Destellos Apócrifos. HOY: Daniel Scioli.

Destellos Apócrifos:

"Una mano lava la otra, y las dos lavan la cara".

Daniel Scioli

MAURICIO MACRI: EL HOMBRE DE BUENOS AIRES.

Una vez más Buenos Aires, la Capital, el porteño, a solas en un cuarto oscuro, de espaldas al resto del país, desnuda su alma, y sin progresismos de pizzería, se muestra tal cual es…

ARRABAL AMARGO

Robustos y bien vestidos, apurados, malhumorados, presuntuosos, invictos y frustrados, los porteños somos así: únicos.

Y cuando decimos porteño nos referimos al hombre que es de Buenos Aires así haya nacido en Seul, Sao Paulo o Beijing; al habitante de la ciudad que la ciudad ya asimiló, ya devoró, ya hizo suyo. Porque Buenos Aires es así: te absorbe o te rechaza.

Un alegre carioca en Buenos Aires con el tiempo cambiará la saudade por la nostalgia y aprenderá el lamento. Un chino en pocos años de porteño, pierde por fin su milenaria sonrisa y sus buenos modales ancestrales, y se vuelve rudo, seco, fastidioso, empieza a quejarse, de la humedad, del gobierno, de la gente, de la vida, y sobre todo, del otro…

Y acaso es eso: el clima, la humedad, el mucho frío, el demasiado calor; o acaso el puerto inmenso que le llena el mate de infelices ilusiones, haciéndole creer que más allá de esas aguas está la vida plena y pura, un mundo de países con hombres sin errores ni miserias ni derrotas, como sería su propia puta vida si no fuera por la humedad, el gobierno, el otro, el puerto, esas aguas tan grandes, carajo…

Peregrino en tránsito perenne, así se explica por qué ningún porteño es lo que parece sino algo mejor, aunque difícil de probar… El mozo del bar es en realidad actor, el taxista ingeniero, el librero autor, el médico ministro, el diputado presidente… Una tremenda injusticia imperceptible desbarata sin solución sus más altos destinos, y allí lo vemos al gran actor condenado al infierno de traernos un café; al ingeniero capaz de un puente preso de un taxi todo el día; al genio literario atrapado en una librería ni siquiera propia, y así todos, y todo, siempre, por culpa del otro, del clima, del gobierno, de ese puerto de mierda. Invicto pero frustrado, qué otra cosa que putear le queda al buen porteño.

Cejijunto y convencido, con toda la razón del mundo, la vista al frente y la frente fruncida, atraviesa la multitud sin percibirla, pues ningún porteño precisa del otro para resolver cualquier asunto. Muy por el contrario, el otro, la gente, es justamente el problema, pst.

Individualista, supremo y suficiente, el mundo es un estorbo que habría que abolir.

Canchero, vivo, rodeado sin embargo de boludos, allí la razón de su derrota, que al ser ajena, eso sí, le permite por lo menos salvar el invicto…

Curioso caso de triunfador sin triunfos, campeón moral de una moral que ni a él le sirve, parece rudo o bruto, porque llega y no saluda ni sonríe, no pide permiso ni por favor, ni dice gracias a no ser con ironía, de bronca…

Pero no, nada que ver: no es rudo, ni mucho menos bruto. Al contrario. El porteño es culto, mundano, refinado, ha viajado, y tanto, que cuando otros van, él ya no sólo fue dos veces, sino que volvió tres.

No saluda porque ni te conoce, ¿quién sos? No sonríe porque está en cosas demasiado importantes como para tomárselas en joda. No pide permiso ni por favor porque no te pide nada, y no dice gracias porque gracias hacen los monos, o qué te pasa…

Orgulloso y arisco, temeroso y por ello temible, no duda en atacar porque esa es la mejor defensa, y nunca llora a no ser para mamar, porque no es gil, pero el que afana es siempre el otro.

Rezongones y melancólicos, entre guapos y gauchos sin oficio conocido, nos ganamos fama de vagos, pero eso porque nos condenan a un taxi cuando somos ingenieros, o a traerte el café a vos, cuando nuestro verdadero destino era Hollywood, me cago en tu café...

Trágicos y traicionados, hermosos y malditos, víctimas de un mundo que no entiende nada de nada, el porteño sabe demasiado, y allí la cruz de su amargura…

Capaz de resolver no sólo el país sino cualquier cosa, ningún tema le es ajeno, y sin embargo no es oído, la democracia no le basta, la gente no lo acompaña, único al fin, nadie lo representa, y asi claro… así no hay esperanza.

