////// Año XVº /// Editor Anónimo: Daniel Ares /// "Prefiero ser martillo que yunque", Julio Popper ///
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jueves, 26 de septiembre de 2019

Crónicas & Blues: Bellas visiones de un futuro limpito por fin...


Bellas visiones de un futuro limpito por fin


Un cuarto del tamaño de un templo revestido en algo mejor que el aluminio.
En su centro, gira que te gira, una pantalla esférica de un cristal líquido más líquido que el agua: es el mundo.
Sentada alrededor, en butacas numeradas, callada, absorta, los ojos fijos, la humanidad entera lo mira girar, lo mira y mira: es la vida.

Afuera, ajena, perimida, quedó la Tierra, lo que era el mundo.
Gira también, gira todavía, pero ya no siempre, ni nunca más igual.
Siglos de basura fermentada, en capas de un estiércol más hediondo que el estiércol,
la envuelven y entorpecen, y cada vuelta cada vez le cuesta más.
Igual no importa.

El sol tampoco importa.
Nunca más lo miramos.
Un día se enturbió,
se empañó,
se embarró…
No importa.

Adentro del cuarto del tamaño de un templo revestido en algo mejor que el aluminio,
la humanidad entera tiene en pantalla un mundo mejor que el mundo, y lo contempla.
Y gira.
Y gira bien, no como el mundo que supimos descartar.
Gira incluso más rápido.
(¡Es 4G!)
(¡Es cristal líquido!).
Afuera quedó La Tierra,
seca
yerma
inútil
envuelta en basura,
basura ella también.

Y nadie se mira más con nadie,
Nadie se toca más con nadie.
No hay más peligro de ningún contagio.
Todos fuimos finalmente conectados.
El cuerpo, la carne, ya no hacen falta.
Somos un nick
un app
un waps
un click.

Y cibernéticos más que nadie,
tampoco nos morimos más.

Uno a uno
a su debido tiempo
la papelera de reciclaje
nos limpia sin ensuciar.


* * *

jueves, 26 de julio de 2018

26/7: un blues para Evita...


26/7




Como era actriz, la llamaron puta.
Como no era mansa, la llamaron yegua.
Como era amada por su pueblo, la llamaron grasa.
La gente fina hablaba así.

Se espantaron con sus joyas y sus pieles,
porque los pobres no merecen ni joyas ni pieles.
Se ofendieron con el voto femenino,
porque las mujeres no precisan votar.
Se enojaron porque les contestaba como nunca nadie,
tan luego ella, una grasa, una yegua, una puta.

Era tanto el odio, que amaron el cáncer,
Era tanto el miedo, que nunca supieron qué hacer con su cuerpo
y aterrados por su fantasma, se largaron a matar.
Pero ella no murió.
Bombardearon, fusilaron, secuestraron, torturaron y asesinaron durante años.
Pero ella no murió.
Un día como hoy entró en la inmortalidad.
Eran las 20.25.
Se diluyó en su pueblo y todavía es.



* * *

miércoles, 10 de enero de 2018

Crónicas & Blues - Hoy: ELEGÍA DEL CONSERJE

ELEGÍA DEL CONSERJE



No volverán las oscuras golondrinas, olvidate.
No puedo escribir los versos más tristes esta noche,
ni mucho menos los más alegres.
No puedo escribir versos esta noche.
Y no me gusta cuando callas, al contrario, me asusta.

Comer chocolate no es ninguna verdad, niña, no te engañes.
Y no todo pasa ni todo queda.
Y si hay caminos, caminante, está lleno de caminos.
(Comprate una guía y vas a ver)
Pero de ninguna manera basta el mar.

Tampoco el albatros es el príncipe del cielo,
podrá atascar una turbina y derribar un avión
pero la turbina a su vez lo destroza.

En cuanto a mí, espero no tener que volver a dormir borracho sobre la arena.
No siempre hay mujeres que se ocupan de los condenados que vuelven de las tierras cálidas, ojo.

Y es falso de toda falsedad que yo no supiera que ella era casada cuando me la llevaba al río.
Lo sabía, más bien.
No sólo lo sabía, sino que tan luego por eso me la llevaba al río.

Seguramente no me moriré en París,
Aunque quizá haya un aguacero ese día, por qué no
(todo siempre se complica).

Pero que nadie se haga ilusiones con el árbol talado que retoña…
Retoña, sí, es decir, le salen algunos brotes, pero ni ahí lo que era.

Tampoco la juventud es un tesoro
¿Cómo vas a atesorar algo tan volátil?
Despertate.

Y no todas las rosas son la misma rosa.
Más bien al contrario.

