////// Año XVº /// Editor Anónimo: Daniel Ares /// "Prefiero ser martillo que yunque", Julio Popper ///

jueves, 26 de julio de 2018

26/7: un blues para Evita...


26/7




Como era actriz, la llamaron puta.
Como no era mansa, la llamaron yegua.
Como era amada por su pueblo, la llamaron grasa.
La gente fina hablaba así.

Se espantaron con sus joyas y sus pieles,
porque los pobres no merecen ni joyas ni pieles.
Se ofendieron con el voto femenino,
porque las mujeres no precisan votar.
Se enojaron porque les contestaba como nunca nadie,
tan luego ella, una grasa, una yegua, una puta.

Era tanto el odio, que amaron el cáncer,
Era tanto el miedo, que nunca supieron qué hacer con su cuerpo
y aterrados por su fantasma, se largaron a matar.
Pero ella no murió.
Bombardearon, fusilaron, secuestraron, torturaron y asesinaron durante años.
Pero ella no murió.
Un día como hoy entró en la inmortalidad.
Eran las 20.25.
Se diluyó en su pueblo y todavía es.



* * *

viernes, 20 de julio de 2018

MAURICIO MACRI: NI EL GLOBO DEL FINAL...


En una conferencia de prensa que la historia recogerá como síntesis de su tartamudez y su impericia, Mauricio Macri retomó la campaña de 2015, contestó cada pregunta sin responder ninguna, pero anunció sin anunciar, enredado entre promesas vencidas y metáforas descartables, la propia incompetencia y el final de su gobierno.  


