COPA AMÉRICA: EL CIELO PUEDE ESPERAR.

Ayer en Santa Fe Uruguay contra Argentina demostró que tampoco en el arte del fútbol dos por dos son siempre cuatro, ni once más que diez; y que no basta sumar unas cuantas estrellas para tener una buena noche. 

Mucho menos si quedás afuera, en invierno, y a la intemperie.

EL CIELO PUEDE ESPERAR

 “Como caen los dioses en el suelo del destino”.

Fernando Pessoa.

Se precisa mucha suerte para que termine bien lo que viene mal, y anoche la Selección no tuvo tanta. Tuvo la suficiente como para quedar con un hombre más la mitad del partido y así rascar otro empate hasta la prolongación, y después bueno, ya diez contra diez, ya de igual a igual tuvo la suficiente suerte como para llegar a los penales… cuando la suerte se terminó, y lo que venía mal, terminó mal, claro.

Veníamos mal desde que perdimos 5 a 0 contra Colombia en el Monumental por las eliminatorias para el mundial de Estados Unidos. Eso fue en 1993, poco antes habíamos ganado la Copa América, y de pronto la noche.

El sol no salió nunca más.

Asomaba de a ratos, pero se iba enseguida y no volvía...

En Estados Unidos al final le cortaron las piernas al Diego, y el invierno se volvió interminable, como la noche.

Reducidos al divino tesoro de la juventud, ganamos dos medallas olímpicas y algunos sub, y nos sentamos a esperar que esos chicos madurásen para mostrarle al mundo el fútbol del que éramos capaces. Pero el largo invierno y su noche marchitaron esas flores sin abrir.

¿Para qué hacer historia? Los buenos recuerdos quedaron ya muy lejos. Anoche la selección Argentina culminó una campaña que no defraudó en absoluto porque no esperábamos otra cosa, según anunciamos. (Ver la sección Selecciónacional).

Nos fuimos de la copa sin ganarle a nadie. (No hay error, no olvidamos a Costa Rica). A nadie.

El técnico anticipó que iba a jugar como el Barcelona, pero no, ja, nada que ver, más bien.

De arranque se trajo sólo tres jugadores del Barcelona, no los once. Y para peor, uno de ellos no juega nunca (Milito), otro acá no juega nunca (Messi), y otro que allá juega de zaguero, y que él acá insiste en poner de mediocampista (Mascherano). Total: ningún Barcelona.

Allí comenzó ya la confusión, porque al no jugar como el Barcelona, mientras el técnico dice jugar como el Barcelona, ni los jugadores entienden a qué se juega entonces. Y luego en la cancha, por fin se advierte que a nada.

Pero el horrible Céline otra vez tiene razón: “esto surge de las profundidades y ha llegado”.

Resultados aparte (ya de por sí resultados son consecuencias), la Selección Argentina carece de estilo, y por lo tanto de rumbo, porque sufre en el tiempo una falta de liderazgo interno que se inició cuando Pasarella dejó la conducción técnica; que tuvo hace poco un breve respiro cuando la tomó Maradona, y que sigue sin resolverse y así nos va.

No podemos probar que Batista haya sido puesto ahí apenas para limpiar todo rastro de Maradona, pero así parece desde que llegó, así pareció a intentar (descartando a Tevez y Aguero), y eso consiguió desbaratar de una vez por todas cuando incoherente los incluyó de vuelta lastimando sólo Dios sabe cuántas sensibilidades de tantas grandes figuras, que de tan grandes parecieran no caber en el mismo equipo…

Como un reflejo clave de un pueblo que no acaba de encontrarse, excelsas individualidades inconexas diseñan sin embargo un fracaso compacto.

Messi es apenas un fantasma del Messi que nos cuentan, Mascherano se hace echar completamente al pedo, Burdisso no marca más que a Messi, Higuaín le apunta al arquero, Tevez le pega como yo, y Batista dice jugar como el Barcelona… Uno para uno y nadie para todos en nombre de cualquier cosa.  