La princesa está triste, y bueno…
Imaginate los que encima tienen que laburar para mantenerla

Se equivocó la paloma
¿Y quién no, a ver?

La poesía no es un arma cargada de futuro.
Es una cosa escrita cortita y pa´bajo,
me explicó una vez un conserje. (*)



(*) AGRADECIMIENTO: Estos versos –de alguna manera hay que llamarlos- fueron posibles gracias a la colaboración inconsulta -y acaso desinteresada-, de los siguientes poetas por orden de aparición: Gustavo Adolfo Becquer, Pablo Neruda, Fernando Pessoa, Antonio Machado, Luis Cernuda, Charles Baudelaire, Jean Arthur Rimbaud, Federico García Lorca, César Vallejo, Miguel Hernández, Rubén Darío, Juan Ramón Jiménez, Rafael Alberti y Dámaso Alonso. A todos ellos, gracias y que se jodan.

* * *

jueves, 6 de octubre de 2011

CRÓNICAS Y BLUES: EL HIJO QUE SE HIZO ASESINO


Crónicas y Blues es acaso la más querida de nuestras secciones, y no ya por sus escasos aciertos –si es que los tiene-, sino más bien por su profundo fracaso casi total, y a la vez, sin embargo, tan noble.


EL HIJO QUE SE HIZO ASESINO




De todas nuestras secciones acaso la más querida, confesamos aquí, es Crónicas y Blues, “así como una madre quiere más al hijo que se hizo asesino, que al que fue sacerdote”.
La frase, la imagen, no es nuestra, ojalá lo fuera, pero es de William Faulkner y la soltó en su famosa entrevista para la serie Writers at work del París review, y a propósito de su novela por siempre inconclusa El sonido y la furia, la cual trabajò hasta el final, cuando intentó un apéndice más, que tampoco lo conformó… y así se convirtió en su fracaso y su debilidad, y así daba la medida de sus sueños y su esfuerzo…
Con Crónicas y Blues, en nuestra módica escala, nos pasa algo parecido porque allí intentamos el verso libre en pos de lo imposible para nosotros: el poema, la poesía, el género supremo de las formas de la palabra.
Crónicas y blues no son, por lo tanto, ni crónicas ni blues, y pese a nuestros duros intentos, tampoco son poemas… sin embargo es la sección que más queremos, no tanto por sus escasos aciertos puntuales -si es que los tiene-, como por su fracaso casi constante, ya que la nobleza que impulsa su intento, no desaparece con la derrota... Es como el hijo que quiso ser sacerdote, y acabó  asesino.


miércoles, 28 de septiembre de 2011

Crónicas y Blues. Hoy: "Breve blues del dios idiota"

Breve blues del dios idiota


Parece demasiado estúpido para un dios
quedar atrapado y perderse en un mundo de su propia creación.
Sin embargo
aquí estamos.

DA/AD/09/11




lunes, 6 de junio de 2011

Crónicas y Blues. Hoy: "Blues de la culpa".

Blues de la culpa

El peso
de la lápida
de la culpa.

Esas cosas matan vivos que no paran de morirse.


DA/AD.octubre 08.

domingo, 29 de mayo de 2011

Crónicas y Blues. Hoy: "Los abonados".

Crónicas

Los abonados

Los abonados son un montón de gente a la que le echaron mucha bosta para que le salgan yuyos y así comer más ensalada aunque eso no sea suficiente porque el hombre es un animal carnívoro y los abonados pura bosta, no nos engañemos.

DA/Junio del 94.-

domingo, 27 de marzo de 2011

Crónica de un blues que quiso ser poema y terminó en puras preguntas...

Crónica 

 

 

Crónica de un blues

que quiso ser poema

y terminó en puras preguntas




Ando con un poema a cuestas sin saber a quién decírselo
y me pesa como un carro.

Pensé decírselo a mi tío Benito.
Justo me dijo el otro día:
-- Che, Dani, ¿así que sos poeta? ¿A ver?, decíte un verso.
No.
A mi tío Benito, no.
Pensé decírselo a mi hermana.
Pero la quiero demasiado y podría entristecerla.
Pensé decírselo a mis padres.
Pero ellos ya tienen bastante con un hijo medio loco.
Quise decírselo a mi mujer.
Pero no me habla desde anoche por no sé qué cosa que le dije.
Iba a decírselo a mi amante,
pero estaba con otro.
Esperaba a un amigo,
pero no vino nadie.
Hasta pensé en decírselo a cualquiera,
al primero que me cruce
¿Pero decirle qué?
¿Que ando con un poema a cuestas?
¿Que pesa como un carro?
¿Que cargo sílabas y besos que llegan desde el fondo de donde subo entre palabras?
¿Eso iba decirle?
¿Con qué cara?
DA/mediados del 92.

viernes, 4 de marzo de 2011

"Blues del chiste"... (a ver si te reís).



