////// Año XVº /// Editor Anónimo: Daniel Ares /// "Prefiero ser martillo que yunque", Julio Popper ///

domingo, 18 de agosto de 2019

MAGNETTO-MACRI: o la parábola del Dr. Frankenstein...




En la noche de rayos y centellas de octubre de 2015, Magnetto tocó el cielo de su gloria: la criatura que había fabricado con restos de otros cadáveres políticos ¡cobraba vida propia!
Pero como en la fábula de Mary Shelley, al final el monstruo lo destruyó todo, incluyendo al creador y su castillo de ilusiones amarillas.


La parábola de Frankenstein 





Son pocos los mitos modernos, la antigüedad parece haberlos agotado, sin embargo, bien podríamos considerar como tal la parábola que alcanzó Mary Shelley con su Frankenstein, y que tan bien se aplica al trágico caso del contador Héctor Magnetto y su espantosa criatura Mauricio Macri.
Cual doctor Frankenstein, Magnetto también logró darle vida propia a un rejunte de muertos para fabricar un monstruo que al principio pareció toda una promesa, y auguraba en sí mismo una revolución, en este caso no científica, sino de la alegría. Pero el monstruo era un monstruo y todo terminó mal. Magnetto, su criatura, y su inmenso castillo de ilusiones amarillas.
Bajo sus escombros, entre los vestigios ya irrecuperables de la credibilidad de sus medios, hoy se oyen las voces agónicas de lanatas y majules aplastados por sus propias operaciones, diatribas y mentiras de pronto reducidas a gemidos. Son los bastardos sin gloria que referíamos en nuestro post del 30 de junio, y que ahora Magnetto abandona en su retirada.
Para saber cómo es la soledad, basta pensar en Macri. A una semana de las PASO ya no le atiende el teléfono ni Mirtha Legrand. El mundo que tanto lo admiraba, rápido tomó nota de su completa extinción. El Financial Times ya el martes le avisaba a ese mismo mundo que Macri “había perdido contacto con la realidad”. De eso no vuelve ni Frankenstein.
Ni lerdo ni perezoso el círculo rojo dejó de circular por Olivos y la Rosada y eligió las modestas oficinas de la calle México donde atiende Alberto Fernández. Hasta Majul, completamente arrepentido, y debidamente enmascarado, probó suerte allí.
Pero un largo escalofrío estremeció las filas y las bases del Frente de Todos, cuando se conoció que también Magnetto se había reunido con el candidato. Sin embargo, hoy desde un reportaje en Página 12, Alberto Fernández coincide con El Martiyo: esos medios ya no sirven más. Cuando le preguntan cómo se plantea la relación con ellos, responde:
“Yo tengo bastante menos conflicto con eso porque la verdad no convencen a nadie. Si fuera verdad lo que dicen no nos hubieran votado. El viernes publicaron ‘Los mercados ya votaron y hasta el viernes seguían publicando encuestas diciendo que estábamos empatados, que la situación era delicada y que Macri podía ganar: y sacamos 15 puntos de ventaja. A esta altura deberíamos descubrir que es un bleff la historia de que ellos influyen, que con tres tapas cambian la historia. Eso no existe más”.
Y luego agrega:
“Creo, y lo hablé con la gente de Clarín, que ellos simbolizan una parte de la grieta y que tienen que hacer su esfuerzo para terminar con eso. No se trata de hablar bien de mí sino de dejar de hacer las cosas que hicieron. Es terminar con la etapa de Daniel Santoro que dijo que Nilda Garré y Máximo tenían no sé cuántos millones de dólares en un banco. Esas cosas no están bien y esa agenda hay que terminarla”.