Anoche la Selección Uruguaya mostró lo que vale un equipo de diez contra once que pueden ser los mejores del mundo, pero no un equipo. Con garra charrúa, sí, pero también con fútbol, con orden, con esfuerzo y mancomunados, nos dejaron afuera de nuestra propia casa, en plena noche, y bajo este invierno interminable.

Ahora vienen las eliminatorias.

Ojalá el cielo nos espere.

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EL SILENCIO DEL MARTIYO Y LA FURIA DE FITO PAEZ.

Llevamos días sin publicar nada casi, y algunos en cambio publican demasiado. Como es infrecuente referimos aquí la trastienda del Martiyo, algunos hechos que pasaron, que siguen y se olvidan, y los gritos pelados de Fito Paez en contra de Macri, pero más de Filmus.

MARQUEN A LOS NUESTROS

Fito Paez...

Tal y como reza nuestra presentación en la columna de la izquierda, “operamos desde la primera persona del plural porque no estamos por encima de nadie ni abjuramos de las responsabilidades que a todos nos caben por este mundo que supimos conseguir…”, o sea, no es porque somos muchos ni pocos, y por eso también “nacionalizamos nuestra onomatopeya”, para “marcar de paso nuestra naturaleza individual”. En pocas plabras: El Marti(yo) no sólo es humano, sino que es un humano solo, y por lo tanto, cuando otras vicisitudes de la vida de todos precisan de la persona de nuestro editor, El Martiyo a su vez la pierde, y así se explica a veces nuestro silencio sin furias…

Por ello mil cosas se nos suceden inasibles por los rápidos sin paz del torrentoso río de la actualidad. Oh.
Nada dijimos por ejemplo de la muy buena demostración de fútbol que dio la Selección Argentina en el segundo tiempo contra Costa Rica, y que hubiese sido perfecta de haber tenido enfrente un rival con el cual medirse.

Nada tampoco de los hermanos Herrera Noble y sus muestras de ADN y sus cotejos, que en nada mudarán tampoco los vicios de sus adopciones, ni mucho menos, los crímenes de Clarín y sus dueños durante la dictadura y después.  

Se nos fue también la decisión al cabo inútil del gobierno griego de entregarse por fin a un rescate sin embargo mortal, y que aún así tampoco nadie quiere darle mientras tiembla a su vez tal cual tanto avisamos hace tanto la Eurozona completa, y ahora es Italia, ya no sólo Grecia (más Irlanda y Portugal y Polonia), la nueva niña de sus desvelos, el gran ajuste que se viene, el rescate que sí pero no, el caos social y la crisis política terminal que supone ya la sola mención del nombre de Berlusconi…

Ni siquiera tuvimos tiempo de saludar a la presidenta porque será abuela, y brindar porque hay un Dios que le devuelve la alegría despuès de tantos meses de tristeza y trabajo y lucha y nada más… Viva.

Sin embargo sí tuvimos tiempo de comentar las razones de la notable ventaja que sacó Mauricio Macri en la primera vuelta de las elecciones porteñas, quien así una vez más nos demostró de qué madera estamos hechos los porteños.

Arrabal amargo se titula dicho post –ver ahí- y en él nos permitíamos una rápida semblanza del hombre de Buenos Aires, lejos de aquél nuevo ateniense que soñaba Scalabrini Ortiz, y más cerca en cambio de eso que sueña más bien Mauricio Macri…
Entre la ironía fresca y el sarcasmo dolido, nos quejábamos allí de nosotros mismos, nos burlábamos y nos avergonzábamos no de la mitad de los porteños, sino de todos. Algunos lectores, sin embargo, pasaron por debajo de su triste ironía, y lo creyeron acaso un elogio a Macri.

No nos sorprende. Así de apurados somos –y votamos- los porteños.

Pero sí en cambio nos sorprende la repercusión alcanzada por las nerviosas y por ello algo desordenadas palabras de Fito Paez en Página 12 a propósito de “la mitad” de los porteños, y de tales elecciones…

Y nos sorprende no porque la oposición en su desasosiego haya elevado a “síntesis del pensamiento oficial” el brote de este muchacho -cosa entendible si se tiene en cuenta la inconsistencia política de dicha oposición-, sino porque Fito Paez no dijo nada nuevo ni mucho más ofensivo  que lo que hace tanto repiten irresponsblemente Elisa Carrió, el payaso Del Sel, De Narvaez, Duhalde, y otros cómicos de Clarín. Sólo que todos ellos se refieren a las mayorías argentinas, no a la mitad de una ciudad.

