imprecisiones, vaguedades y mentiras, lo bien que marchaba
el país según los bots falsos de un par de supermercados, mientras Fantino asentía
callado, con ese gesto tan típico suyo: los ojos como dos escarapelas, la boca
abierta, y el maxilar colgando. Como un auténtico boludo con cara de boludo.
* * *
Fracasado serial,
Javier Milei quiso y no pudo ser arquero, cantante, rockstar, superhéroe, actor,
payaso, escritor incluso. Maltratado en la infancia, burlado en la
adolescencia, despreciado por las mujeres, ignorado por los hombres, acabó
convertido en el resentido que hoy nos gobierna. A eso se reduce la tragedia
nacional en curso: elegimos un tipo que odia a su pueblo, y desprecia al país.
Acaso un demente.
DIARIO DE UN LOCO
Maltratado en la infancia, burlado en la
adolescencia, ignorado por las mujeres, frustrado serial: intentó y no pudo ser
arquero, cantante, rockstar, superhéroe, payaso, y hasta escritor, para
terminar procesado por plagio. Nada le salió bien. Si hasta quiso entrar al
Banco Central, pero no superó la pasantía. Así Javier Milei terminó convertido
en un resentido de manual que sólo esperaba su chance para vengarse del mundo,
y de la humanidad. Y entonces llegó a presidente.
Cómo lo consiguió lo explica mejor que
nada la película Guasón, donde un personaje de similares características y antecedentes,
por efecto -defecto- de la televisión, acaba encarnando la gran esperanza de un
pueblo aturdido por los medios, y enloquecido por el fracaso.
La tragedia nacional en curso, se reduce a
eso: los argentinos elegimos para presidente a un tipo que odia a su pueblo, y
desprecia al país. La suerte está echada.
A diez días de asumir, el 20 de diciembre,
en apenas quince minutos, por cadena nacional, entre vaguedades teóricas, imprecisiones
históricas, y mentiras simples, se puso el país de sombrero, y desde entonces,
todo en él es naufragio.
Apenas un mes después, ya sufría su primer
paro nacional, unificando las centrales obreras y desbordando la Avenida de Mayo,
desde el Congreso a la Rosada. Mientras tanto, entre improvisaciones,
desatinos, ignorancias y disparates, era derrotado por diputados y senadores,
así que embistió contra legisladores y gobernadores entre insultos, desprecios
y amenazas, uniendo en su resistencia a todas las provincias como no se veía desde
los tiempos de Urquiza.
Por completo ajeno al mundo en el que vive
y gobierna, no para de gritar, con sorprendente orgullo, su alineamiento ciego con
el actual Estado genocida de Israel, y el Amo Blanco de Washington. Pero
ninguno de los dos le tira un mango, así que mientras guapea con China por
tuiter, le pide prestado por lo bajo. Nunca hasta ahora, en toda la historia de
la República Popular China, su cancillería se había permitido el sarcasmo. Se le cagan
de la risa.
En menos de tres meses de espanto, licuó
salarios y jubilaciones, aumentó en 15 puntos la pobreza y en 70 la inflación,
disparó, alentó -festeja, incluso- la desocupación, y paralizó al Estado para así
demostrar que no sirve como quien incendia su casa para probar que es inflamable, porque sin imaginación tampoco hacen falta hospitales,
escuelas, cárceles, médicos, maestros, jueces, policías, ni siquiera ministros,
nada. Le bastan su hermana y sus perros para enfrentarse al mundo, a Lali
Espósito, o a su propia vicepresidenta. Hablamos de un demente.
Su inestabilidad emocional, es un hecho
innegable hasta para sus más fieles seguidores, que tampoco están del todo bien.
Sus contradicciones incesantes, sus extrañas papamanías -las papas fritas,
el Papa, la papada-, sus perros clonados, su hermana plenipotenciaria -Secretaria
General de la Presidencia sin más antecedentes políticos que la repostería y el
tarot-; sus delirios mesiánicos, sus iras espasmódicas, sus obscenidades
orales, sus amenazas constantes, su violencia virtual, su cobardía física -puteaba
a Francisco, pero se arrodilló cuando lo tuvo enfrente-, su paranoia comunista -de
la que no se salvó ni el Vaticano-, su aislamiento personal, sus madrugadas de
tuiter, sus peleas con Brasil, Colombia, México, Venezuela, Chile, China, en fin,
su progresiva soledad mundial. Un tipo así, nos gobierna ahora.
Lo hemos dicho aquí muchas veces: en el
fondo de todas nuestras desgracias nacionales, está la banalidad con que
encaramos la historia. Ahora el gran pueblo argentino pagará cara esa
banalidad. Sus certezas de pizzería, su pereza informativa, sus baratijas
teóricas, su ignorancia ilustrada, su endeble mitología hecha de lugares
comunes sin asidero real: “Sarmiento el maestro de América”, “Bernardino Rivadavia,
el hombre que se adelantó a su tiempo”, “Arturo Illía, el honestísimo”, “Alfonsín,
el padre de la democracia”, “los 70 años de peronismo”, “la casta política”, “achicar el Estado es agrandar
la Nación”, etc… Patrañas de sobremesa que a fuerza de ser repetidas, se
convirtieron en verdades sin haberlo sido nunca. Así quedamos, hasta aquí llegamos.
Inútil el radicalismo desde 1930, ausente sin
aviso la CGT, implosionado el peronismo, irrelevante la izquierdita, empoderados
los monopolios; sólo un espontáneo estallido popular
podría detener la destrucción del país. El vaciamiento del Estado y sus
cuentas públicas, la venta al peor postor de nuestros recursos naturales, el
empobrecimiento feroz de la población, el abandono final de sus viejos y sus
niños, y por fin, el parcelamiento inmobiliario del territorio nacional. En
tres o cuatro generaciones, el sueño de la Argentina grande, será un recuerdo
olvidado. Quizás antes.
Hablamos de un
demente.
Un panelista de la tele, distinguido por sus desbordes, sus exabruptos y sus disparates, fue elegido por el pueblo argentino para conducir los destinos de uno de los países más codiciados del mundo. Dicen que la juventud lo votó en masa, y que el pueblo nunca se equivoca. Pero tanto dijo y se desdijo en su campaña, que ahora nadie sabe qué hará, no hay más que dudas, preguntas, incertidumbre. Miedo.
UNA DE TERROR
Deben ser el Pueblo y la Juventud los dos colectivos que
más demagogia han inspirado en toda la historia de la democracia mundial… “nuestra
juventud maravillosa”, “el pueblo nunca se equivoca”, “la juventud es la gran esperanza”, “el
pueblo lo mejor que tenemos”, etc, etc, etc. Así también se llegó a Milei.