Ya referimos aquí los motivos del origen de El Martiyo en octubre de 2008, al cabo de la llamada crisis del campo –cuando cortar calles y rutas era fino-, y la población en su mayoría salió a defender los intereses de los cuatro machos del agronegocio. Una alucinación de ese tamaño sólo podía ser proyectada por un conglomerado de medios del tamaño del Grupo Papel Prensa. La resolución no-positiva de aquella crisis, era una prueba del tremendo poder que había alcanzado Magnetto. Rota la alianza con Néstor Kirchner, ya nadie contuvo a Cristina, y por fin un presidente se enfrentaba al gran enemigo abiertamente.
En paralelo por aquellos mismos días, y con el mismo objetivo, nacía también el programa 678, rápidamente estigmatizado y perseguido con la excusa de su militancia ka, escondiendo así el verdadero motivo: al igual que El Martiyo, 678 se proponía descubrirle al gran público la trastienda de la manufacturación de la realidad de esos grandes medios que tanto poder habían demostrado.
Montados cínicamente en la vieja y lucrativa coartada de la libertad de expresión, fundaron la volanta “la guerra con los medios”, y comenzaron entonces su “periodismo de guerra”, donde todo, cualquier cosa, creían permitida. La lucha fue intensa, y el desgaste mutuo. Pero el huracán Cristina de 2011 le demostró a Magnetto que por primera vez enfrentaba un poder de su tamaño. Trabajó duro.
Con restos y pedazos de todos los cadáveres políticos que habían quedado a su alrededor, en los sótanos más tenebrosos de sus medios, entre fulminantes descargas de odio, alentado por el miedo que le daba terminar preso por sus crímenes de lesa humanidad; el viejo doctor comenzó a darle forma a su muñeco. Trabajó duro.
Lanatas, santoros y dalessios, leucos y leucocitos, bonadíos y extornellis, lilitas y vidalas, le dieron los pedazos necesarios para fabricar su espantosa criatura: Mauricio Macri. Y en la tétrica noche de rayos y centellas del 25 de octubre de 2015, el monstruo cobró vida y se echó a andar. Magnetto lo había logrado.  
De un plumazo abolió la Ley de Medios, puso a uno de sus abogados al frente de la Corte Suprema, a uno de sus columnistas más opacos al frente del Ministerio de Hacienda, a un gerente en el Incaa, al otro en el Anses… Pero todos conocemos el final de Frankenstein. El monstruo lo destruyó todo. El inmenso castillo de las ilusiones amarillas, la comarca que Magnetto creyó suya, y a Magnetto también.
A menos de cuatro años de aquella noche tétrica de rayos y centellas, al cabo de una persecución mediática y judicial que no reconoció éticas ni reglas -ni verdades mucho menos-, y cuyo solo objetivo fue siempre la destrucción total de Cristina Kirchner y su fuerza política, la fórmula dispuesta por Cristina Kirchner arrasa en las urnas.
El enclenque canal de cable C5N, cuyos dueños mandó a encarcelar, aplastó en la mediciones a su poderoso sistema de medios con TN y El Trece a la cabeza. Las ventas del diario no paran de caer, y las visitas a su portal no aumentan. El domingo el 70 por ciento del país le dijo basta a Macri, pero también a Clarín. Las caras de Lanata y todos sus lanatas en los últimos días causaron más carcajadas que veinte temporadas de Los Simpson. Ellos tampoco sirven más. Y mientras Magnetto se reúne con Alberto Fernández para felicitarlo por la victoria, Santoro se prueba el traje a rayas. “Esas cosas no están bien, y hay que terminarlas”, avisa el candidato vencedor.
Así termina Frankenstein.


* * *

lunes, 12 de agosto de 2019

MACRI: ADIOS MUÑECO…



Shockeado, aturdido por la tremenda derrota, sin siquiera mentiras nuevas, como abandonado hasta por sus propios guionistas, Mauricio Macri pretende que sigue en campaña, insiste con la herencia recibida, y su dorado futuro sin presente posible. Como Alfonsín o De la Rua en sus finales, mantiene la investidura presidencial. 
Pero nada más.


EL TRONAR DEL ESCARMIENTO

Mago Sin Dientes... ahora sin presidente tampoco.