Por lo demás, Fito Paez puede hacerse matar por este modelo que El Martiyo tanto defiende, y por esta presidenta, en la que El Martiyo tanto cree, y puede decir de Macri todo lo que El Martiyo cree que habría que decir de Macri; que por nada de eso borraremos de nuestra sección Brulotes Brutales el brutal brulote que le dedicamos hace tanto en El Martillo, y que una vez destruido por Clarín dicho blog, reprodujimos aquí para que nunca nos falte. (Ver Circo Beat Payaso Vip).

Fito Paez tiene razón pero no será él desde Rosario quien venga a descubrirnos lo que somos los porteños. (Sí admitimos que la escasez de autocrítica inspira la critica de terceros, pero ni siempre, o ver de nuevo sino Arrabal amargo)…

Fito Paez lleva una vida almorzando con Mirtha Legrand, que a su vez lleva dos o tres vidas insultando a la mayoría de los argentinos. Y los dos se cagan a besos cada vez que se ven, que suele ser cada vez que él larga un nuevo cd...

Fito Paez tiene razón y los porteños hemos demostrado cada vez que pudimos qué poco nos importa el resto del país, incluso, sin ir tan lejos, el vecino de al lado. Somos el gran puerto de la patria, y sobre ese puerto siempre lleno de barcos extranjeros, pesan desde Solís todos los grandes y más graves intereses de sus variadas banderas. ¿Qué pretendía descubrirnos Fito Paez?...

Fito Paez una vez más tiene razón porque una vez más dice lo que hace rato ya sabemos todos, qué vivo…
Como un gran cactus que de golpe se emociona y te abraza,  Fito Paez lo que hizo fue dejar a Filmus todo lleno de espinas.

Bien lo avisaba Nietzsche: “a ciertos niveles la estupidez es una traición”.

tomatelás...

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Destellos Apócrifos. HOY: Daniel Scioli.

Destellos Apócrifos:

"Una mano lava la otra, y las dos lavan la cara".

Daniel Scioli

MAURICIO MACRI: EL HOMBRE DE BUENOS AIRES.

Una vez más Buenos Aires, la Capital, el porteño, a solas en un cuarto oscuro, de espaldas al resto del país, desnuda su alma, y sin progresismos de pizzería, se muestra tal cual es…

ARRABAL AMARGO

Robustos y bien vestidos, apurados, malhumorados, presuntuosos, invictos y frustrados, los porteños somos así: únicos.

Y cuando decimos porteño nos referimos al hombre que es de Buenos Aires así haya nacido en Seul, Sao Paulo o Beijing; al habitante de la ciudad que la ciudad ya asimiló, ya devoró, ya hizo suyo. Porque Buenos Aires es así: te absorbe o te rechaza.

Un alegre carioca en Buenos Aires con el tiempo cambiará la saudade por la nostalgia y aprenderá el lamento. Un chino en pocos años de porteño, pierde por fin su milenaria sonrisa y sus buenos modales ancestrales, y se vuelve rudo, seco, fastidioso, empieza a quejarse, de la humedad, del gobierno, de la gente, de la vida, y sobre todo, del otro…

Y acaso es eso: el clima, la humedad, el mucho frío, el demasiado calor; o acaso el puerto inmenso que le llena el mate de infelices ilusiones, haciéndole creer que más allá de esas aguas está la vida plena y pura, un mundo de países con hombres sin errores ni miserias ni derrotas, como sería su propia puta vida si no fuera por la humedad, el gobierno, el otro, el puerto, esas aguas tan grandes, carajo…

Peregrino en tránsito perenne, así se explica por qué ningún porteño es lo que parece sino algo mejor, aunque difícil de probar… El mozo del bar es en realidad actor, el taxista ingeniero, el librero autor, el médico ministro, el diputado presidente… Una tremenda injusticia imperceptible desbarata sin solución sus más altos destinos, y allí lo vemos al gran actor condenado al infierno de traernos un café; al ingeniero capaz de un puente preso de un taxi todo el día; al genio literario atrapado en una librería ni siquiera propia, y así todos, y todo, siempre, por culpa del otro, del clima, del gobierno, de ese puerto de mierda. Invicto pero frustrado, qué otra cosa que putear le queda al buen porteño.