Por eso el mal humor, la bronca, la aspereza, la frustración, la presunción, el cinismo, el invicto y la derrota.

Por eso Macri, porque eso somos.

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DESTELLOS AJENOS. HOY: Lautreamont.

Destellos Ajenos:


"Para describir el cielo, no es preciso transportar a él los materiales de la tierra. Es necesario dejar la tierra, sus materiales, allí donde se encuentran, a fin de embellecer la vida con su ideal. Tutear a Elohim, dirigirle la palabra, es una bufonada inconveniente. El mejor medio de manifestarle gratitud consiste en no zumbarle constantemente al oído que es poderoso, que ha creado el mundo, que en comparación con su grandeza somos gusanos. Lo sabe mejor que nosotros. Los hombres pueden dispensarse de enseñárselo. El mejor medio de estarle agradecido es consolar a la humanidad, relacionar todo con ella, tomarla de la mano, tratarla de modo fraternal. Esto es más verdadero".

Lautréamont

TIEMPOS MODERNOS: el presente de un pasado que no pasa...

El Martiyo Producciones Presenta...

Tiempos Modernos XXV

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ESCRITOR X ESCRITOR - HOY: ARLT X CORTAZAR.

ESCRITOR POR ESCRITOR

Aunque más no fuera por alentar o sostener o cuando menos celebrar esa magnífica fraternidad fuera del tiempo y del espacio que suscita la escritura entre escritores, aquí El Martiyo presenta esta sección que fija, recorta y comparte, en fragmentos preciosos, pedacitos de ese platónico amor de verdad desinteresado, de verdad espiritual, de verdad eterno… de verdad amor.
Escritor x escritor, como Destellos Ajenos, es un espacio inmejorablemente escrito, porque lo escriben los mejores de la especie, sólo que aquí los unos elevan a los otros elevándose así en prueba de una generosidad como la que soñaba don Antonio Machado, cuando “la monedita del alma, se pierde si no se da”.

ESCRITOR x ESCRITOR



Roberto Arlt x Julio Cortazar:

Roberto Arlt



"Roberto Arlt no necesitó la cultura porteña de la música, la pintura y las más altas letras para ser uno de nuestros videntes mayores. En último término su obra es apenas intelectual; la escritura tiene en él una función de cauterio, de ácido revelador, de linterna mágica proyectando una tras otra las placas de la ciudad maldita y sus hombres y mujeres condenados a vivirla en un permanente merodeo de perros rechazados por porteras y propietarios. Eso es arte, como el de un Goya canyengue (Arlt me hubiera partido la cara de haber leído esto), como el de un François Villon de quilombo o un Kit Marlowe de taberna y puñalada. Mientras la crítica pone en claro el «ideario» de ese hombre con tan pocas ideas, algunos lectores volvemos a él por otras cosas, por las imágenes inapelables y delatoras que nos ponen frente a nosotros mismos como sólo el gran arte puede hacerlo". 

(Prólogo a sus Obras Completas, fragmento)

Julio Cortazar

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Aforismos: "Nacemos sabiendo...

Aforismos:

"Nacemos sabiendo, 
y de a poco aprendemos a olvidar".

LAS CHICAS DEL MARTIYO... algo celestial, angelical...

“Las Chicas”

Esta chica tiene un algo celestial, angelical... mal.

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LOS 7 PECADOS EN 7 FOTOS Y UN SOLO CLIC...

El Martiyo Producciones Presenta...

* LOS 7 PECADOS EN 7 FOTOS *

Aquí en un sólo click toda la serie de esta sección gráfica y finita inspirada en ese poético invento católico de los 7 pecados capitales, que tantas ficciones, dramas y comedias, conflictos y prejuicios han inspirado a su vez, sin que se les conozca ningúna otra razón más o menos positiva...

Aquí entonces, para ver, reflexionar, cortar o pegotear, los 7 pecados en 7 fotos y un solo -y valiente- clic...

(Pecar sería huir)

CLIC

ARGENTINA 0 – COLOMBIA 0: ROMERO Y DIEZ MÁS…

Nueva presentación, nueva ausencia. Esta vez contra Colombia, así como ante Bolivia, la Selección Argentina volvió a mostrar, apenas, todo lo mucho que le falta. La figura fue el arquero Romero, con eso resumimos el partido. Ahora hablemos de otra cosa.