El chiste

El chiste es siempre el mismo
Pero como el público no deja de renovarse
Dios no para de reírse.

DA/Janeiro 08/AD

lunes, 21 de febrero de 2011

"Un Alivio": heavy blues very dark... (si no está muy firme, pase de largo)...

Un alivio

Se te escapan los días
se te aflojan los dientes
se te acaba el tiempo
se te arruga la cara
te carcome el espejo
perdés el pelo
perdés las ganas
perdés a los tuyos
ves que vienen por vos
y al final sólo te queda
ese oscuro pasillo
hacia la última puerta
que cruzarás en esta Tierra
lo cual
 si bien se mira,
no deja de ser
un alivio.


DA/setiembre de 2002.BA

domingo, 13 de febrero de 2011

"Blues de la noche anterior"... (uno de amor).

                                      Blues de la noche anterior



A vos sola, en cumplimiento de una promesa
que habrás olvidado porque era mía.



Y si fuese que el amor es haber estado
ser de un lado al otro del escuerzo y la moneda
de la canción al  árbol
de la noche entre tus pechos
y de ahora nada?...

Y si fuese que vivir es haber rumiado desde el fondo de las vacas
y haberse parado en todos los tejados
a partir de las alas de los pájaros de siempre?

...O haber andado suelto, descalzo de pisadas,
buscándote las manos sin pensar que te fuiste,
sin haber mentido nunca las ganas de besarte,
de matarse de risa,
de pararse a mirar la lluvia en la avenida...


¿Y si por un rato fuese el viento
y soplo y te despeino
y mañana a la tarde te levanto la pollera,
no te digo nada y dejo que me escuches?

...O si vuelvo a verte y vuelvo a ser el aire,
los nueve meses de un invierno al otro,
la sal con que salabas, tu lápiz de labios,
la luz del dormitorio, tus ojos que me miran?

Entonces si,
a rumiar desde las vacas,
a girar en los relojes,
a fumar entre nosotros,
a tomar el vino sin soltar la copa,
a bajar la persiana y que se calle la calle,
que el hombre se levante y que se ocupe de todo.
Nosotros a lo nuestro...
en voz baja
  tibios
      despeinados...
como un disco lento que gira desde anoche.


                                         DA/Noviembre de 1987.

lunes, 7 de febrero de 2011

EL DOLOR: UN BLUES MUY HARD...

El dolor



Lo único que existe es el dolor.

Es el dolor la sola tela en blanco
sobre la cual después pintamos
nosotros
todos los colores
que son
en el fondo
un mismo
solo
único blanco.

El dolor es el océano madre
y en su sola agua total
son y dejan de ser
los promontorios
los istmos
las islas
los continentes
los cabos
sus golfos
las bahías
los accidentes
porque son eso
accidentes
las alegrías
la paz siempre inasible
tus triunfos de hormiga
tu poca buena suerte
la fiesta y su víspera
el segundo de un beso
los vientos de la risa
son accidentes
fallas
distracciones pasajeras
del gran dios
que nos
somete.

D.A./febrero de 2000.

jueves, 3 de febrero de 2011

Crónicas y blues: El hombre que iba a ser descubierto

Crónicas

El hombre que iba a ser descubierto

El hombre que iba a ser descubierto
era un tipo vital, entusiasta,
de talla mediana y estatura también
(no tocaba los pájaros por debajo
ni se hundía por debajo demasiado)
era un hombre perplejo
siempre sereno y sonriente
(casi casi se diría suficiente)
robusto, muy delgado,
de estirpe salvaje pero temple polar,
aunque acechado apenas por un asta de toro por un lado
y un colmillo de sirena por el otro.

El hombre que iba a ser descubierto
igual mantenía más que intacta la confianza,
el brazo en alto y su sombrero alón lejos del sol y su cabeza
era un hombre tenaz, puntual, jovial
encarnizado y valiente
no le gustaron nunca las noticias de abril
ni los versos de octubre,
y entre una esposa y la otra,
el hombre que iba ser descubierto,
no le tenía miedo a nada a no ser a sus dos entierros:
el uno a ras de la noche,
el otro bajo la mesa.