Cejijunto y convencido, con toda la razón del mundo, la vista al frente y la frente fruncida, atraviesa la multitud sin percibirla, pues ningún porteño precisa del otro para resolver cualquier asunto. Muy por el contrario, el otro, la gente, es justamente el problema, pst.

Individualista, supremo y suficiente, el mundo es un estorbo que habría que abolir.

Canchero, vivo, rodeado sin embargo de boludos, allí la razón de su derrota, que al ser ajena, eso sí, le permite por lo menos salvar el invicto…

Curioso caso de triunfador sin triunfos, campeón moral de una moral que ni a él le sirve, parece rudo o bruto, porque llega y no saluda ni sonríe, no pide permiso ni por favor, ni dice gracias a no ser con ironía, de bronca…

Pero no, nada que ver: no es rudo, ni mucho menos bruto. Al contrario. El porteño es culto, mundano, refinado, ha viajado, y tanto, que cuando otros van, él ya no sólo fue dos veces, sino que volvió tres.

No saluda porque ni te conoce, ¿quién sos? No sonríe porque está en cosas demasiado importantes como para tomárselas en joda. No pide permiso ni por favor porque no te pide nada, y no dice gracias porque gracias hacen los monos, o qué te pasa…

Orgulloso y arisco, temeroso y por ello temible, no duda en atacar porque esa es la mejor defensa, y nunca llora a no ser para mamar, porque no es gil, pero el que afana es siempre el otro.

Rezongones y melancólicos, entre guapos y gauchos sin oficio conocido, nos ganamos fama de vagos, pero eso porque nos condenan a un taxi cuando somos ingenieros, o a traerte el café a vos, cuando nuestro verdadero destino era Hollywood, me cago en tu café...

Trágicos y traicionados, hermosos y malditos, víctimas de un mundo que no entiende nada de nada, el porteño sabe demasiado, y allí la cruz de su amargura…

Capaz de resolver no sólo el país sino cualquier cosa, ningún tema le es ajeno, y sin embargo no es oído, la democracia no le basta, la gente no lo acompaña, único al fin, nadie lo representa, y asi claro… así no hay esperanza.

Por eso el mal humor, la bronca, la aspereza, la frustración, la presunción, el cinismo, el invicto y la derrota.

Por eso Macri, porque eso somos.

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DESTELLOS AJENOS. HOY: Lautreamont.

Destellos Ajenos:


"Para describir el cielo, no es preciso transportar a él los materiales de la tierra. Es necesario dejar la tierra, sus materiales, allí donde se encuentran, a fin de embellecer la vida con su ideal. Tutear a Elohim, dirigirle la palabra, es una bufonada inconveniente. El mejor medio de manifestarle gratitud consiste en no zumbarle constantemente al oído que es poderoso, que ha creado el mundo, que en comparación con su grandeza somos gusanos. Lo sabe mejor que nosotros. Los hombres pueden dispensarse de enseñárselo. El mejor medio de estarle agradecido es consolar a la humanidad, relacionar todo con ella, tomarla de la mano, tratarla de modo fraternal. Esto es más verdadero".

Lautréamont

TIEMPOS MODERNOS: el presente de un pasado que no pasa...

El Martiyo Producciones Presenta...

Tiempos Modernos XXV

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ESCRITOR X ESCRITOR - HOY: ARLT X CORTAZAR.

ESCRITOR POR ESCRITOR

Aunque más no fuera por alentar o sostener o cuando menos celebrar esa magnífica fraternidad fuera del tiempo y del espacio que suscita la escritura entre escritores, aquí El Martiyo presenta esta sección que fija, recorta y comparte, en fragmentos preciosos, pedacitos de ese platónico amor de verdad desinteresado, de verdad espiritual, de verdad eterno… de verdad amor.
Escritor x escritor, como Destellos Ajenos, es un espacio inmejorablemente escrito, porque lo escriben los mejores de la especie, sólo que aquí los unos elevan a los otros elevándose así en prueba de una generosidad como la que soñaba don Antonio Machado, cuando “la monedita del alma, se pierde si no se da”.