70 BALCONES Y NINGUNA FLOR

Andres D´Alessandro parecía terminado la última vez que pasó por el fútbol argentino. Luego se fue al Internazional de Porto Alegre, se convirtió en su conductor y su ídolo, y ganó la Libertadores. Darío Conca ahora se fue a China con el cuarto mejor contrato del mundo despuès de haber sido elegido en Brasil el mejor jugador del país en la última temporada cuando salió campeón con el Fluminense. Walter Montillo, hoy ídolo y goleador del Cruzeiro, en la Argentina fue descartado hacer rato. Y  son nada más tres ejemplos entre muchos otros de jugadores que brillan en el fútbol de Brasil, y se apagan en el nuestro. ¿Por qué?

La respuesta la dio anoche otra vez la mayor expresión de nuestro fútbol, la otrora glorisa Selección Nacional, que ahora rascó un empate tan parecido a una derrota, que resulta en sí una derrota, sobre todo por la tendencia que se observa: cada vez jugamos peor.

Perdidos en la cancha, estrellas inconexas de un sistema que no existe, Romero y diez más aguantaron un cero a cero, contando con la impericia colombiana para definir, y rezando por la hora bajo la paciencia ya exterminada de las tribunas.

Línea por línea no se salvó nadie, exceptuando al arquero, lo cual es decirlo todo. Abajo era el desconcierto, en el medio la confusión, y arriba nada. Eso fue todo.

Por supuesto así la pelota no dobla, ni circula, ni sube, ni baja. Nada más se pierde, se revolea, se rifa.

Luego, conforme los minutos pasan, el tiempo se acaba, y el fútbol no aparece, abarrotamos de goleadores importados la delantera, allí se prenden fuego en un instante todos los pizarrones de la semana, y ya no hay sistema, táctica, nada, ya todo es cualquier cosa…

Pero acaso la clave de lo que decimos y sucede esté en ese mediocampo: Banega, Cambiasso y Mascherano. Setenta balcones y ninguna flor. Tres volantes de marca, de contención y recuperación, que en sí resumen el pensamiento del técnico, y expresan, -insistimos-, el pobre espíritu de nuestro pobre futbol.

Más allá de que aún así anoche ninguno de esos tres logró contener a nadie, el fracaso no esconde la intención, y la intención revela la creencia. Se juega con avaricia, y la mezquindad es lo contrario de la grandeza.

Por eso no es extraño que D´Alessandro, Montillo o Conca se apaguen en nuestro fútbol, cuando también allí se vuelven sombras los más pintados: Tevez, Higauín, ¡Messi!...

No hay talento que sobreviva al miedo. No hay.

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ANÉKDOTAS. HOY: "Hijos imprevistos", con Isadora Duncan y G. B. Shaw.

Anékdotas

Hoy: “Hijos imprevistos”

Con Isadora Duncan y George Bernard Shaw

La célebre y hermosa bailarina Isadora Duncan, alguna vez le propuso por escrito a su amigo George Bernard Shaw, tener un hijo.

“Piénsalo: con mi belleza y tu cerebro, ¡que maravilla de niño sería!.

Shaw no tardó en responderle:

“Sí, ¡pero qué desastre si fuera al revés!.

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AMORES DE HISTORIA - HOY: "La patria enamorada", con Eva Duarte y Juan Perón.

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Amores de Historia-Historias de Amor

 

Hoy:

 

Eva Duarte y Juan Perón

Nacidos el uno para el otro, y los dos para la historia, Juan Perón y Eva Duarte se llevaban 24 años de diferencia, los dos eran hijos naturales, los dos estaban solos, ella era una actriz sin fama, y él un militar viudo a punto para el retiro. Entonces los cruzó la desgracia, y el amor los unió. Se casaron y fueron felices y cambiaron la Argentina, hasta que ella murió, él se quedó sólo, y así llegó la derrota, el exilio, el horror. Sólo ocho años vivieron juntos. Sin embargo ya el uno sin el otro serán por siempre impensables.

La patria enamorada

"Más de 1000 Palabras" - Hoy: "El eslabón perdido", con George W. Bush.

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*Más de 1000 Palabras*

(galería de imágenes)



Título:

"El eslabón perdido"

George W. Bush

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LOS CHISTES DE BORGES... un caballero vivo...