La Hecatombe de la Alegría




Como un idiota que se acerca a un bosque en llamas con un pomo de carnaval, así el presidente y su gobierno pretenden enfrentar la inmensa crisis que encendieron con arengas de vestuario y marketing de vodevil.
Con sus ya evidentemente insuperables problemas de dicción, entre tartamudeos, lapsus, furcios, metáforas erradas, promesas perimidas, inexactitudes y mentiras simples, Mauricio Macri fue más lejos que el idiota del pomo, y salió a apagar el fuego que lo consume con la manguera de la nafta.
Adiestrado para la ocasión por el mejor equipo de los últimos 50 años, con auricular y todo para mantenerlo vivo en vivo, blindado contra cualquier repregunta, casi a control remoto, enfrentó una conferencia de prensa para contestar cada pregunta sin responder ninguna, mientras se evadía entre evasivas apuradas y balbuceos insustanciales, tropezando a cada frase con las tremendas verdades que sólo su gobierno consigue ignorar.
Enredado en metáforas tristes que sin embargo dan risa; con nada nuevo que ofrecer más que las viejas promesas incumplidas, sin presente que presentar, el presidente pisa el pasado y augura incansable un futuro feliz, por lejos que se aleje cada día… la gloria inminente que iba llover en el segundo semestre de hace tres, ahora quedó para dentro “cuatro o cinco años”… así como la pesada herencia, tan reciente recientemente, de pronto se estiró a “70 años”.
El horror está servido.
Con el país en manos del FMI, y el estallido que late como una bomba bajo la cama presidencial, Macri confirma el rumbo que nos llevó al abismo por donde se desbarranca la Argentina que todos conocimos hasta hace tan poco, por mucho que ahora la cuenten como quieran…
Aturdido por el estruendo de su propio derrumbe, el presidente gira que te gira con una sonrisa cada vez más nerviosa, perdido por el laberinto que solito supo construirse. Y no encuentra la salida porque no la tiene.
Su frente político –de alguna forma hay que llamarlo-, se resquebraja por dentro, pero los crujidos ya se oyen desde afuera, y de lejos.
Es dable imaginar el pánico a bordo… todos esos voceros periodísticos que se jugaron la credibilidad a un globo inmenso que así revienta… esa jauría de funcionarios de segunda y tercera línea que dejaron la firma y los dedos puestos por todas partes, y cuya sola suerte serán la cárcel y el oprobio cuando todo lo que ya empezó a terminarse se termine del todo… Seguramente los funcionarios de primera línea acaso ya tengan su túnel de escape cavado, pero la venganza de los propios abandonados en la fuga, será larga y feroz…
Bomba de tiempo de cualquier rejunte, la gran esperanza de Cambiemos es la tétrica y a la vez desopilante Elisa Carrió, ya ida, ya sin retorno, fuera de control y de sí.
La princesa sonriente María Heidi Vidal, ya no sonríe como antaño. Apestada por el escándalo de los aportes truchos, le aparecen pelos en la cara y dientes como colmillos. 
Mirtha, Leuco, Feinman, el Baby “Echecolatz”, rápido se atropellan para abandonar el barco… el Sacrosanto Mercado que todo iba a resolverlo, resultó ser la cuña del mismo palo que ahora tanto le duele… Melconian, Prat Gay, ¡Gerardo Morales!, ¡su fiel Julio Bárbaro!, Aranguren, el fuego amigo… si hasta Clarín, ya cerrada y sellada la fusión con Telecom, empieza a sacudírselo como si fuera caspa. Magnetto no lo necesita más. Lo anuncian entre aullidos sus mejores perros: Bonelli, Lanata, Blanck, Van der Koy… es el desbande, la hecatombe de la alegría.
Como un chasco barato y sin embargo atómico, las Lebacs le explotan en la cara mientras su Toto Caputo -otrora estrella de los fondos buitres de pronto al frente del Banco Central-, rompe todos los récords mundiales de fuga de divisas, endeudamiento externo, tasas de interés y quema de reservas… Pero a cambio consigue una inflación imparable.
Sus grandes amigos del campo de toda la vida, ya le dijeron que con ellos no cuente para nada. Sus muchachos de la barra del escolaso financiero, el lavado de activos, y la fuga de capitales, ya le dijeron que ellos no quieren más que más. Y sus nuevos amigos del mundo al que volvimos, acaban de declararle la Argentina “país hiperinflacionario”. La tan anunciada lluvia de inversiones, acabó en esta tormenta perfecta en la que ahora zozobra su gobierno.
Ya ni la presidente Christine consigue creerle... ¿Será que lo vio saludar a la multitud ausente de una plaza vacía?...
Cualquier argentino mayor de 30 años sabe lo que viene ahora por mucho que no quiera verlo. El ajuste propuesto que arderá en las calles, la previsible represión de un gobierno sin respuestas ni salidas, su consecuente soledad política inmediata, el caos del vacío… el final del final, y el espanto del después.
Lo decíamos aquí en El Martiyo el 16 de enero de 2016, apenas ejecutada la primera  gran devaluación del peso en un 50%, bajo el festivo anuncio del “exitoso fin del cepo”:
“Del otro lado de la pantalla, el ciudadano de a pie que lo votó, con la flexibilidad ideológica propia de un contorsionista moral, se resiste a la sola verdad de la estupidez del odio que lo llevó al error que tampoco todavía admite. Pero sólo pasaron treinta días de gobierno. Hay que darle tiempo.
Como el ciego que cree volar mientras cae al vacío, todavía disfruta de la victoria en la que se hunde; todavía se divierte con la aniquilación de Víctor Hugo Morales, 678, TVR; todavía goza con los atropellos al AFSCA y en brochet a la justicia; con el triunfo de Clarín, los ñoquis de la Cámpora, la grasa militante, los carísimos chistes de Alfonso Prat Gay, las patéticas incoherencias de Alfredo Caseros, y sobre todo, con el oprobio a Cristina como en los días de la Fusiladora con Perón y Evita. El odio es un gran combustible, y Magnetto una fuente inagotable.
Pero Dios perdona siempre, el hombre perdona a veces, y la realidad no perdona nunca.
Porque ningún odio pagará las tarifas por venir, ni parará la inflación que se anuncia encubierta en el nuevo plan monetario; ningún odio impedirá la progresión de los despidos que siguen y suman, y por lo tanto la caída del salario real, y por lo tanto la del consumo, y por lo tanto más despidos, y por lo tanto... Porque el odio es una fiesta muy cara, un lujo de los ricos, de los hartos. El hambreado, el humillado, el desocupado, tienen otras urgencias. Otros sentimientos”. 
El post se titula La fiesta del odio.
Esa fiesta se terminó.
Nos deja su desastre, y el horror de haber sido.