Un pueblo embrutecido por la cada día más dura lucha por
la supervivencia, y enloquecido por los
medios, que desde hace tantos años le soplan al oído que alguien le roba lo que
es suyo -el Estado, los políticos, los planeros, los piqueteros, el vecino, el
comerciante, todos y cualquiera-; una juventud aturdida por Instagram, tik tok,
y todas las redes y sus ampulosas verdades reducidas a 240 caracteres; un pueblo
que olvida su historia, una juventud que la ignora. Así también se llegó a
Milei.
Alguien algún
día tendrá que arrojarnos la verdad como una torta en la cara. Los pueblos se
equivocan -y no me refiero sólo a la Alemania de Hitler o la Italia de Mussolini,
sino también a la España de Franco o el Chile de Pinochet, donde los pueblos
acompañaron sus dictaduras sangrientas con el silencio o la indiferencia; incluso
a la Argentina de Videla, cuando muy amplios sectores de la población y su dirigencia
lo recibieron con esperanza-, sino también al pueblo que votó al segundo Menem, al asesino en masa Fernando de la Rua, o al condenado contrabandista Mauricio
Macri con la esperanza de acabar con la corrupción. Los pueblos se equivocan, uf.
Y la juventud es
una etapa de aprendizaje porque es, por lo tanto, una etapa de ignorancia. La
sabiduría no es una flor espontánea, un regalo de la primavera, sino más bien la
consecuencia de los muchos intentos, de largos años de prueba y error, de aciertos
y fracasos, de alguna victoria, pero sobre todo, de la frecuente derrota,
maestra de maestras. Entonces se aprende.
Las ansias, el
entusiasmo, el empuje, las ilusiones, las fantasías, son propias de la juventud
porque son propios de la ignorancia. Cuando no saber lo posible nos permite creer en lo imposible. Cuando basta
el deseo para concebir el futuro. Cuando la fuerza es tal, que prescindimos
de la razón. Cuando ignoramos cuánto ignoramos, y entonces creemos que sabemos... Recuerdo cuando empecé a escribir… tan poco había leído, que creía que lo mío
era bueno. Después, si no se abandona, se aprende. Después, despacio,
tranquila, con la parsimonia de los días, llega la vida, los golpes de la
realidad que modelan los sueños, y se aprende.
Ahora el pueblo argentino -y especialmente su juventud, dicen- eligió a Javier Milei para presidir el país. Un hombre sin trayectoria política
ni de gestión, improvisado y sin equipo propio, famoso por sus desbordes, sus
exabruptos, sus disparates y sus metáforas repugnantes; surgido de la tele como
un payaso violento, inestable y grotesco; ese hombre, ahora, gobernará uno de los países más
codiciados del mundo. El "divino tesoro" de nuestra juventud, y el Pueblo, “lo
mejor que tenemos”, así lo decidieron... ¿Qué podría salir mal?
Las cartas están
echadas. La independencia económica, la soberanía política y la justicia
social, fueron expresamente abolidas de nuestro destino. “Los pibes de Malvinas”,
ya están olvidados. Los desaparecidos importan menos que sus genocidas. Se
puede insultar al Papa, al otro, desde luego, a vos, por supuesto, a
cualquiera. También se puede disparar en la cabeza de una presidenta. No pasa nada.
Por fin el odio venció al amor.
Pero sería
injusto no reconocer en semejante victoria el invalorable aporte del invisible
Alberto Fernández, que soñó hacer la revolución con un perro y una guitarra,
que se encontró con una pandemia mundial, y en vez de ver allí una oportunidad la
redujo a una excusa; que no reformó la justicia -para que lo ayude con
Cristina-, y que lejos de investigar la deuda con el Fondo, la refrendó, la
blanqueó. Nos entregó.
Y tampoco sería
justo olvidar a tantos líderes sindicales y sociales, que lejos de enfrentar a las
grandes fortunas, a los monopolios, a la Embajada y sus saqueos, concentraron
sus fuerzas en pelear contra CFK y La Cámpora, verdaderos enemigos de los
trabajadores y la patria. Los hermanitos Daer, Acuña, Barrionuevo, el Chino
Navarro, el heladero Pérsico, y todos aquellos que también resistieron ante
Cristina, rechazaron a Wado, y optaron por Massa, con su ministerio a cuestas y
su 150 por ciento de inflación anual, como quien vende un champú que te deja calvo.
Y al menos vale una
mención especial para el hombre que inventó a Perón, ya no al peronismo, el gritador Guillermo Moreno, que durante semanas y meses se paseó por cuanto medio le
diera cinco minutos para pegarle a Kicillof, a CFK, a Alberto, a Massa, y al resto
del gobierno y del peronismo exceptuando a Duhalde, a Barrionuevo, a los miembros
de la Corte, y a sí mismo ¡Gracias, Guille!...
Ahora nos envuelve la niebla. Una niebla tan
densa que es imposible ver la próxima hora, ya no el día de mañana. Ganó el
Loco. Pero tanto dijo y se desdijo durante su campaña, que ahora no hay más que preguntas, dudas,
incertidumbres, niebla. Miedo.
En la película Guasón
también un payaso trágico, brutal, emerge de las profundidades de un pueblo enloquecido y una juventud embrutecida, alcanza la televisión, y desde allí, en su instante
de fama, desata el último caos.
La película
termina ahí.
¿La Argentina?
* * *
Destellos Ajenos:
“Ya de joven me había fijado en que ningún periódico cuenta nunca con fidelidad cómo suceden las cosas, pero en España vi por primera vez noticias de prensa que no tenían ninguna relación con los hechos, ni siquiera la relación que se presupone en una mentira corriente. (...) En realidad vi que la historia se estaba escribiendo no desde el punto de vista de lo que había ocurrido, sino desde el punto de vista de lo que tendría que haber ocurrido según las distintas «líneas de partido». (...) Estas cosas me parecen aterradoras, porque me hacen creer que incluso la idea de verdad objetiva está desapareciendo del mundo. A fin de cuentas, es muy probable que estas mentiras, o en cualquier caso otras equivalentes, pasen a la historia. ¿Cómo se escribirá la historia de la guerra civil española? (...) Sin embargo, es evidente que se escribirá una historia, la que sea, y cuando hayan muerto los que recuerden la guerra, se aceptará universalmente. Así que, a todos los efectos prácticos, la mentira se habrá convertido en verdad. (...) El objetivo tácito de esa argumentación es un mundo de pesadilla en el que el jefe, o la camarilla gobernante, controla no solo el futuro sino también el pasado. Si el jefe dice de tal o cual acontecimiento que no ha sucedido, pues no ha sucedido; si dice que dos y dos son cinco, dos y dos serán cinco. Esta perspectiva me asusta mucho más que las bombas, y después de las experiencias de los últimos años no es una conjetura hecha a tontas y a locas”.