El viento nuclear de una bronca profunda se llevó anoche en pocas horas el país amarillo con su flora y su fauna de ceos y especuladores, grandes medios y periodistas mediocres, jueces y fiscales aventureros, duranes y barbas, caputos y bullrichs, chocobares, lanatas, majules, bonadíos, extonerllis, dalessios y fariñas. No quedó nada. Solo el Mago Sin Dientes, ya sin presidente tampoco.
Aturdido, sin reacción, con los reflejos de un mueble, lo que restaba de Macri salió a tirar la toalla aún antes de conocerse ninguna cifra oficial, en tanto insistía con una campaña que acababa de acabarse. Y todos a dormir. Ya no había globos. Nadie bailó. Si otra gracia le faltaba a la tragedia, la inestable Elisa Carrió salió a subestimar el desastre augurando para octubre el triunfo de “la República por más del 50%”, y anunciando a continuación la palabra de María Eugenia Vidal… pero el hada, inmaterial, insustancial, ya era un fantasma, ni siquiera una ilusión. Apenas un gas.
El final tantas veces anunciado –y no sólo por El Martiyo- por fin surgía de las profundidades y había llegado. Tres larguísimos años y medio de impericias y mentiras, de persecuciones políticas, de espionaje ilegal, de falsas denuncias y crecimientos invisibles, de marketing y puro marketing, de saqueo, endeudamiento y miseria, reventaban en las urnas como un chasco barato, como un viento nuclear. Nada quedó en pie.
La revolución de la alegría, la pobreza cero, el mejor equipo de los últimos 50 años, la lluvia de inversiones, el semestre que viene, la herencia recibida, la transparencia pretendida, los ricos no roban, un inmenso edificio de prejuicios, falsedades y mentiras se derrumbaba de golpe sobre los mismos cuerpos de sus albañiles, arquitectos e ingenieros. Qué risa.
La mentada Smartmatic que tanta celeridad auguraba, seguía sin dar resultados cuando ya nadie los precisaba. Todo había terminado. Los amigos de la barra de la timba financiera ya habían comenzado su estampida, las llamas envolvían al gobierno, Macri  nos mandaba a dormir, pero la fiesta recién empezaba. Todo era jauja. Un 70 por ciento del país reía, el otro 30 daba risa.
Por los canales del Grupo y sus satélites comenzaba un desfile de involuntaria comicidad. En una galería de rostros desopilantes, se sucedían las caras de Lanata, a punto de implosionar; Majul casi tan rabioso como asustado; Leuco verde, Leucocito azul; Eduardo Van der Koy –ese duro de leer-, pretendiendo que la alegría anticipada de Nilda Garré podía suponer “un vínculo secreto con Smartmatic”. Genial. Enfrente, sonriendo nerviosa, perdida, desorientada, María Laura Santillán, cual heroína del Titanic, quiso echarle una mano y le preguntó si estaba “mandando fruta”. En El Trece a esa hora pasaban un capítulo de El Zorro. Mel Brooks ya parecía un pelotudo.
En competencia feroz, América salió con algo mejor que los Midachi.
Los animales de la mesa de Fantino querían “incendiar el laboratorio del Pro”. Sí, sic. Otros preferían linchar a los encuestadores al cabo de semanas de conjeturar sobre cualquier encuesta que les gustara. Gorilas en la niebla, ya no sabían a quién culpar, ni de qué vivir en lo sucesivo. Aterrado por la cotización del dólar, Fantino hurgaba su celular, y a tal punto llegó su pánico, que en un momento se agarró la cabeza poniendo en serio riesgo su nuevo peinado. Otra que Les Luthiers.
Idiotas y patéticos, inútiles y peligrosos, codiciosos y malvados, se van así, dejando un país en llamas, un pueblo en la miseria, un futuro incierto, el inexorable fracaso del antiperonismo de siempre y su amor al odio.
A este desastre que recién amanece llegamos por eso, por las tapitas de Clarín y los sketchs de Lanata, por las ficciones de La Morsa y la Carrió; por Santoro y su Dalessio; por el comando venezolano iraní que asesinó a Nisman y desapareció atravesando las paredes; por la organización guerrillera mapuche financiada desde Londres; por la entonada Bullrich y sus amigos de la DEA y el State Department; por la adorable Christine y su FMI; esta hecatombre se la debemos a ellos, a Macri y sus vivillos, a Magnetto y sus lanatas, a Mirtha y sus invitados, a Trump y sus trampistas; ninguno es inocente.  
Solito con su Pichetto, inmune a la realidad, sin siquiera mentiras nuevas, como abandonado hasta por sus propios guionistas, más de 20 horas le tomó a Macri aparecer ante el país con su nuevo discurso que era el mismo de siempre. La pesada herencia, el futuro sin presente, el Kuko Ka, el río que no terminamos de cruzar, y lo mucho que nos quiere el mundo. Lo que se dice acelerar en la arena.
Como De la Rua en su diciembre, como Alfonsín después del triunfo de Menem, Macri mantiene la investidura presidencial, y ya nada más.
La probada insensibilidad de su gobierno no sólo le impidió sentir el dolor del pueblo, sino también su hartazgo. Lo de ayer en las urnas no fue una paliza, fue una clara patada en el culo. La paciencia abusada.
Falta mucho para octubre, cien años para diciembre.
Anoche estalló el trueno del escarmiento.
Su onda expansiva recién comienza.


