LOS CHISTES DE PERÓN... o los nazis de exportación...

Los chistes de Perón



Si alguna vez los argentinos consiguiésemos el nirvana tangible de una divisa estable, esa nueva moneda debería llevar impresa, en sus dos caras sin ceca, las imágenes yuxtapuestas de Borges y Perón; como el yin y el yang de una Argentina sola, que en su doble anverso, grabara así la riqueza de nuestras más hondas contradicciones, unidas entonces por las solas banderas de la gracia de la inteligencia, la agudeza de la sensibilidad, y la sabiduría siempre que revela el humor. Por ello aquí El Martiyo, en un gesto estético histórico -pero histórico por estético-, reúne, funde, en un mismo marco, en idéntico formato, a este dueto imposible, y sin embargo… Esperamos que así como los peronistas disfrutan de Los chistes de Borges, así la otra Argentina disfrute de Los chistes de Perón, quien supo tener, indiscutido, el sentido de la risa que es propio de los grandes. Y que nos hace mejores.

Una de las zonceras argentinas más trilladas a la hora de atacar a Perón, es la que reza que, concluida la segunda guerra, se trajo todos los nazis al país.

La verdad, en rápida síntesis, es que Perón enfrentaba en su primer gobierno el dilema de un crecimiento industrial y tecnólogico cuya velocidad superaba por mucho la formación de técnicos, y entonces trató de importarlos, por ejemplo, de Alemania, que terminada la segunda guerra, claro, los exportaba casi a patadas... Así por ejemplo llegó a la Argentina el doctor Ronald Richter para participar de lo que al cabo sería la luego tan prestigiosa Comisión Nacional de Energía Atómica. Perón, por otra parte, jamás negó que había traído técnicos alemanes, que previa –y casi inevitablemente- habían servido al IIIº Reich. Pero aclaraba:

-- Me traje todos los que no se llevó Estados Unidos.

EUROPA EN GUERRA: PLANES DE RESCATE PARA HUNDIRSE MEJOR.

"El plan de rescate a Grecia" (como ha dado en llamarse el desesperado intento por salvar la Unión Europea), se reduce al remanido plan de ajuste salvaje, pensado para someter a la gente –o reprimirla- y desguazar el país hasta deshacerlo como tal. Sin embargo la UE, el BCE, el FMI, el Banco Mundial, con todos sus genios incluídos, no encontraron soluciçon mejor.

AYÚDAME A MORIR

Atenas hoy.

“Es un momento histórico: o Europa escribe la historia,

o la Historia borrará la Unión Europea”.

Georgos Papandreu, primer minsitro de Grecia.

“Esto no es una salida”.

La Divina Comedia

Al sencillo mortal le resulta sencillamente inconcebible que los grandes cerebros de la hora, quienes detentan el poder real por conducción de los grandes entes –estados, corporaciones y organismos internacionales- hayan llegado, por sus solos medios, por su propia acción u omisión, a este callejón ya sin salida que hoy es el derrumbe en dominó de la Unión Europea.

“No hay plan B”, dijo ayer Oli Reihn, comisario para Asuntos Económicos de la Unión Europea. “No hay plan B”. Se refería a Grecia, o sea, a toda la Unión Europea.

“No hay plan B”, quiere decir que los griegos deberán entregar todo lo que tienen para pagar la ayuda que ahora quieren, o mejor dicho: no la quieren, pero la tienen que querer, porque los otros se la tienen que imponer, porque sencillamente "no hay plan B".

La frase así nomás quedó goteando desde ayer en todos los mercados de todo el continente, y por lo tanto del mundo.

No hay plan B.

El sencillo mortal resiste la posibilidad de que gente tan preparada, tan chequeada a través de su largo ascenso hasta las cumbres del poder, haya pergeñado algo de posibilidades catastróficas, sin un mínimo plan de fuga.

Sin embargo allí están ahora los mismos genios estos tratando de sostener desesperadamente lo que ellos mismos ayudaron a derrumbar: la Unión Europea.