George Orwell
Enfrentado una vez más -y ya sin retorno- con quienes lo
llevaron al poder -Cristina y el kirchnerismo-, distanciado de -y eclipsado
por- su propio ministro de economía; sin territorio y sin votos, pero sobre
todo sin logros, el futuro político de Alberto Fernández se desdibuja como su
imagen, ya casi un holograma, de tan transparente, de tan insustancial.
EL HOMBRE INVISIBLE
A poco menos de tres años de haber asumido la Presidencia de la Nación,
Alberto Fernández se ha convertido en la figura política argentina más
transparente, en el sentido invisible de la palabra. Ya casi no se oye su nombre en los debates políticos, apenas aparece en la tapa de los diarios, sus
presentaciones públicas importan menos que las de Wanda Nara, sus discursos ya no interesan, sus grandes
promesas se licuaron en memes burlones, su soledad crece, sus ministros lo
abandonan, su mesa chica es cada día más chica. Los días de gloria de la pandemia
y sus filminas, terminaron hace mucho.
Enfrentado una vez más -y ya sin retorno- con quienes lo
llevaron al poder -Cristina y el kirchnerismo-, distanciado de -y eclipsado
por- su ministro de economía; sin territorio y sin votos, pero sobre todo sin
logros, su futuro político se desdibuja como su imagen, ya casi un holograma,
de tan transparente, de tan insustancial. La fundación del albertismo, fue
menos un sueño que un delirio.
Pronto la militancia más lúcida lo tachó de tibio, y
entonces la militancia más cándida acusaba a la otra de propiciar “la vuelta de
la derecha”. Pero pasó el tiempo, y no pasaron cosas. No se reformó la justicia,
no se reactivó la Ley de Medios, no se acabó el lawfare, no se investigó la
deuda -al contrario: se la refrendó-, no se paró la inflación -al contrario: se
duplicó-, no se recuperó el salario -al contrario-, no se expropió Vicentín, no
se nacionalizó la Hidrovía… Hoy casi toda la militancia siente que nadie más
que el propio Alberto propicia la vuelta de la derecha. De a poco su tibieza,
empezó a percibirse como una traición. Que vale recordarlo: tampoco sería la
primera.
Para no confrontar con Clarín, en 2008 abandonó el
gobierno de Cristina, y a partir de entonces se instaló en los estudios de TN a
llorar por el cepo y preguntar por Nisman. En 2017 infló a su muñeco
Randazzo para impedir la victoria de Cristina en las elecciones de medio
término. No, si ahora su mentada tibieza fuese una traición, tampoco sería
la primera.
Porque aún es el Presidente, aún tiene “la lapicera”, aún
puede “hacer daño”, como dicen que dicen en su entorno. Y sobre todo, aún es
una persona, un ser humano, un tipo que hace poco menos de tres años alcanzaba el
cielo de su suerte, y que de pronto se ve arrastrado por un fracaso que ni
siquiera termina todavía.
Ahora si el kirchnerismo y el massismo quieren un aumento
salarial de suma fija, él se opone. Si esos mismos sectores quieren suspender
las PASO, también se opone. Desde su entorno acorralado surgen operaciones destinadas a romper la relación entre Cristina y Massa, y entre éste y Máximo. Ante la diáspora de sus ministros, a los últimos tres
que se le fueron decidió reemplazarlos ya sin consultar con nadie. “Los que se van
son míos, así que yo pongo a los que vienen”, dicen que repetía fantasmal y
bravo, casi infantil, casi rabioso.
¿Y si fuera así?...
¿Y si rechazado, cada día más solo, ya frustrado, y por lo
tanto -humano al fin- resentido, pero con “la lapicera” todavía, sin capacidad
o sin coraje para la autocrítica, enloquecido por el poder que pierde y el
fracaso que lo aturde; decidiera vengarse y que su derrota nos arrastre a
todos, y que gane la derecha, así aprendemos?...
Si fuera así, estaríamos entonces ante alguien más peligroso
que el propio Mr. Griffin, el Hombre Invisible de H.G. Wells, que malogrado por un experimento fallido, frustrado, rechazado, enfurecido, deicidió inaugurar un reino del terror.
Que vendría a ser, la vuelta de la derecha.
* * *
Más de tres semanas de iniciada la instrucción del atentado
y sólo cuatro copitos detenidos. Abogados relacionados al Pro y la Embajada, se
ofrecen gratis para defender a uno de ellos, mientras nuevas sospechas abren
nuevos sumarios contra la Policía Federal. Macri, sus medios y los de Magnetto,
alientan la hipótesis de los "cuatro loquitos". La investigación debería
detenerse ahí, y ahí se detiene por ahora.
COPITOS, LOQUITOS Y POQUITOS
“...dije casi, por no llorar”.
César Vallejo
A más de tres semanas -23 días- de comenzada la
instrucción del mayor atentado de la democracia moderna, las únicas novedades
de importancia se reducen a la aparición de poderosos abogados ligados al Pro para
defender a uno de los detenidos; y una nueva sospecha sobre la actuación de la Policía
Federal, que no sólo falló en la custodia, prevención y resolución del
atentado, sino que perdió el contenido del celular del asesino -al cual
atraparon los militantes, no la Federal-, y ahora se sabe que también demoraron
más de tres inexplicables horas la captura de Blenda Uliarte. Mientras tanto, el
responsable supremo de la Fuerza, el Ministro de Seguridad Aníbal Fernández -ratificado
en su cargo por el fantasmal Alberto-, se iba de viaje a los Estados Unidos con
las rodilleras bien puestas. Los días pasan, y no mucho más pasa.
Un nuevo sumario, el tercero, abre nuevas sospechas sobre
los hombres de Aníbal. Una vez que la jueza Capuchetti ordenó la detención de Brenda
Uliarte, la Federal debía localizar su celular, pero los encargados de la tarea
tardaron tres horas en llegar a sus puestos. Al final Brenda Uliarte fue detenida por iniciativa de un secretario del juzgado, un joven de 23 años,
que se dispuso a perseguirla, ante la pereza, impericia, desidia o complicidad
de la Federal. Eso se verá. O no.