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lunes, 2 de julio de 2018

SELECCIÓN ARGENTINA: UNA DERROTA DE ÉPOCA...




Una generación brillante como un espejismo, terminó por esfumarse en Rusia de una vez por todas. Después de masticarse ocho-técnicos-ocho, se lleva en su caída a toda la dirigencia, y en un efecto involuntario -aunque deseado-, a todo el periodismo deportivo. 
Pasajeros, tripulantes y parásitos de un Titanic cuyo capitán no es inocente, y cuyo espantoso naufragio, también es un clima de época.



Ilusiones Messiánicas






“Antes de la caída, es la soberbia”.
Proverbios, 16:18



Un lema de hierro de los navegantes reza: “dos capitanes, hunden la nave”.
La Selección Argentina tenía tres o cuatro. Así salieron las cosas.
Una generación brillante como un espejismo, se evaporó el sábado en Kazan, de una vez por todas.
No se fue sola. Se llevó a toda la dirigencia, se fagocitó ocho técnicos, y en un efecto involuntario aunque deseado, arrastró en su caída a todo el periodismo deportivo nacional, que de un lado y del otro del negocio, mostró en su propio deterioro el deterioro absoluto de ese inmenso negocio que es -¿era?- el fútbol argentino. Adormecidos por los facilismos de la tecnología, cualquier whatsapp resulta una “buena fuente”, y así el conventillo se consagró como la primavera. Todo salió mal.
La Selección desplegó en sus presentaciones apenas la suficiencia de unos cuantos “millonarios prematuros” –al decir de Bielza- que se creyeron de verdad lo que los diarios decían de ellos, y no reconocieron más autoridad que la propia. Está en La Biblia: “antes de la caída, es la soberbia”.  
Sin importarle la realidad, un grupo de exjugadores –Mascherano, Di María, Higuaín, Biglia, Banegas-, creyó a su vez lo que los medios decían de Messi. Que él solo podía ganar un torneo –cosa que jamás hizo en el Barcelona, y mucho menos en la propia Selección-, y así decidieron  que bastaban ellos y el resto del campo podían rellenarlo con unos cuantos buenos pibes obedientes. Meza, Pavón, Enzo Pérez, figuras intrascendentes. Ningún Iccardi.
Quizás algún día el resultado contra Francia engañe desde las estadísticas. Pero mientras quede un testigo vivo recordará la velocidad y facilidad con que los franceses cruzaban el mediocampo, la soltura con que le ganaban las espaldas a los defensores argentinos, las dificultades argentinas para alcanzar el arco francés y abrirse espacios, y los tres goles que acaso engañen al futuro: uno inútil, otro de carambola, y otro de media distancia porque no podían entrar el área ni con un camión.
Se terminó mal, porque se venía mal. Hasta Rusia llegamos venciendo a un Ecuador ya eliminado, y de resaca. No se le pudo ganar a Islandia, nos desnudó Croacia, y se le ganó con lo justo a Nigeria, un equipo desordenado, sin ideas y sin fe. 
Estalla por simpatía toda la dirigencia de la AFA, que abocada a esta Selección, abandona las inferiores, destrata a la Selección Femenina, de remate mete al país en el conflicto de Medio Oriente, y todo lo que consigue a cambio es uno de los mayores fracasos mundiales de nuestro fútbol.
Agarrados a este Titanic como parásitos de mar, los periodistas deportivos vernáculos –a un lado y al otro del negocio- estaban esperando la caída de estos muchachos que tanto los putearon y que supieron cerrarles los micrófonos. Dispuesta inmolarse en pos de la venganza, la prensa se adhirió al casco esperando el iceberg.
Sin rigor profesional, sin formación técnica, sin vocabulario, detrás de la ilusión de que alguna vez “el ídolo” les de una nota; un ejército de habladores trataron y tratan de engañar y de engañarse sin coraje para enfrentar al verdadero responsable de todo este derrumbe: Lionel Messi.
Seis goles en cuatro mundiales, todos es primera ronda; cuatro finales jugadas, cuatro perdidas; y su mentado fútbol formidable, que nunca apareció.
Decíamos aquí después de la última Copa América perdida: “Es justo que Messi se haya ganado su lugar en la Selección por su fútbol en el Barcelona. Pero sería justo que lo mantenga por su fútbol en la Selección. Cualquiera quiere a Messi en su equipo. Pero si juega.”
Messi nunca llegó a jugar. Al menos no cuando hizo falta. Su “épico” partido contra Ecuador, no sólo nos recuerda qué clase de Ecuador era, sino que hasta allí, hasta esa instancia desesperada, llegamos también de su mano. El Súper Messi del Barcelona, se quedó atrapado en las pantallas de la play station.
Sin embargo y pese a las sucesivas frustraciones y desconciertos, renuncias y retornos, idas y vueltas, a sus caprichos se entregaron todos: dirigentes, perdiodistas, y demás deudos. Ungido Messías,  eligió técnicos, jugadores, y sistemas de juego. Todo fue suyo. El fracaso también.
Los habladores que todavía sueñan con que algún día “el héroe” les de una nota, ahora apuntan a Sampaoli, a Tapia, a Angelici… que si son responsables lo son antes que nada por armar exclusivamente “el equipo de Lío”. El resto es todo de Lío.
Su pobre actuación en la final contra Alemania, el penal rifado en la final contra Chile, el penal contra Islandia, su ausencia inexplicable contra Croacia, sus intermitentes apariciones de buen jugador y nada más contra Francia, sus depresiones, sus vómitos, su cara de culo, su padre, y sobre todo, sus amigos… suyo es el fracaso, como suya hubiese sido esta Copa.
Hoy hay quienes tratan de conformarse… hubiese sido peor no clasificar, hubiese sido peor no pasar la primera ronda, hubiese sido peor comerse un 7 a 1 si seguíamos…
Quizás el mayor logro del gobierno de Macri haya sido ese: rebajarnos las expectativas, arrebatarnos los sueños. Enseñarnos a vivir sin plasmas, sin celulares, sin luz, sin gas, sin comida, sin vacaciones y sin ambiciones.
Conformarse con tener el mejor equipo de los últimos 50 años, el mejor jugador del mundo, y mentiras así.