Grecia, por supuesto, no es sino la primera ficha en el dominó que juegan.
Como alpinistas atados a la misma cuerda, uno cae y se los lleva a todos.
Así, confirmamos ahora, fue armada, estructurada y pensada la Unión Europea. Sin plan B.

Y el plan A es simple: consiste en reventar todos los bienes del estado, la progresiva y correspondiente reducción de pensiones, jubilaciones, y otros gastos públicos (salud, educación, seguridad), la consecuente recesión, desocupación, el lógico malestar social, y la represión como toda respuesta. Ese el plan A, el único que hay: el desguace.

Para comenzar -ya fue anunciado-, Alemania comprará el 40 por ciento de las comunicaciones, y si no aparece otro mejor postor, el resto de Grecia. Una vez en manos de todo, y como corresponde, elegirán políticas y por lo tanto políticos. No hay plan B.

Como todo indica y ya avisamos, luego el mismo plan A sin B será ejecutado en Irlanda, Portugal, España, y los socios que le sigan…

Al sencillo mortal le resulta sencillamentre inconcebible que gente tan importante, tan competente, tan… Así como acaso le resultó inconcebible cuando hace tres años anunciábamos en el viejo Martillo el derrumbe de la flamante Unión Europea; como quizá le resulta inconcebible ahora cuando insistimos con una inminente Europa en guerra…
Sepa el lector que a nosotros, como sencillos mortales, también nos resultó inconcebible cuando lo vimos.
Pero lo vimos.

Atenas, Madrid, Roma... Europa, bah.
¿Nadie más ve la guerra venir?

* * *

CASO SCHOKLENDER: UN MARTILLAZO AJENO.

El Martiyo no es un boletín judicial, no tenemos estructura ni personal para ocuparnos de los infinitos casos que llegan a los tribunales. Tampoco aspiramos a una obra kafkeana. Y en tanto "político", el caso Shocklender se reduce a Clarín, y Clarín es un caso judicial.

Que ese martillo lo baje el que lo tiene.

Señor Juez…

Un pasado que no pasa.

"Pide justicia,

aunque acaso pidas demasiado”.

J.L. Borges

Admitimos cierta pereza frente al caso Shocklender que ahora electriza la actualidad nacional.

Nos da cierta pereza como nos da cierta pereza todo caso de corrupción, en sí siempre complejo, y sobre todo cuando involucra al estado. Nos dan cierta pereza los casos de corrupción, porque la experiencia nos enseñó que aún investigándolos por dentro, y aún el menos complejo de ellos, siempre son grandes rompecabezas donde siempre falta alguna pieza. Pero sobre todo nos dan cierta pereza los casos de corrupción, porque ante un caso de corrupción nos parece que más bien corresponde invertir el tiempo y el espacio en hablar de justicia, o mejor aún: de educación.

La corrupción es una de las posibilidades más frecuentes –sino más naturales- del ser humano. Por eso ocurre en todos los países y en todos los tiempos. Pretender erradicar la corrupción es pretender erradicar la perversión, la perfidia, la hipocresía, la maldad… Es una lucha muy digna, cómo no, pero también muy extensa, acaso infinita.

Y las armas son la educación, que nos hará mejores, o, en su defecto, la punición, la justicia, que al menos sabrá recordarnos que eso no va ni con un carrito.

Mientras tanto, como el desamor o la banalidad, los casos de corrupción simplemente desfilarán, se resolverán, se castigarán, se resarcirán, o no.

Del caso Shocklender importa, o se destaca, que salpica –o involucra- no sólo al  estado nacional, sino, y ahí la perla, a las inmaculadas hasta ahora Madres de Plaza de Mayo, y en especial, a su símbolo mundial: Hebe de Bonafini.  

En Clarín, ya no de negro.
¿A tono con el logo?

A partir de ahí entra a jugar su juego la oposición, o sea Clarín, y entonces ya el asunto nos compete a todos, porque Clarín lo mezcla todo. Y siempre mejor separar el trigo de la realidad, de la paja de sus intenciones.