Porque pese que desde el propio juzgado no paran de
trascender chats que implican directamente a muchas otras personas, incluyendo
a la vecina de arriba, y a los líderes de las agrupaciones de extrema derecha
Revolución Federal y Nación de despojados; hasta ahora hay sólo cuatro copitos
detenidos: el asesino, su presunta novia, la presunta amante de la presunta novia
del asesino, y el jefe del emprendimiento de los copos de nieve, pantalla de la
célula. Pero ahí una de las pocas grandes novedades de la causa.
A este último, Nicolás Carrizo, sin más oficio conocido
que los copos que nunca vende, le aparecieron sin embargo tres poderosos abogados,
dos de ellos ligados al directamente al Pro, y el otro a dos espías “cuentapropistas”
de la AFI de Macri, procesados por espionaje ilegal.
El primero en dar la cara, Gastón Marano, es conocido
como uno de los abogados más caros del país, y él mismo se jacta de haber
trabajado durante años como consultor de la Embajada de Estados Unidos. Y
aunque ahora dice que ya no trabaja ahí, también es cierto que lo mismo dicen
todos los que sí trabajan ahí, pero en forma encubierta. Debido a su
experiencia y trayectoria -este altruista abogado dispuesto a defender gratis a
un terrorista-, llegó a ser asesor del senador nacional por Chubut Ignacio Torres
(Pro), y nada menos que ante la Comisión Bilateral de Inteligencia, con acceso
a toda la información calificada que puedan soñar la CÍA, la DEA, el FBI, el
Mosad, y/o cualquier agencia de espionaje que se precie. Es extraño que hasta ahora
nadie en el Congreso hubiera notado semejante topo en operaciones.
A él lo asiste la doctora Brenda Salva, ex panelista y
productora de LN+ y AM24, y asesora -hasta ayer nomás- de la diputada Pro Karina
Bachey, que pocas horas después del atentado, tuiteó sin pudores: “Victimizarse,
causas judiciales, penas, y ahora pobrecita!!!! El circo y sus artistas!!!”.
El otro abogado del “loquito suelto” de Carrizo, es
también abogado de dos de los integrantes del grupo conocido como Super Mario Bros,
procesado por espionaje ilegal en tiempos de la AFI de Gustavo Arribas y Silvia
Majdalani. También es abogado del perito que falseó los informes que dieron inicio
a la causa Gas Licuado, con la cual se persiguió a Julio De Vido. Hasta Carlos
Pagni se preguntó cuántos copitos había que vender para pagar estos tres
abogados. Toneladas, concluyó. Y sí.
El chiste de la semana fue que pocas horas antes de
conocerse semejante dream team judicial, Mauricio Macri -nunca lerdo, aunque
siempre perezoso-, se apuró a sentenciar que los responsables del atentado eran “cuatro
loquitos”. Lo cual volvió aún más sorprendente la aparición de semejantes abogados
para defenderlos.
Las crecientes sospechas sobre el accionar de la Policía
Federal, serán pronto eclipsadas por las crecientes sospechas sobre el accionar
de la jueza Capuchetti y su fiscal Rívolo. De arranque caratularon la causa
como homicidio en grado de tentativa, agravado, con premeditación y alevosía,
en concurrencia con otras personas, etc, etc, etc… pero se cuidaron muy bien de
enmarcarla bajo las leyes antiterroristas, por eso la defensa de Carrizo no
apeló la calificación. Detalles que pasan por la realidad sin romperla ni
mancharla, pero que serán decisivos en la búsqueda de la verdad. Así la fila de
los que desconfían de la jueza y su fiscal, es cada día más larga. Nosotros estamos ahí desde el 4/9.
Mientras tanto, siempre alineados con la Embajada, los
medios de Magnetto y de Macri, y sus satélites asociados -América, Perfil,
Telefé-, se agotan en largos intentos infructuosos por subestimar la gravedad del
atentado, silenciarlo y hasta negarlo, o jugarse la suerte a la hipótesis de
los “cuatro loquitos” aun a riesgo de sangrar audiencia y rifar los últimos vestigios
de credibilidad. Todo sea por la causa.
Y la causa es parar a Cristina, frenarla, sortear ese
último escollo para el saqueo final, encerrarla, de ser posible, y si no es
posible, matarla.
Ayer en su alegato final, CFK recordó las piedras contra
su oficina del Senado, y remarcó tres veces que ninguna -ninguna- fuerza del Estado
se presentó para protegerla. Y para graficar mejor su indefensión, recordó, además, que uno de los abogados de quienes intentaron matarla, era asesor de un senador
que se sienta a veinte metros de ella. La lista de sospechosos también se hace cada día más larga, pero la jueza y su fiscal se detienen y entretienen con sus cuatro copitos o loquitos. Poco. Poquito.
A dos semanas del atentado, en nuestro posteo del 15/9 avisábamos el temor a que el
atentado contra CFK se convirtiera en uno de esos grandes misterios de la
historia argentina que nos impiden la justicia, y por lo tanto la paz, y por lo
tanto el mañana. Hoy, a tres semanas -23 días-, ese temor ya es casi
una certeza.
Y decimos casi, por no llorar.
* * *
Rumbo al fracaso sin olvido de Alberto Fernández, la derecha sueña con un nuevo turno dispuesta a todo, como si fuera su última oportunidad de exterminar al peronismo y así entregar, por fin, lo que queda. Antiproyecto sin proyecto que lo reemplace, el antiperonismo no se cansa de fracasar, porque ese fracaso es la victoria de sus mandantes. Y aunque justamente por eso el peronismo siempre vuelve, a pesar de eso, la derecha también.
LAS RUINAS CIRCULARES
“De todos modos los interventores habrán visto por esta
muestra que los argentinos no son empanadas que se comen sin más trabajo que
abrir la boca”.
José de San Martín (carta a Tomás Guido después de Vuelta
de Obligado).
“Seamos libres, y lo demás no importa nada”.
José de San Martín (Orden General del 27 de julio de
1819).
Lo que en la Argentina llamamos la derecha -por englobar
de alguna forma a los sectores locales asociados a los intereses extranjeros
que saquean el país desde su fundación-, sólo tiene éxito a la hora de
fracasar. Fracasos que son la victoria de sus verdaderos mandantes, pero...
Desde Bernardino Rivadavia, cuyo único triunfo fue para
la Baring Brother; hasta el último gobierno macrista, pasando por Mitre y su Triple
Alianza, el golpe del 30 y su década infame; la Fusiladora y sus 18 años sin
peronismo; la dictadura cívico-militar-eclesiástica y su genocidio, Menem y su
Cavallo, De la Rua y su Cavallo y sus muertos… todos fueron fracasos, siempre
muy redituables para los grandes enemigos del país.