Pero el hombre que iba a ser descubierto
-esto sí hay que decirlo-
era un tipo muy discutido
polémico aunque elegante,
de andar por todas partes contento
(incluso por donde andaba triste)
de saludar tanto le daba a la luna como a las sombras
al mármol, al otoño, al ayer y a los otros,
y aunque era un tipo muy amable
(eso también hay que decirlo)
jamás olvidaba una cara,
un nombre,
un perfume ni su color…
Y cuando alguien le ofendía con recuerdos impropios de un hombre que iba a ser descubierto,
El hombre que iba a ser descubierto
sin trepidar
respondía como un rayo:
el trueno lo precedía,
la lluvia se lo llevaba…

Y es que el hombre que iba ser descubierto
-digámoslo de una vez-
resulta que al final no fue descubierto nunca
la soledad se lo tragó de vuelta
murió tarde y sin esperarlo
con su invicta sonrisa siempre falsa
sincero pero desinformado
sin saber jamás que allá,
más allá,
detrás de la esperanza,
del sueño
y de los otros
no hay más que lo de siempre:
versos de octubre
noticias de abril
un entierro tras otro
y la noche bajo la mesa.

DA/setiembre de 2001.-

sábado, 15 de enero de 2011

Blues del caos...

Blues del primer instante


Tal vez no pueda explicarlo con precisión
pero recuerdo en detalle el primer caos:
la atmósfera que rompe desde adentro y me rodea,
la luz que estalla y estalla todavía,
la sangre, el dolor y los olores,
y esos hombres, nerviosos, apurados,
que me alzan, me cuelgan, me golpean,
y yo que grito y grito más y no me entienden,
y así desde entonces.


DA/BA/03

sábado, 8 de enero de 2011

Crónicas y Blues. Hoy: "Los cadáveres de la mañana".



Los cadáveres de la mañana


Una mañana apareció un cuerpo sobre la playa y fue toda una novedad.
La gente se paraba para mirarlo, hacían comentarios, rápido el rumor corrió por el pueblo, y entonces, quien más quien menos, todos sentimos un poquito de pena por el cadáver.

Pero a la mañana siguiente apareció otro cadáver, y al otro día aparecieron dos más, y así cada vez más y más cadáveres, hasta que todos empezamos a preocuparnos, por supuesto.

Pronto los cadáveres estaban por toda la playa y había que mirar bien para no tropezar con uno cuando caminabas por la orilla.
Un montón de cadáveres aparecía cada mañana. Algunos panza arriba, con el vientre inflado como un globo; otros boca abajo, otros de lado, pero todos retorcidos, con la boca y los ojos bien abiertos, como sorprendidos de morirse...

Muchas veces -aunque casi siempre sin querer- una moto, un auto, algún vehículo, les pasaba por encima y entonces los cadáveres reventaban y les explotaban las tripas… Incluso un pescador dijo haber visto a unos niños divirtiéndose con los cuerpos (los niños pueden ser muy crueles, ya se sabe).
La cosa es que los cuerpos, más que pena, ya daban un poquito de asco, para qué engañarnos.

Los urubúes y otros pájaros carroñeros eran los únicos felices. Sus desayunos eran los mejores del pueblo, y nadie los molestaba mientras comían, porque de alguna manera (no hay mal que por bien no venga), limpiaban la playa.

Pero los urubúes ni todos los pájaros bastaron.
Cada mañana aparecían más y más cadáveres.
Ahora todos dicen que hay que hacer algo urgentemente, que esto no puede seguir así, y bla-bla-blá.
Pero nadie dice qué es lo que hay que hacer, porque nadie sabe qué es lo que hay que hacer.
Algunos culpan al intendente y a la municipalidad y a todo el gobierno en general, porque nadie hace nada y eso es lo que da más rabia.
Porque digámoslo de una vez: los cuerpos ya no dan asco ni pena, más bien dan bronca.
Y es que tampoco es mucho lo que se puede hacer. Los muertos están muertos, y cada mañana aparecen más y más cadáveres a lo largo de la playa.
Por suerte, entre los cuerpos, siempre queda algún lugarcito donde tirarse a tomar sol junto a la orilla.
Soy de los que piensan que la vida hay que disfrutarla.


(D.A./Garopaba, 1 de agosto de 1998)

jueves, 6 de enero de 2011

"CRÓNICAS Y BLUES": LA CANCIÓN DEL SACERDOTE... (ni siquiera un blues).

LA CANCION DEL SACERDOTE


"Yo me ofreeezcooo",
cantaba devoto el sacerdote

"Yo me ofreeezcooo",
cantaba el sacerdote de rodillas

"Yo me ofreeezcooo",
cantaba el sacerdote bajo la luz de la ventana
en la sencillez recoleta de su cuarto
desabrochada a medias su sotana
con verdadera pasión, con toda entrega…

"Yo me ofreeezcooo",
cantaba el sacerdote
mientras hurgaba con sus dedos mi bragueta.


DA/5 de julio de 1993