Crónica
Crónica de un blues
que quiso ser poema
y terminó en puras preguntas
Ando con un poema a cuestas sin saber a quién decírselo
y me pesa como un carro.
Pensé decírselo a mi tío Benito.
Justo me dijo el otro día:
-- Che, Dani, ¿así que sos poeta? ¿A ver?, decíte un verso.
No.
A mi tío Benito, no.
Pensé decírselo a mi hermana.
Pero la quiero demasiado y podría entristecerla.
Pensé decírselo a mis padres.
Pero ellos ya tienen bastante con un hijo medio loco.
Quise decírselo a mi mujer.
Pero no me habla desde anoche por no sé qué cosa que le dije.
Iba a decírselo a mi amante,
pero estaba con otro.
Esperaba a un amigo,
pero no vino nadie.
Hasta pensé en decírselo a cualquiera,
al primero que me cruce
¿Pero decirle qué?
¿Que ando con un poema a cuestas?
¿Que pesa como un carro?
¿Que cargo sílabas y besos que llegan desde el fondo de donde subo entre palabras?
¿Eso iba decirle?
¿Con qué cara?
DA/mediados del 92.
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