A partir de 1945, esa derecha adoptó un mote más amplio,
y se llamó antiperonismo, incorporando así a sus luchas, socialistas,
comunistas, anarquistas y lo que venga, con la sola premisa de enfrentar al
peronismo. Ya no era un obstáculo proclamarse de izquierda para unirse a la
derecha. Los siguientes fracasos parecían asegurados. Lo que restaba de Gran
Bretaña, y los surgentes Estados Unidos, se llenaban de esperanzas.
Pero una y otra vez, el peronismo volvía. Algo fallaba.
Con la debida obediencia de los dirigentes, la bendición
de la Iglesia Católica, y los redobles triunfales de los grandes medios, una y
otra vez los saqueos se llevaban a cabo sin demoras. Se destruían la moneda y
la industria, y por lo tanto el movimiento obrero organizado; se remataban los
recursos naturales, se precarizaba la economía, se vaciaban las reservas, se
fugaban los activos, y se endeudaba al país una y otra vez asegurando así la eterna
sumisión política. Todo salía bien. Pero el peronismo volvía. Algo fallaba.
En 1976 intuyeron que el problema era el pueblo, así que
decidieron eliminarlo. Una tarea asas pretenciosa, pero con subordinación y
valor -y el apoyo de los Estados Unidos, la bendición de la Iglesia, y el encubrimiento
de los medios-, creyeron poder, y se largaron a matar. Y mataron y desaparecieron
miles y miles de personas, quizás 30.000, quizás más… y aunque todavía quedaba
bastante gente viva, se dieron por vencedores. Hasta que el peronismo volvió, y
fueron todos a la cárcel, o murieron en el oprobio o todavía desfilan por los
tribunales. Otra vez algo había fallado.
Sin embargo, después, la derecha también volvió. Con la
fuerza de los medios y sus jueces, montados en inmensas mentiras (el asesinato
de Nisman, La Morsa Aníbal, la corrupción que siguen probar), un día volvieron
y llevaron el saqueo más lejos que nadie. Encadenaron al país a la Casa Blanca
por más de cien años, destruyeron la industria, persiguieron, espiaron y
encarcelaron adversarios políticos, y otra vez asesinaron (Santiago Maldonado,
Rafael Nahuel), pero el peronismo volvió. O eso parecía.
Porque hoy la historia nos encuentra bajo un gobierno que
no sería de derecha, pero como tampoco es peronista, resulta una suerte de suma
cero cuyo letargo alienta al antiperonismo, que ahora sueña otro retorno dispuesto
a un fracaso definitivo que así les garantice una definitiva victoria a sus verdaderos
mandantes. Como si fuese la última chance, como si no hubiese un mañana…
Ya no habrá “gradualismo”, avisan, “haremos lo mismo pero
más rápido”, se jacta Il Capo, “esto va a doler”, advierte la Bullrich, “a la Provincia
hay que entrar con metra”, amenaza una tarada que la sigue, mientras todos compiten
contra todos en un torneo de ferocidades que sería cómico de no ser dramático… Esta
vez nada puede -debe- fallar, saben. Pero…
Porque, valoraciones aparte, el peronismo es un proyecto de país, mientras el antiperonismo,
como su nombre lo indica, es un antiproyecto, sin proyecto que lo reemplace.
Entonces vendrán, y harán, como siempre, mucho daño. Con
sus medios y sus jueces cumplirán como sea con lo que resta del saqueo, y cada 4
de julio les servirán su copa en la Embajada… pero justamente por todo eso, más
antes que después, el peronismo volverá… Y es que otra vez fallará lo de
siempre: el pueblo.
El de las dos invasiones inglesas, el de la Semana de Mayo,
el de la Vuelta de Obligado, el del 17 de octubre, el de los 18 años de resistencia,
el del 30 de marzo y el del 15 de junio del 82; el único pueblo que juzgó a sus
genocidas; el de diciembre de 2001, el del 2x1, el del último agosto en
Recoleta… ese pueblo que la derecha ignora, y porque ignora, la desbarata. Es
fácil de entender.
Más complejo y no del todo posible, es responder por qué la
derecha, que siempre fracasa, también siempre vuelve… ¿Qué es lo que falla?... ¿Debilidad del peronismo? ¿Banalidad popular?
¿Locura colectiva?... ¿O es acaso la suerte de las colonias?, que pueden lograr
tiempos mejores, pero como no son de verdad libres, lo demás no importa nada...
* * *
A dos semanas del atentado, hay cuatro detenidos,
cuatro marginales de esos que hacen las delicias de los profesionales del
magnicidio. Sin embargo la cadena de dudas se inicia con la Policía Federal,
sigue por la AFI, involucra a la policía de Larreta, incluye a los grande medios;
y basta preguntarse quién se beneficiaría con esta muerte, para que la lista de
sospechosos se haga tan densa -en nombres, móviles y capacidades-, que el hecho
podría convertirse en otro de esos grandes misterios de nuestra historia.
VIVOS, IDIOTAS Y PESADOS
Como las voladuras de la Embajada de
Israel y de la AMIA, o el destino de los desaparecidos; el atentado contra
Cristina Kirchner corre el riesgo de convertirse en otro de los grandes
misterios de la historia argentina.
A dos semanas del hecho, medios y
funcionarios cuestionan la actuación de la Policía Federal, responsable de la
custodia de la vicepresidenta. Fallaron en la prevención del atentado, y una
vez realizado, fallaron en la inmediata protección de CFK, y hasta perdieron
inmediatamente el contenido del celular del asesino. Pero nadie recuerda que también
fallaron en la detención de Sabag Montiel, quien fue atrapado por los
militantes, o tal vez escapaba, y chau.
Pese a tan extraordinario fracaso, nadie
renunció, ni en la Federal, ni tampoco su máximo responsable, el Ministro de
Seguridad Aníbal Fernández. Por el contrario, fue ratificado en su cargo por el
Presidente, quien así se apropió del extraordinario fracaso.
Se olvida también la inoperancia de la Agencia
Federal de Inteligencia, al mando del rossista Agustin Rossi, que recién ayer,
quince días tarde, detectó una organización dispuesta al atentado. Una justicia
lenta no es justicia, y una inteligencia tardía no es inteligencia. Pero
tampoco allí renunció nadie.