Por un lado está Sergio Shockhlender y su espontánea confesión ante Clarín nada menos, vendiendo así nomás –o no- su derrota.

Luego, a partir de ahí, está el caso de corrupción en sí y los funcionarios del estado y los privados que involucre, personas, u organismos. La justicia debe hacer su trabajo, porque ahí para la educación ya nos parece tarde. En tal caso que sea la justicia la que eduque.

Pero es ahí cuando aparecen en el caso las Madres de Plaza de Mayo, y su presidenta Hebe de bonafini, que aún así, también son dos entidades distintas si bien asociadas.

Si es cierto como nos cuentan que Hebe de Bonafini se negaba a escuchar a todo aquél que le acercaba sospechas sobre Shocklender; que sea entonces la justicia quien establezca si lo amparó, lo cubrió o lo negó por una codicia repentina, inédita en ella, o por su proverbial estilo punk. Sergio Shocklender -y el espacio que ella le dio en las Madres-, fue siempre una de las provocaciones como solista más heavys de su repertorio; el huerfano por su propia voluntad, con su ropa negra y su silencio oscuro, a un mismo tiempo fútil y turbio, con su pasado aún inexplicado, y su presente también y siempre… Pague lo que pague, ahora Hebe de Bonafini paga por eso. No es un problema de las Madres, ni, muchísimo menos, de la causa que defienden o los crímenes que buscan resolver.

Extreme style.

Aun si al cabo de una investigación completa quedara demostrado que en realidad Hebe de Bonafini maneja un red internacional de narcotráfico cuya pantalla son las Madres de Plaza de Mayo, quienes a su vez son todas temibles pistoleras, aún así, nada de todo ello anularía ni mucho menos reinvindicaría los delitos que Clarín pretende mitigar con este delirio.

Aun si este delirio les fuese concedido en la realidad, aun así los hermanos Herrera Noble deberían establecer la verdad de sus orígenes, y la señora Ernestina Herrera de Noble igual debería presentarse a la justicia, dejarse de evitarla a fuerza de poder y de efectivo, y explicar de dónde sacó esos chicos, de dónde sacó Papel prensa, y entonces también deberían presentarse ante el juez Héctor Magnetto y sus otros socios, y el señor Bartolomé Luis Mitre, y todos muchas cosas tendrían que explicar y aclarar aún si al mismo tiempo la misma justicia nos confirmara que Hebe de Bonafini es la versión femenina de Pablo Escobar Gaviria, y las Madres de Plaza de Mayo la filial argentina de la Mara Salvatrucha 13.

Aun así, los delitos de Clarín, de sus dueños, de sus medios, de sus socios, del monopolio y de sus responsables, no variarían en absoluto, como tampoco la calidad moral que los distingue. Allí una vez más acaban enchastrados con su propia mierda.

Por eso la pereza frente al tema Shocklender. Porque lo que tiene de ilegal, corresponde a la justicia; y lo que tiene de político, le corresponde a Clarín, y se termina por lo tanto ahí, cuando empieza Clarín.

A nosotros nos resta nada más pedir justicia, y para todos. Para los hermanos Shocklender, para Hebe de Bonafini, para los hermanos Herrera Noble, y sus verdaderos familiares, para su madrastra por lo tanto, y para sus socios y los socios de sus socios, que entre todos tanto la esquivan… (no a la madrastra, sino a la justicia, se entiende).

El Martiyo no tiene razones para esquivarla (a la justicia, sí a la madrastra y a sus socios); por lo visto los Shocklender sí las tienen, pero allí van igual; Hebe de Bonafini y las Madres se pusieron por supuesto a disposición, así que sólo faltarían los chicos Herrera Noble –que ya están grandecitos-, la popular madrastra, los socios y los socios de esos socios y… y ya todo quedaría claro para todos, mirá que simple.