Los chistes de Borges

Cuando le preguntan a María Kodama qué es lo que más extraña de Borges, ella no duda en responder: “su sentido del humor”. Uno de los hombres más divertidos de la historia del hombre, sin embargo, decidió pasearse por su siglo disfrazado de viejo aburrido, sin romances rimbombantes ni escándalos de vodeville, con su traje siempre gris, su bastón y su ceguera, su hablar lerdo y trabado, y su genio camuflado de sabio que no sabe. No es arbitrario pensar que esa sola caracterización, única y total, fuera su más secreta y grande broma.

 

Estela Canto fue su gran amor. A ella le dedica su ya mítico cuento El Aleph, y a ella, además, le regaló ese manuscrito, hoy incontables veces millonario.

Mucho después de haberla querido suya, Estela Canto y Borges tuvieron un breve encuentro, en un bar, cuando ella pasaba un mal momento económico y personal debido a la grave enfermedad de su marido. Y allí le confesó:

-- Llegué a pensar incluso en vender tu manuscrito del Aleph… pero mi marido me dijo que no, que esperara, que cuando Borges muriera, valdría muchísimo más…

Borges pensó un instante, y le dijo:

-- Estela… si yo fuese un caballero, en este preciso momento iría al baño y se escucharía un balazo… pero me temo que seguiré viviendo.

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ARGENTINA 1 – BOLIVIA 1: ¿HIJOS SUYOS?.

Con grandes nombres y escasos recursos la Argentina debutó en la Copa América logrando un histórico por desesperado empate con Bolivia. Una doble intervención de Romero evitó la derrota, y por fin en un momento se terminó el partido.

EN EL NOMBRE DEL PADRE

¿Debemos colegir que nació una nueva paternidad en el fútbol latinoamericano?

Anoche la varias veces poderosa Selección Argentina rascó un empate glorioso frente a la ya para nosotros temible Bolivia.

Porque anoche otra vez la Selección Argentina fue superada por la de Bolivia -y acaso porque éramos locales, porque la altura ya no les servía (y porque del todo no se animaron)-, no volvieron a ganarnos… sino a golearnos.

En una nueva presentación, ya oficial, ya por los puntos de la copa América, es decir, ningún amistoso, la Selección Argentina mostró lo que viene mostrando desde hace rato: muchas estrellas y poco fútbol. De hecho, pasado el primer cuarto de hora, el poco fútbol que se vio lo mostró Bolivia, lo de Argentina fue más bien garra, ganas, en fin, cosas importantes, pero no suficientes.

Apenas comenzado el segundo tiempo una pelota muerta de un taco azaroso no pudo ser contenida por Banega ni por Romero, y se metió. Así nomás. A partir de allí la desesperación ya no dio tiempo para la razón. Después Agüero solito lo empató, después el mismo Romero de antes nos salvó de la derrota en un doble mano a mano de concurso, y eso fue todo. Otra vez, y de local, no pudimos con Bolivia. ¿Nace una paternidad? Brrrr… Al ayuno de títulos, se agregaría esto, y algo peor: los años pasan y no jugamos a nada.

El Martiyo ya dijo que no espera de Batista ninguna solución, pero digamos también que esto no empezó con él, ni tampoco con Maradona, que esto ya fue la causa del adiós de Basile, y que quizá sea el reflejo del fútbol nuestro de cada día, por muy “importado” que parezca el equipo en cuestión.

Batista dijo ya demasiadas veces –una ya era demasiado- que pretendía jugar como el Barcelona, recordando al joven aprendiz de pintor que jura pintará como Picasso, o al iluso poeta incipiente que promete escribirá igual a Borges. Altas fantasías, acaso loables, además de tiernas. Pero luego está la realidad.

No jugamos como el Barcelona. Hay siempre quince o veinte minutos iniciales donde parecemos parecerlo, pero ahí quedamos. Luego se pierde la pelota, enseguida la paciencia, empiezan los nervios, las fricciones, la desesperación y la ruina. Y esto no comenzó con Batista, ni ya tampoco importa cuándo. Lo que importa, urgentemente, es por qué.

Por qué con una auténtica selección de estrellas, y un banco que ya quisiera la Unión Europea para sus rescates, llevamos años de sed por el desierto de un fútbol de ocasionales espejismos, y luego más arena y sólo arena… ¿Por qué?...

Si hay medios y talento, quizá lo que falta es imaginación.

Terminada como era previsible la mentira Riquelme, la camiseta número diez se la puede poner el Papa, pero el hábito no hace al monje y esa selección sigue llorando –y demostrando, como ayer- la ausencia irreparable de un conductor.