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sábado, 10 de agosto de 2019

Las PASO, y un misterio universal…



Mañana lo sabremos…




Mañana se vota.
Las PASO, el primer paso.
La primera contienda electoral al mejor de tres.
Mañana se eligen candidatos y se marca una tendencia que será de esperanza o desesperación.
Mañana puede ser el principio del fin de una de las fases más infames de nuestra historia… o un salto al vacío que bien puede ser el último que demos.
Mañana empezaremos a dejar en claro hasta qué punto nos importa el otro, o nada.
Mediremos en porcentajes bastantes precisos la solidaridad, la esperanza, la indiferencia, la estupidez y el odio.
Y el peso específico de los medios del miedo, de sus figuritas, de sus operaciones, de sus espías, de sus mentiras.
Mañana no se elige presidente, ni legisladores ni gobernadores, no se define nada, pero se juega todo.
No se decide entre dos proyectos de país, entre dos modelos… mañana se decide un destino: el horror de un presente proyectado al infinito, o el regreso al futuro que supimos tener en el pasado.
Mañana sabremos si aceleramos para ir más rápido, o si paramos por fin este delirio.
Mañana vamos por la patria, que somos todos… o la dejamos ir, y que Dios nos lleve.
Porque mañana en la Argentina comienza a develarse una de las más grandes dudas de la historia humana: ¿se suicidan los pueblos?...


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viernes, 9 de agosto de 2019

MACRI: LOS GLOBOS DEL FINAL...



Bajo este mismo título y con esa misma foto, el 20 de julio del año pasado anunciábamos el principio del fin de esta nueva aventura neoliberal, y como tal fallida. Todo salió mal excepto la destrucción del país. 
A menos de 48 horas para las PASO, el gobierno ni siquiera puede garantizar la pulcritud de los comicios, mientras el pánico a bordo avisa el naufragio inminente, y hasta los trolls colapsan.


LA HECATOMBE DE LA ALEGRÍA 
(II)