Mientras tanto hablar de corrupción, de educación y de justicia sin caer en lugares comunes de esos que aburren y espantan por trillados y vacíos, no sólo nos parece imposible, sino que en esa línea nos resultan insuperables María Laura Santillán, Domingo Faustino Biasati, Inmorales Solá, y el coro de niños habladores de Todo Noticias y subsidiarias…

Nosotros, más inocentes que Borges, pedimos nada más justicia, pero justicia para todos, señor juez...

Héctor Magnetto y Sergio Schoklender.
¿Cómo, cómo, cómo?

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LOS 7 PECADOS EN 7 FOTOS Y UN SOLO CLIC...

El Martiyo Producciones Presenta...

* LOS 7 PECADOS EN 7 FOTOS *

Aquí en un sólo click toda la serie de esta sección gráfica y finita inspirada en ese poético invento católico de los 7 pecados capitales, que tantas ficciones, dramas y comedias, conflictos y prejuicios han inspirado a su vez, sin que se les conozca ningúna otra razón más o menos positiva...

Aquí entonces, para ver, reflexionar, cortar o pegotear, los 7 pecados en 7 fotos y un solo -y valiente- click...

(Pecar sería huir)

CLIC

DESTELLOS AJENOS. HOY: Luis Cernuda.

Destellos Ajenos:

Decía que:
en sus ojos el silencio es un pájaro abril de madrugada,
la espera es la abolición del instante.

Decía que:
una palabra es la revelación del signo que jamás alcanzaremos a descifrar,
la escritura es la tinta más endeble de su propio interrogante,
la noche aparece como una mera manifestación de entidades amorfas que se disipan al amanecer,

y en ella el recuerdo es una paloma aleteando sus asombros.

Y decía que decir es una palabra muerta

Luis Cernuda

LAS CHICAS DEL MARTIYO... un segundo para verlas, una vida para olvidarlas...

“Las Chicas”

Esta chica quiere subir esa escalera y no tiene quién la ayude.

No ve la fila que ya formamos aquí...

Aforismos: "Dios nos hizo perfectos....

Aforismos:

"Dios nos hizo perfectos... nosotros la cagamos".

JORGE LUIS BORGES: UN ARGENTINO IMPERDONABLE.

Ayer fue el día del escritor, hoy se cumple un nuevo aniversario de su muerte, hace tiempo queríamos reeditar esta columna -escrita y publicada hace mucho más tiempo en distintos medios inflamables-, y de pronto nos sobran los motivos como si de verdad hicieran falta para honrar a Borges. 

 

 

Un Argentino Imperdonable

 

 

"He tenido una misteriosa suerte... una serie de borradores que han llamado Obras Completas... es una miscelánea y la gente se ha dejado engañar. No tengo realmente una obra orgánica, son brevedades mías... En verso, líneas sueltas por aquí y por allá, quizá algún soneto... olvidemos lo demás"

                                                       J.L.B.

  Así como el sol no puede ser contemplado bien de cerca, así tampoco sus compatriotas y contemporáneos supieron ver a Borges en toda la magnitud de su estatura universal, que ya no cesa de crecer y de crecer. Tal vez allí quepa el perdón que precisamos.

Porque su tiempo le fue hostil.

Perseguido por los peronistas, despreciado por la izquierda, sospechado por la derecha, envidiado -temido- por casi todos sus colegas, burlado por la prensa, criticado o negado por cualquiera, leído por casi nadie, su propia patria sobre todo le fue hostil.

Él supo amarla, en cambio.

Dejó para su gloria, labradas en papel, breves piezas de mármol, y creó, para siempre, un nuevo lenguaje argentino reverenciado ahora en todo el mundo. Tal era el tamaño de su amor y su esperanza.

Compuso milongas inmortales y endecasílabos perfectos que hablan de nuestra pampa y de sus gauchos, de sus próceres y de sus batallas, de Palermo y sus compadritos, y de honorables cuchilleros de las orillas del Plata, que ahora le deben a Borges su buena fama eterna en Tokio, en Roma, en árabe, en ruso, en Oxford y en Cambridge, en la Universidad de Aarhus de Dinamarca, en la Sorbona de París, y en las escuelas de letras de todo el planeta.