ESCRITOR x ESCRITOR



Roberto Arlt x Julio Cortazar:

Roberto Arlt



"Roberto Arlt no necesitó la cultura porteña de la música, la pintura y las más altas letras para ser uno de nuestros videntes mayores. En último término su obra es apenas intelectual; la escritura tiene en él una función de cauterio, de ácido revelador, de linterna mágica proyectando una tras otra las placas de la ciudad maldita y sus hombres y mujeres condenados a vivirla en un permanente merodeo de perros rechazados por porteras y propietarios. Eso es arte, como el de un Goya canyengue (Arlt me hubiera partido la cara de haber leído esto), como el de un François Villon de quilombo o un Kit Marlowe de taberna y puñalada. Mientras la crítica pone en claro el «ideario» de ese hombre con tan pocas ideas, algunos lectores volvemos a él por otras cosas, por las imágenes inapelables y delatoras que nos ponen frente a nosotros mismos como sólo el gran arte puede hacerlo". 

(Prólogo a sus Obras Completas, fragmento)

Julio Cortazar

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Aforismos: "Nacemos sabiendo...

Aforismos:

"Nacemos sabiendo, 
y de a poco aprendemos a olvidar".

LAS CHICAS DEL MARTIYO... algo celestial, angelical...

“Las Chicas”

Esta chica tiene un algo celestial, angelical... mal.

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LOS 7 PECADOS EN 7 FOTOS Y UN SOLO CLIC...

El Martiyo Producciones Presenta...

* LOS 7 PECADOS EN 7 FOTOS *

Aquí en un sólo click toda la serie de esta sección gráfica y finita inspirada en ese poético invento católico de los 7 pecados capitales, que tantas ficciones, dramas y comedias, conflictos y prejuicios han inspirado a su vez, sin que se les conozca ningúna otra razón más o menos positiva...

Aquí entonces, para ver, reflexionar, cortar o pegotear, los 7 pecados en 7 fotos y un solo -y valiente- clic...

(Pecar sería huir)

CLIC

ARGENTINA 0 – COLOMBIA 0: ROMERO Y DIEZ MÁS…

Nueva presentación, nueva ausencia. Esta vez contra Colombia, así como ante Bolivia, la Selección Argentina volvió a mostrar, apenas, todo lo mucho que le falta. La figura fue el arquero Romero, con eso resumimos el partido. Ahora hablemos de otra cosa.

70 BALCONES Y NINGUNA FLOR

Andres D´Alessandro parecía terminado la última vez que pasó por el fútbol argentino. Luego se fue al Internazional de Porto Alegre, se convirtió en su conductor y su ídolo, y ganó la Libertadores. Darío Conca ahora se fue a China con el cuarto mejor contrato del mundo despuès de haber sido elegido en Brasil el mejor jugador del país en la última temporada cuando salió campeón con el Fluminense. Walter Montillo, hoy ídolo y goleador del Cruzeiro, en la Argentina fue descartado hacer rato. Y  son nada más tres ejemplos entre muchos otros de jugadores que brillan en el fútbol de Brasil, y se apagan en el nuestro. ¿Por qué?

La respuesta la dio anoche otra vez la mayor expresión de nuestro fútbol, la otrora glorisa Selección Nacional, que ahora rascó un empate tan parecido a una derrota, que resulta en sí una derrota, sobre todo por la tendencia que se observa: cada vez jugamos peor.

Perdidos en la cancha, estrellas inconexas de un sistema que no existe, Romero y diez más aguantaron un cero a cero, contando con la impericia colombiana para definir, y rezando por la hora bajo la paciencia ya exterminada de las tribunas.

Línea por línea no se salvó nadie, exceptuando al arquero, lo cual es decirlo todo. Abajo era el desconcierto, en el medio la confusión, y arriba nada. Eso fue todo.

Por supuesto así la pelota no dobla, ni circula, ni sube, ni baja. Nada más se pierde, se revolea, se rifa.