“Siéntete libre de Mauricio, no te relajes”
Andrew Bonetta, troll, contemporáneo




En la agonía de su catastrófica gestión, el gobierno de la 2ª Alianza se arrastra hacia las urnas del domingo ya sin ninguna fe, sin argumentos, sin explicaciones –sin propuestas por lo tanto-, y sin candidato casi.
Borrado de los afiches, escondido en el fondo de las boletas, desaparecido de los medios, Macri ya ni siquiera se expone con los periodistas del coro oficial. Pastorcito sin lobo, sus mentiras ya no le sirven más. A nadie.
Veloces y furiosos, la formidable destrucción nacional ejecutada en estos tres años y medio, no dejó nada en pie. Ni la economía, ni la justicia, ni la ciencia ni la educación, ni el periodismo tampoco. Bajo los escombros de su derrumbe, Macri también sepulta a los grandes medios que lo alzaron. (Ver Bastardos sin gloria).
Lanata y todo TN hundiéndose en el rating; Inmorales Solá balbuceando su confusión ante Alberto Fernández; Mirtha reducida a una espléndida Cachavacha de la Argentina devastada; Daniel Santoro procesado; Majul, Feinmann, Leuco y su Leucocito estallando por simpatía como fuegos de artificio que se encienden y se incendian en sus propios resentimientos… todo salió mal.
En una capitulación intelectual inédita para un candidato, Macri llama a que lo voten “sin necesidad de argumentos, sin que haga falta dar explicaciones”. Ya ni siquiera hay falsas promesas. Como abrazados a un viejo rencor, no les queda más que todo el odio que supieron propagar, sin advertir que fue justamente ese odio lo que los trajo hasta aquí.
Al cabo de años de una persecución mediática y judicial inversamente proporcional al encubrimiento oficial, Cristina desborda el Monumento a la Bandera y todos los estadios que le ponen delante, mientras Macri no puede cruzar sin riesgo de insultos una vereda nocturna. Todo salió mal.
Porque tal y como avisábamos ya el 16 de enero de 2016, en nuestro post La fiesta del odio: “…el odio es una fiesta muy cara, un lujo de los ricos, de los hartos. El hambreado, el humillado, el desocupado, tienen otras urgencias. Otros sentimientos”.
La inflación disparada, el dólar imparable, la deuda externa y eterna, la desocupación de vuelta por encima de los dos dígitos, la pobreza en ascenso constante, los discapacitados abandonados a su suerte, las tasas de interés más altas del mundo, las Pymes en plena extinción, las vacunas te las debo, los jubilados que se mueran, el tétrico fantasma de una industria nacional que hasta hace tan poco… Ninguna revolución, ninguna alegría.
Perdidos por perdidos, acorralados por la realidad, desesperados –y por lo tanto más peligrosos que nunca-, ya sólo les queda el fraude. Pero campeones mundiales en la disciplina Tiro por la Culata, lo más probable es que también eso les salga mal.
Insensibles acaso por inconcientes, por incapaces, por inmorales o por lo que fuera, no pueden sentir el sufrimiento del pueblo, pero tampoco su bronca.
Fieles a una lógica propia, todo indica que el domingo probarán suerte mintiendo también los resultados provisorios de los comicios. Un salto al vacío. Antes o después la verdad saldrá a la luz, y entonces veremos la última implosión, su hongo atómico, y su lluvia de escombros.
Y a todo esto y mientras tanto, desde el fondo del pantano de tan profundo fracaso, miran alzarse aterrados el monstruo malherido de Marcelo Dalessio. Todo se cae.
Porque más allá del resultado de estas PASO, aún en el sorpresivo caso de una victoria limpia, la 2ª Alianza está condenada al desastre por esa su propia naturaleza que vuelve tan improbable dicha victoria limpia. Y ellos lo saben mejor que nadie, ahí los gritos, las payasadas, la falta de argumentos, de propuestas y de fe.
La fiesta se terminó. Macri no baila hace mucho; Gabriela Michetti no canta más, ni siquiera sale en las selfies; el Hada Buena ya no sonríe como antaño, al contrario, ruge, invoca tragedias, amenazas. Pichetto ni sabe qué decir. Carrió se empastilla y delira pero ya no divierte a nadie, y mucho menos a los propios. El fantasma de Nisman no asusta más. Los trolls colapsan y entran a repetir incoherencias que sin embargo el presidente festeja como aturdido. Massot ya escapó. Es el pánico a bordo, la dinámica del naufragio.



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