Pero los argentinos no lo quisimos, lo discutimos, lo negamos, lo perseguimos, lo espantamos. Lo hartamos.

 No le perdonamos que no fuera peronista ni izquierdista ni fascista ni radical ni una cosa ni la otra, sino algo distinto y acaso mejor: un espíritu libre.

Descreía de la fama, "que no merece nadie", y de la victoria “porque entontece a los hombres”; no adhería a ningún dogma y rechazaba todo fanatismo. Abjuraba de los mitos modernos, cultivó la ética y despreció el éxito, no sabía cómo formaba la selección nacional, creía en la sola aristocracia de la imaginación y la sensibilidad, y era, además, austero, sobrio, y humilde sin modestias. Un argentino imperdonable.

Acaso alivie nuestra vergüenza recordar que también el mundo le faltó el respeto en su momento.

En un gesto de puro narcisismo -y por lo tanto, de suicidas consecuencias-, la Academia Sueca del premio Nobel, demorada en minucias de cabaret, nunca lo galardonó. En 1982, cuando el premio fue para la literatura latinoarmericana, y se lo dieron a Gabriel García Márquez, el novelista, contento y desanimado, en un gesto de honesta lucidez dijo  “no sé de qué vale si no se lo dieron a Borges”.

Cuatro años después, Borges moría en Ginebra, y así el Premio Nobel de Literatura perdía su más alta cotización definitivamente.

El 24 de agosto de 1999, toda el planeta se unió en un solo homenaje mundial porque se cumplían cien años de su nacimiento. 

Hoy su nombre desborda su tiempo y se inscribe ya entre los grandes nombres de la historia del hombre.

Dimos a luz un clásico universal tan genial en lo suyo como Diego Maradona, y no menos glorioso -acaso más- que Ernesto Che Guevara.

Pero los argentinos supimos no quererlo.

En vida lo maltratamos como nos corresponde, y ahora, ya muerto, lo condenamos al bronce fatal de la importancia intocable. Leerlo no hace falta para decir que es difícil o aburrido.

“No nos une el amor, sino el espanto”, supo decir el ciego que más claro nos veía.

24/08/1899

14/06/1986

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50.000 VISITAS. EL MARTIYO QUE NO CESA.

 Espacio de autobombo

50.000 MARTIYAZOS

El último 25 de marzo nos saludábamos y les agradecíamos en post mellizo de éste (ver 22.000 Martiyazos), porque alcanzábamos entonces las 22.000 visitas, con un promedio diario de 300 entradas. Allí, para sostener con la espada lo que decíamos nomás, instalamos el inviolable contador de Blogger en la columna de la izquierda, abajo. Hoy, 80 días después, y tal cual puede observarse allí mismo, rompemos la marca de las 50.000 visitas, que así establecen, por aritmética simple, un crecimiento de 28 mil entradas, con un promedio diario, ahora, de 350.

¿Mucho? ¿Poco?... ¿Con quién medirse?...
En tal caso y antes que nada, y como corresponde a gente de bien que siempre intenta superarse, nos medimos con nosotros mismos, y desde ese punto de vista, más que la marca conseguida hoy, celebramos la tendencia que sigue y que no cesa: cada vez somos más.  

Y ahí sí, puestos a hablar de tendencias, ya podemos compararnos con cualquier otro medio virtual, como por ejemplo Clarín.com, que enorme como es no para de caer y de caer (ver Sangran, Sancho), en tanto El Martiyo, pequeño como es, no para de crecer, y de crecer.

Y no hay mucho más que decir. La victoria era nuestra, y lo avisamos. Pero la contienda continúa, y El Martiyo no cesa.

Saludamos a nuestros lectores y nos saludamos, y saludamos también a Blogger, que nos da su plataforma, y a Blogger en acción, que nos contiene en su dignísima comunidad, y a todos aquellos que nos difunden por facebook (Daniel Ares El Martiyo), por twitter (@blogelmartiyo), por el boca a boca, y por cualquier otro medio.