La prensa deportiva de Brasil –donde algo de fútbol se juega- eligió como mejor jugador de la última temporada a un jugador argentino, a la sazón número diez y conductor del Fluminense campeón: Darío Conca.

El público argentino apenas lo conoce, y es entendible: los grandes medios argentinos no difunden el fútbol brasilero local. Lo que no se entiende es que Batista no lo conozca. Jamás lo probó, jamás lo mencionó. Y entonces nos preguntamos: ¿A quién conoce Batista?... ¿A los jugadores que conocemos todos, cualquiera de nosotros, a los que más salen en la tele, a los que brillan en Espn y la Fox?... ¿Y en qué se distingue, entonces, Batista de cualquiera de nosotros que tenga cable?... ¿Cuál es, a ver, la novedad que trae Batista?: ¿Messi?, ¿Tevez?, ¿Cambiasso?… ¿¡Zanetti!?...

Repetimos: esto no empezó con Batista… pero tampoco pareciera que vaya a terminar con él.

Antes del partido con Bolivia, bromeó con que un empate sería buen resultado en vistas del último encuentro allá en La Paz…

Qué risa.

 Batista: una risa.

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GRECIA: TODO RESUELTO MENOS LA GENTE.

Según la versión periodística vulgar, el parlamento Griego aprobó el plan de ajuste que liberó el rescate prometido por la Unión Europea. La realidad es que un grupo de griegos a cargo del parlamento, entregó el estado a los grandes bancos de espaldas a su pueblo.

SIMPLEMENTE NO

Oxi: no.

En un festival de eufemismos ajeno a toda realidad, el parlamento griego aprobó por fin esta semana el nuevo plan de ajuste, y al toque Alemania, disfrazada de la Unión Europea, y ya rendida Grecia, aprobó el rescate. La ayuda.

Todos ya sabemos en qué consiste lo que llaman plan de ajuste: recesión económica y sus consecuentes deterioro social y caos, en beneficio exclusivo de los grandes bancos; el rescate viene a ser el hundimiento; y la ayuda es ni más ni menos que la apropiación simple -por parte de esos mismos grandes bancos- de todo lo que recién era patrimonio del estado Griego, y por lo tanto de su gente. Aprobada dicha solución, hubo aplausos, felicitaciones y vivas.

Bravo.

Afuera sin embargo, el pueblo decía simplemente NO.

El pueblo griego, y el alemán también.

Angela Merkel tuvo que arrodillarse frente a las braguetas abiertas de los inversores privados para lograr este rescate, habida cuenta del manifiesto rechazo de sus propios ciudadanos a dar cualquier tipo de ayuda a otros ciudadanos que no sean ellos.

Oxi, dice la pancarta en la foto que dos griegos abrazados levantan frente al parlamento.

Oxi.

“Oji” , se pronuncia, y significa simplemente eso: NO.

Pero adentro sus representantes en ese preciso momento decían SI. 

Hace poco una de las voces cantantes de los indignados españoles planteaba la poca representación que reconocen en sus actuales representantes.

La sensación -la idea-, serpentea ya por toda Europa.

A esto nos referíamos hace tanto en un post del viejo Martillo que repusimos aquí (Ver La rabia de las capitales), cuando mirábamos el futuro de Europa y decíamos:

Vemos que los líderes actuales, como es de uso en estos casos, serán inmediatamente responsabilizados, y en breve políticamente linchados. Algunos, incluso, deberán esconderse, exiliarse, o acabarán presos.

Tres años después, ahora la historia de Europa pasa justamente por ahí, en rumbo inevitable hacia lo que decíamos a continuación:

Luego, con sus líderes, desaparecerán también los grandes partidos políticos tradicionales europeos, o se renovarán y se trasformarán hasta desfigurarse por completo... Entonces el desorden general alcanzará su punto de caos, y al caos le sucederá un instante de vacío. Y de ese vacío, como tantas otras veces en Europa, puede -podría-. surgir exactamente cualquier cosa.

Ya son ocho los países de la eurozona que iniciaron ajustes. Algunos dos veces, tres ya tuvieron que ser rescatados, y otros dos tiemblan: Italia y España.
En todos esos países la gente se resiste y sus políticos desoyen.
La grieta que avisamos, se raja cada día más y ya es abismo.

Esta semana el parlamento griego aprobó otro ajuste que liberó una nueva ayuda para de nuevo rescatarlos.

Hubo aplausos, felicitaciones y vivas.

Adentro.

Afuera no.

Oxi.

Estos son españoles, pero dicen lo mismo: Oxi.

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