Durante los días previos al atentado, el
gobierno de Larreta fue denunciado porque su policía filmaba ilegalmente a los
manifestantes. También, y desde antes, está siendo procesado por el uso irregular
de datos biométricos. Sin embargo, durante días de filmar y filmar, no
detectaron allí ningún sospechoso, ningún infiltrado; ni aportaron todavía dichas
filmaciones en la justicia.
Es famosa la furia con que la policía de
Larreta persigue a los vendedores ambulantes. Tanto fue así, que después del papelón de las vallas, Jorge Macri, Ministro de Gobierno de la Ciudad, se
jactó -sin sonrojarse- de haber secuestrado “seis parripollos”. Por eso resulta
tan extraño que durante más de una semana de filmar manifestantes y perseguir
ambulantes, se le hayan escapado justamente los vendedores de copitos.
La jueza María Eugenia Capuchetti, ahijada
política de Daniel Angelici, fue nombrada en Comodoro Py por Mauricio Macri, pero
por recomendación expresa de su operador judicial, el prófugo Pepín Rodríguez
Simón. El fiscal de la causa, Carlos Rívolo, tenaz perseguidor de Julio de Vido
-y de otros funcionarios ka (nunca un macrista)-, fue también fiscal de la
Causa Los Sauces, cuando auguraba a viva voz la prisión para “Cristina Kirchner
y sus hijos”. Ahora Capuchetti y Rívolo están a cargo de la instrucción del
atentado. Por eso aquí no resulta extraño que a dos semanas del hecho la
investigación no pueda salir del ámbito de los copitos, y haya sólo cuatro detenidos,
pese que desde el mismo juzgado no paran de filtrarse chats, audios y fotos de muchos
otros implicados en actos violentos (las antorchas contra la Rosada, el ataque
a periodistas y al coche de Massa), relacionados con los detenidos, y aún con amenazas expresas al Presidente
de la Nación. Total normalidad.
Los cuatro detenidos -Fernando Sabag Montiel,
Brenda Uliarte, Agustina Díaz y Nicolás Carrizo-, así como los otros
integrantes de los grupos de extrema derecha -Nación de Despojados y Revolución
Federal-; tienen, todos, el perfil preciso de los marginales, embrutecidos por
el resentimiento, enloquecidos por la propaganda, y por lo tanto temerarios. Lo
cual a su vez los convierte en una deliciosa carne de cañón para los profesionales
del magnicidio. Debidamente operados -y financiados-, idiotas así resultan muy
útiles.
En los días previos al atentado, dos de
los integrantes de estas agrupaciones de extrema derecha, tuvieron acceso al
edificio de CFK, merced a la famosa vecina de arriba, Ximena Tezanos
Pinto, según su propia confesión pública, refrendada por fotos, videos,
audios y publicaciones. La vecina, además, le subalquila una habitación en su departamento -encima del departamento de CFK- a la abogada de uno de esos extremistas, a la sazón procesado por atacar
el coche del Ministro Massa, y a los periodistas de C5N. Como si algo faltara,
un hijo de Tezanos Pinto está en conexión con los hijos del fiscal procesado
Carlos Stornelli, Julian y Mateo Stornelli, el primero ex agente de la AFI de Macri,
el segundo empleado de la Dirección de Asistencia Judicial en Delitos Complejos
y Crimen Organizado (Dajudeco), dependiente de la Corte Suprema. Sin embargo, a
dos semanas del atentado, la casa de Tezanos Pinto -repetimos: justo encima del
departamento de CFK-, no fue allanada, ni ella indagada, ni su extraña inquilina, ni sus
visitantes, ni su hijo. Nadie.
Tampoco sorprende que los medios de
Magnetto, que acosaban en manada a la fiscal Vivian Fein durante la instrucción
de la muerte del play boy Alberto Nisman, ahora ni siquiera pregunten por la
salud del fiscal Carlos Rívolo. Por el contrario, luego del infantil intento de
presentar el atentado como un “autoatentado”, y luego de los infructuosos
esfuerzos por despegarse del odio que esparcen desde hace tantos años; ahora
prueban con ningunear el caso bajo la hipótesis de los cuatro loquitos, mientras
operan en Comodoro Py para presionar a la jueza, como si de verdad supieran
dónde y con quiénes acabarían las investigaciones.
Todo es raro.
Por fin antes de ayer Cristina Fernández
decidió presentarse como querellante con el patrocinio del doctor José Manuel
Ubeira, lo cual presupone variadas dificultades para cualquier intento de
ocultamiento y/o dilación por parte de la jueza y su fiscal. Ojalá.
Por ahora, una y otro parecen concentrados
en los la banda de los copitos. Pero seis, diez, doce o quince, los
copitos no son infinitos. Más antes que después la jueza y su fiscal tendrán que
preguntarse lo primero que se pregunta cualquier buen investigador ante cualquier
crimen: ¿quién se beneficiaría con esta muerte?...
Entonces tendrán que recordar que atentaron
contra la única figura política argentina que inquieta a los Estados Unidos y a
los poderes económicos concentrados nacionales y transnacionales: a la Sociedad
Rural, a los machos de la UIA, la AEA y el agronegocio; a los grandes fugadores
de dinero, a los apropiadores de Papel Prensa, desde luego a la oposición, y antes
y desde siempre a todos los que soñaron el 2x1, a los genocidas condenados, a
los procesados, y a los buscados... todos grandes enemigos, todos grandes sospechosos.
Porque si la investigación se diluye en media
docena de idiotas útiles, el atentado contra CFK será otro de esos misterios de
nuestra historia que nos hacen imposibles la paz, la justicia, y el mañana.
* * *
En 2008 -a partir de la crisis por la 125-
los medios de Magnetto y sus aliados iniciaron su confeso “periodismo de guerra”, cuyo
enemigo declarado era CFK y el kirchnerismo. Desde entonces, las mentiras se caen pero se suceden. Mientras encarpetada o asociada, una
pandilla de jueces y fiscales le da a sus ficciones realismo judicial, sin pruebas, pero con histrionismo. Casi una
década y media agitando la ira de un pueblo roto en dos, con una de sus mitades
dispuesta a cualquier cosa.
VIAJE AL FONDO DEL ODIO
Resulta muy cómodo adjudicarle a Adolfo
Hitler el exterminio de millones de personas, pero él tampoco fue un lobo
solitario. No solo estaban sus ministros y sus generales, sus asesores, su
plana mayor y su mesa chica, sino, y sobre todo, su pueblo. Porque los nazis fueron
terribles, seguro, pero mucho más terrible es que los hombres -y las mujeres-
fueron nazis.