Solo así y entre todos el individuo que somos recupera su importancia colectiva.

Salud y Suerte.

¡VIVA USTEDES!

¡VIVA NOSOTROS!

¡VIVA EL MARTIYO!

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Destellos Apócrifos. HOY: Hebe de Bonafini.

Destellos Apócrifos:

"Cría cuervos".

Hebe de Bonafini

AMORES DE HISTORIA: Scott & Zelda Fitzgerald: HERMOSOS Y MALDITOS

El Martiyo Plus Presenta...

Amores de Historia-Historias de amor

hoy:

Scott y Zelda Fitzgerald

La verídica y muy triste historia de uno de los más grandes narradores norteamericanos del siglo XX, lleva la marca indeleble de una sola mujer que fue al mismo tiempo su musa, su pasión y su abismo. Bellos los dos, jóvenes, ricos, talentosos y atrevidos; Francis Scott Fitzgerald, y su esposa Zelda, atronaron su tiempo y fueron la pareja símbolo de la era del jazz y de los años locos. Sus escándalos por París, las mutuas infidelidades y las borracheras juntos, la fiesta incesante y la noche infinita, Hollywood, los manicomios, el ardor y el descontrol, hicieron por partes iguales la gloria y la tragedia que los volvió inolvidables, patéticos y grandiosos.

Hermosos y Malditos

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JULIO BLANCK: UN PERIODISTA SIN AMIGOS.

En un trágico episodio gráfico, el periodista de Clarín Julio Blanck se estrelló en la edición de hoy contra su propia columna, en la que intenta una rara defensa que es peor que un buen ataque.

EL SILENCIO DE LOS INDECENTES

En un tiro por la culata que alguien debió haberle evitado, hoy Julio Blanck, alto empleado de Clarín, bajo el sorprendente –por confesional- titulo “Los periodistas de los grandes medios son todos una basura”, intenta una defensa de los periodistas tan luego de ese gran medio, y a medida que aclara, claro, oscurece.

En su primer párrafo, y en un dificultoso castellano, mientras pretende una humorada, una ironía (algo asi parece), nos explica que el título es una frase del mensaje de Hebe de Bonafini para el día del periodista. Y luego sí, acto seguido Blanck comienza su encendida defensa, mientras el mismo fuego que la enciende lo cocina.

Ya de arranque se empapa en nafta y prende su fósforo.

“Después de trabajar más de treinta años en el más grande de los grandes medios, quien esto escribe supone que tiene derecho a sentirse aludido. Y entonces dice:”.

Más allá de la obsecuencia intrínseca en la primera oración (que en su lugar y a su edad creíamos innecesaria); sorprende la obviedad retórica de la suposición que tantas palabras le cuesta. Dan ganas de avisarle: Claro que debés sentirte aludido, Julio, si a vos te están hablando…

Infelizmente, y pese a tantos años de profesionalismo, Blanck no consigue informarnos con precisión desde cuándo sirve a Clarín. Su vaguísimo “más de treinta años” nos deja por debajo de 1981, pero… 

De cualquier forma, y luego de su pomposo y preambular “y entonces dice”, comienza en tercera persona el alegato con el que intenta defender a todos sus compañeros, quienes a esta hora deben pensar con nosotros: por qué no se calló este pibe...

Lo cierto es que en demasiada líneas, pero con un solito recurso, estira su recitado como quien bailara con orgullo un malambo sobre arenas movedizas.