Luego, conforme los minutos pasan, el tiempo se acaba, y el fútbol no aparece, abarrotamos de goleadores importados la delantera, allí se prenden fuego en un instante todos los pizarrones de la semana, y ya no hay sistema, táctica, nada, ya todo es cualquier cosa…

Pero acaso la clave de lo que decimos y sucede esté en ese mediocampo: Banega, Cambiasso y Mascherano. Setenta balcones y ninguna flor. Tres volantes de marca, de contención y recuperación, que en sí resumen el pensamiento del técnico, y expresan, -insistimos-, el pobre espíritu de nuestro pobre futbol.

Más allá de que aún así anoche ninguno de esos tres logró contener a nadie, el fracaso no esconde la intención, y la intención revela la creencia. Se juega con avaricia, y la mezquindad es lo contrario de la grandeza.

Por eso no es extraño que D´Alessandro, Montillo o Conca se apaguen en nuestro fútbol, cuando también allí se vuelven sombras los más pintados: Tevez, Higauín, ¡Messi!...

No hay talento que sobreviva al miedo. No hay.

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ANÉKDOTAS. HOY: "Hijos imprevistos", con Isadora Duncan y G. B. Shaw.

Anékdotas

Hoy: “Hijos imprevistos”

Con Isadora Duncan y George Bernard Shaw

La célebre y hermosa bailarina Isadora Duncan, alguna vez le propuso por escrito a su amigo George Bernard Shaw, tener un hijo.

“Piénsalo: con mi belleza y tu cerebro, ¡que maravilla de niño sería!.

Shaw no tardó en responderle:

“Sí, ¡pero qué desastre si fuera al revés!.

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AMORES DE HISTORIA - HOY: "La patria enamorada", con Eva Duarte y Juan Perón.

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Amores de Historia-Historias de Amor

 

Hoy:

 

Eva Duarte y Juan Perón

Nacidos el uno para el otro, y los dos para la historia, Juan Perón y Eva Duarte se llevaban 24 años de diferencia, los dos eran hijos naturales, los dos estaban solos, ella era una actriz sin fama, y él un militar viudo a punto para el retiro. Entonces los cruzó la desgracia, y el amor los unió. Se casaron y fueron felices y cambiaron la Argentina, hasta que ella murió, él se quedó sólo, y así llegó la derrota, el exilio, el horror. Sólo ocho años vivieron juntos. Sin embargo ya el uno sin el otro serán por siempre impensables.

La patria enamorada

"Más de 1000 Palabras" - Hoy: "El eslabón perdido", con George W. Bush.

El Martiyo Producciones Presenta...

*Más de 1000 Palabras*

(galería de imágenes)



Título:

"El eslabón perdido"

George W. Bush

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LOS CHISTES DE BORGES... un caballero vivo...

Los chistes de Borges

Cuando le preguntan a María Kodama qué es lo que más extraña de Borges, ella no duda en responder: “su sentido del humor”. Uno de los hombres más divertidos de la historia del hombre, sin embargo, decidió pasearse por su siglo disfrazado de viejo aburrido, sin romances rimbombantes ni escándalos de vodeville, con su traje siempre gris, su bastón y su ceguera, su hablar lerdo y trabado, y su genio camuflado de sabio que no sabe. No es arbitrario pensar que esa sola caracterización, única y total, fuera su más secreta y grande broma.

 

Estela Canto fue su gran amor. A ella le dedica su ya mítico cuento El Aleph, y a ella, además, le regaló ese manuscrito, hoy incontables veces millonario.

Mucho después de haberla querido suya, Estela Canto y Borges tuvieron un breve encuentro, en un bar, cuando ella pasaba un mal momento económico y personal debido a la grave enfermedad de su marido. Y allí le confesó:

-- Llegué a pensar incluso en vender tu manuscrito del Aleph… pero mi marido me dijo que no, que esperara, que cuando Borges muriera, valdría muchísimo más…

Borges pensó un instante, y le dijo:

-- Estela… si yo fuese un caballero, en este preciso momento iría al baño y se escucharía un balazo… pero me temo que seguiré viviendo.

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