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domingo, 1 de julio de 2018

EFEMÉRIDES: UN CUENTITO DE GORILAS...


Efemérides


Juan Domingo Perón



Un día como hoy, 1º de julio, moría el general Juan Domingo Perón, tres veces presidente de la Argentina por el voto popular, y derrocado en 1955 por un golpe de estado que incluyó el bombardeo de la Plaza de Mayo, el asesinato de más de 300 civiles, y el fusilamiento de 35 personas entre obreros, militantes y militares en todo el país y sin juicio previo. 
Fueron responsables directos de todos esos crímenes, las Fuerzas Armadas, las corporaciones económicas, el Departamento de Estado norteamericano, la Sociedad Rural, La Iglesia Católica Argentina, la banca extranjera, el resto de los partidos políticos -desde conservadores a socialistas-, y desde luego, los grandes medios de la hora, ya con Clarín y La Nazión a la cabeza.
Tras 18 años de exilios, injurias, persecuciones, oprobio y proscripción (con la anuencia incluso del “honestísimo” Arturo Illia), los citados responsables de todos aquellos crímenes, lo fueron a buscar a España porque habían arruinado el país y ya no sabían cómo seguir.
Perón volvió y fue millones.
En las elecciones del 23 de setiembre de 1973 ganó con el 62% de los votos.
Murió el 1º de julio de 1974 y fue enterrado con todos los honores de su Ejército, su Nación, y su pueblo.
Así terminan los cuentos de gorilas.


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