Si no se quiere leer, basta mirar las
imágenes de la época, esas multitudes que lo adoraban eufóricas, las
concentraciones descomunales que convocaba y lo vivaban, esos miles y miles de
alemanes formados en escuadras perfectas, disciplinadas, voluntariosas, marchando
a un mismo paso tras sus pasos…
El pueblo alemán no era mejor ni peor que
otros. Pero derrotado y humillado, empobrecido, hambreado, sin destino, se
hundía en la frustración y el resentimiento. Era un pueblo cuyo espíritu
agonizaba sin esperanzas ni motivaciones. Hitler, en tal caso, fue quien mejor
lo comprendió. Le encontró un enemigo común razón de todos sus males, y a fuerza de propaganda, convirtió
tanta desolación en odio puro, y desató su furia.
Remontémonos por algunas líneas a las trágicas jornadas del año 33. Poncio Pilatos no aspira a la posteridad. Es un burócrata
mediocre confinado a la administración de una colonia periférica, y
conflictiva. Trata de llevarse bien con los principales sectores en pugna,
terratenientes, comerciantes, usureros, y sobre todo, con la jerarquía
religiosa de ese pueblo tan intenso. No quiere problemas. Sólo piensa en su
retiro, y en volver a Roma… cuando un día, ese día, la vida o la muerte del
Hijo del Hombre, quedan en sus manos.
La ciudad estalla y se divide, el caos se
anuncia, grupos de fanáticos ya se enfrentan por las calles. De un lado
presionan el Sanedrín, los comerciantes, los prestamistas, los terratenientes;
y del otro las multitudes que siguen al carpintero de Galilea. Unos piden su
cabeza, y los otros su libertad. Después de orinar, mientras se lava las manos,
Pilatos tiene una idea genial: elecciones directas ya.
Desairados y enfurecidos pero astutos,
Caifás, su Sanedrín, sus burócratas y sus financistas, sin perder un minuto,
lanzan un ejército de agitadores pagos que se infiltra en la multitud
recalentando los ánimos en contra del que había multiplicado los panes y los
peces, para mantener vagos, y que en una demostración de autoritarismo mesiánico
inaceptable, había echado a patadas en el culo a los pobres usureros del Templo,
que era gente de bien, de trabajo, amigos de Caifás, incluso, personas
prósperas, no como ese populista que defendía putas, leprosos y cabecitas...
Los resultados de aquellos comicios son
por todos conocidos: la turba gritó Barrabás.
La fundación de la democracia libre y
universal resultó así una catástrofe que dos mil años después todavía sufrimos.
Y el pobre Pilatos pagó su gran invento con el oprobio eterno ¿Qué falló?
El sistema acaso era el mejor que podía
pensarse, pero ya desde el principio mostró su fisura fatal: antes o después
terminaba en manos de los más ricos, de los más poderosos, de los poderes
concentrados, o sea: de quienes pudieran pagar la mayor cantidad de agitadores.
El sistema era buenísimo, descubrieron los malos. Nacían los medios de
comunicación masiva.
Con los siglos de los siglos aquellos
agitadores se autoproclamaron periodistas y/o publicistas, hicieron de su
rebusque una industria muy lucrativa, refinaron sus técnicas de extorsión a
gran escala, y supieron aprovechar cada invento moderno: la imprenta, la radio,
la tele, el Internet, y lo que venga. Soportes, los llamamos ahora. Quizás Caifás
también los llamó así en su arameo irrecuperable.
Llamen como les llamen, el fin es siempre el mismo: los medios.
Y si hoy los grandes capitales avanzan
sobre ellos sin parar, es porque saben de su importancia decisiva en las
democracias modernas, electrónicas y teledirigidas. Allí donde los medios hacen
el viejo trabajo: agitar.
Por prepotencia de volúmen, ahora son ellos la auténtica autoridad religiosa de un pueblo que no precisa de verdades para creer, y sus empleados -Lanata, Leuco, Majul & Co.- los agitadores de la furia de los frustrados y los resentidos, que enceguecidos por ese odio, ya no buscan soluciones sino culpables, y no quieren justicia, sino venganza.
Desde la crisis de la 125 en 2008, son ya catorce años de mentiras que se caen y se suceden… catorce años acusando a CFK sin pausa y sin pruebas de chorra, asesina, jefa de la banda, yegua, loca, enferma, mierda… Casi una década y media elaborando infantiles teorías sobre comandos iraníes-venezolanos capaces de desmaterializarse para atravesar paredes y matar fiscales… Viajando por el mundo detrás de las cuentas offshores de Cristina, sin encontrar siquiera las de Macri… Presentando testigos siempre "clave", que pronto los desmienten ante la justicia (Federico Elaskar, los hermanos Lanatta, el propio Alconada Mom)… Denunciando cuentas en Estados Unidos de funcionarios ka (Nilda Garré, Máximo Kirchner), al cabo negadas por la propia Reserva Federal… Casi quince años ya de mentiras, injurias, campañas y ficciones que una pandilla de fiscales y jueces -encarpetada, extorsionada o asociada-, luego consagra en los tribunales con realismo televisivo.
Como
ejemplo de esa promiscuidad mediática-judicial, baste recordar la serie de acción y suspenso del fiscal Marijuan escarbando la Patagonia en busca de
un PBI enterrado, como quien se presenta en los Estudios Walt Disney y pide
hablar con el Pato Donald. Y así nomás el absurdo se hacía realidad.
En la novela fundacional de la novela moderna, Viaje al fin de la noche, Ferdinand Bardamu -protagonista y alter ego de Céline-, se encuentra de golpe en medio de una batalla en el frente francés de la Primera Gran Guerra. Entonces comprende lo que pasa, y reflexiona: “uno es virgen del horror como lo es de la voluptuosidad, ¿quién podía prever, antes de entrar verdaderamente en la guerra, el contenido de la cochina alma heroica y holgazana de los hombres? En aquel momento estaba agarrado por el engranaje de la fuga en masa hacia el asesinato en común, hacia el fuego. Aquello surgía de las profundidades, y había llegado.”
El magnicida fallido Fernando Sabag Montiel, y sus aún incontables cómplices, también surgían de las profundidades... y un día, una noche, llegaron.
Un blanco a pocos centímetros, imposible errarle. Cinco balas en el cargador, más que suficientes. Dos disparos, con uno hubiese bastado. Todo estaba listo para encender un infierno nacional cuyas consecuencias y desenlace superan por mucho la imaginación de un pueblo y su dirigencia al borde de un abismo, y separados por una muralla de vidrio a través de la cual se gritan sin escucharse. Mientras Estados Unidos acecha y desespera.
EL TIRO DEL FINAL
En el fondo de todas nuestras desgracias
nacionales está la banalidad con que encaramos la historia.
Con una candidez tan tierna que por ráfagas parece
estúpida, políticos y habladores mediáticos soñaban que el atentado a CFK marcaría
“un antes y un después”, “un punto de inflexión” que hasta podría cerrar la grieta.
Nada más ñoño.
El intento de magnicidio contra la figura política más
importante del país, ahonda eso que llamamos grieta, y que más bien funciona
como una muralla de vidrio. De un lado y del otro nos gritamos de todo, alzamos
los puños, retorcemos las bocas, las caras, nos vemos, sí, porque la muralla es
de vidrio, pero tan gruesa, que hace rato no podemos oírnos.
Los unos no escuchan a los otros, cada cual pesca en su propia
pecera, ni gritos, ni mucho menos razones atraviesan la muralla. Al contrario,
la engrosan, la fortalecen. Pero sigue siendo de vidrio, y el día menos
pensado, podría astillarse y reventar como una noche de cristal que se hace
añicos.
El jueves 2 de setiembre, estuvo a punto. Por lo que
tiene todas las características de un milagro, la cabeza de Cristina Kirchner
no estalló por televisión. Pero insumiría el tiempo y el trabajo de una gran
novela imaginar qué hubiera pasado si ese milagro no se operaba. De arranque, basta
considerar la reacción popular que desató apenas el pedido de condena del
futbolista Diego Luciani.
Por lo pronto una era política hubiera terminado en ese preciso
instante. Y para todos, oficialismo y oposición. El desorden inmediato desbordaría
a los unos y los otros, y por su propia dinámica derivaría en un caos social
que sólo crecería con las horas. Al Presidente Fernández la pandemia y la
guerra en Ucrania, ya no le servirían de excusa para nada: hartos de estar
hartos, los primeros que pedirían su cabeza, son los mismos que lo votaron. Ríos
de sangre y mierda correrían por las redes y los medios arrastrando en sus
torrentes a políticos y jueces, fiscales, funcionarios y periodistas que ya no
podrían salir de sus casas sin temer en cada esquina un linchamiento. Antes o después, Alberto o
no, el desborde social exigiría la represión, y entonces la nafta llovería
sobre el fuego. Como se vio en Recoleta -y tantas veces en la historia-, los
palos y los gases multiplicarían las protestas, y los disturbios seguirían por
días, semanas, acaso más; demasiado tiempo para un país endeudado y sin
reservas con un 40% de pobreza. La hecatombe económica se tragaría el resto.
Sobre esas bases habría que empezar esa novela, cuyo desenlace precisaría de un
Stephn King, o del propio Lovecraft. Apenas un milagro nos salvó de tanto
horror.
Ahora todo es fiesta como en la casa de Lázaro cuando lo
vieron andar. Superado el espanto del infierno posible, la oposición se divierte
negando la veracidad del atentado, lamentando por redes la mala suerte del
asesino, culpando a Cristina de buscar prensa; los cuatro de la Corte se preocupan
por los fiscales y los jueces que participan de la investigación, y “Cristina
que se joda”, les faltó agregar; mientras Alberto decreta un feriado que no todos
acatan, y se abraza al fracaso de su Ministro de Seguridad Aníbal
Fernández, responsable de las fuerzas que custodiaban a la vicepresidenta, y
que ahora también perdieron las pruebas del celular del asesino.
De la ciénaga de estiércol de Comodoro Py, surge la
figura de la jueza María Eugenia Capuchetti como toda esperanza de saber un día
la verdad de la verdad.
Niña mimada del reconocido operador judicial macrista Daniel
Angelici, en 2016 María Eugenia Capuchetti se convirtió en la segunda mujer en
ocupar un juzgado federal, pese a no tener las mejores calificaciones, pero en
cambio, sí, muy buenas relaciones.
Visitante frecuente de la AFI de Gustavo Arribas y Silvia
Majdalani, de su trayectoria como magistrada se recuerda, por ejemplo, que dispuso
excluir como prueba un informe que revelaba la actuación de la mesa judicial
macrista; y que se excusó de actuar en la causa contra el agente de
inteligencia macrista, falso abogado y extorsionador, Marcelo Dalessio. Ahora
tiene un trabajo duro. Sobre todo, que le crean su trabajo.
La investigación recién comienza, pero ya se perdieron
pruebas cruciales. De alguna forma, se borró el celular del magnicida. “La
historia demuestra que nada es imposible”, diría Michael Corleone, y la
humanidad ya está demasiado curtida como para comerse el cuento del “lobo solitario”.
De ser esa la verdad, costará imponerla, y tal vez nunca nadie la crea del todo.
La sombra siniestra de Lee Harvey Oswald, se abate sobre
cualquier facilismo, y enciende cualquier teoría, por más disparatada que suene.
La patraña de Dallas, murió en Hollywood, y no cerró
nunca. Aún hoy, 59 años después, nadie se anima a afirmar quién mató a Kennedy.
La mafia, la CIA, el FBI, los Rusos, la policía de Dallas, todos juntos... las dudas y los sospechosos crecen y
se multiplican, mientras Oswald cae y cae en las apuestas.
El pueblo norteamericano nunca más fue el mismo. Nunca más creyó del todo en nadie. Pronto mataban
al hermano de Kennedy y a Luther King, eyectaban a Nixon, se colgaban de los
helicópteros para salir de Vietnam, volteaban las Torres Gemelas, mentían en Irak, fracasaban
en Siria, en Libia y Afganistán, votaban a Trump y los arrasaba la pandemia... hasta que por fin un día marcharon al Capitolio, y lo rompieron todo.
Si no se tratara de Cristina, se podría hablar de un
magnicidio simple. Pero Cristina no es una mandataria a secas, sino, y sobre
todo, la única figura política argentina que inquieta a los Estados Unidos, justo en el
preciso instante en que los Estados Unidos comprenden su decadencia, y desesperan, y entonces se enfrentan a Rusia, provocan a China, sacrifican a Europa,
mientras la pobreza y la desolación se los comen por dentro; y así desesperados, claro, están dispuestos a todo. Desde luego, a matar a cualquiera.
“Si algo me pasa, no miren a Oriente, miren hacia el norte”, avisó CFK alguna vez.
Tal vez la jueza Capuchetti es capaz de llegar al hueso
de la verdad de este atentado… o tal vez nada más se estrelle contra la muralla
de vidrio, y la haga añicos.