Valgan aquí estos rápidos pasajes que en forma y sustancia no se distinguen de todo el resto:

 “Que periodistas de este diario cubrieron y publicaron a lo largo de estos años las denuncias, investigaciones y juicios por violación a los derechos humanos…

Infelizmente aquí tampoco nos aclara qué periodistas, siendo que hace obvio que no han sido todos “los” periodistas; ni otra vez nos informa con precisión durante cuáles años fueron tan valientes dichos periodistas, ya que Clarín también salía en simultáneo con el genocidio…

“Que cuando el tema de los derechos humanos parecía sepultado por la cultura dominante entonces, despuès de las leyes de punto final y obediencia debida, y de los indultos a genocidas y jefes de la guerrilla, periodistas de este diario difundieron la paciente tarea de abogados como…

Aquí ya nos queda más claro que fue “después de las leyes de punto final y obediencia debida”; o sea: mucho después del genocidio, no durante el genocidio, cuando Clarín callaba, otorgaba, y sobre todo recibía.

En fin, como decíamos, el artículo se extiende mucho más sin variar nunca su solo recurso ni alcanzar tampoco su objetivo, sino por el contrario.

Y es que en cada línea de lo que allí tan encendidamente dice Blanck, contrasta no menos obvia la sombra de todo lo que calla.

El lector se adentra en su maraña de dignidades ultrajadas viendo que el tono sube de tono y ya espera aquél instante cumbre cuando Blanck resurge heroico de sus propias llamas y confiesa para la historia, desde las mismísimas páginas del diario Clarín, que aunque nunca se lo dejaron publicar, él siempre investigó el extraño caso de los Hermanos Herrera Noble, así como siempre le preocuparon las prácticas monopólicas de Papel prensa y su también extraño traspaso; que él antes que nadie anunció que ese negocio de las AFJP acabaría por emboscar a la gente; que nadie lo escuchó en su momento pero él sí les avisó que no había sido “la crisis” sino Duhalde quien se cargó a Kosteki y Santillán; que ya la sola sociedad con Techint les impedía el eslogan de Periodismo Independiente que colgaban como si nada en TN, que… pero no, dicho instante cumbre no llega nunca, y aun así todo eso y mucho más no dice Julio Blanck cuando dice lo que dice, y lo deja muy claro en el contraste de sus propias sombras…

Nos preguntamos con sincera curiosidad: al cabo de tantos años de redacción, ¿no se consiguió un amigo, un buen compañero que le evitara este tiro en el pie?...

Alguien que lo quiera de verdad debería colgar en su escritorio un cartelito que diga: "Papá no escribas, te esperamos"...



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ANÉKDOTAS: “Entre Sarmiento y Nerón”, con Leonardo Favio, Eduardo Duhalde y gran elenco.

Anékdotas

Hoy: “Entre Sarmiento y Nerón”

Con Leonardo Favio

Actores invitados: Eduardo Duhalde y Fernando “Pato” Galmarini

Reparto: Daniel Ares

Otoño de 1995. Leonardo Favio trabaja en su documental "Perón, sinfonía del sentimiento". La producción era financiada por el PJ; pero el dinero a fin de mes siempre y sin falta lo traía, personalmente, Fernando Galmarini, reconocido operador duhaldista.

En cada visita, por lo tanto, el popular Pato no perdía oportunidad de pasar un aviso en  favor de su jefe. Cierta vez, en un momento de esos, ante Favio, y este cronista –que aquí da fe de los hechos-, allí Galmarini dice, no sin marcada admiración:

-- ¡Duhalde acabó con las escuelas rancho en toda la provincia!…

Y Favio que aterrado le pregunta:

-- ¿Les prendió fuego?

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EL MARTIYO EN GRECIA: MEMORIAS DE UN SUDACA.

Ya en primera persona del singular, el editor nos cuenta sus días en la Europa triunfal de la nueva Unión, cuando nacía el euro como un sol mejor que el sol, inmortal y más caliente. Sin embargo, ya allí estaban al aire las raíces envenenadas de este hoy sin mañana.

MEMORIAS DE UN SUDACA

“Esto surgía de las profundidades y había llegado”.

L.F.Céline

Hace poco en nuestros post Confesiones de un profeta, repetíamos una imagen que ya habíamos usado mucho antes (ver La rabia de las capitales) para graficar de alguna forma el comportamiento de las clases medias europeas en los años dorados del euro: “recordaban –decíamos- a esas madres alcohólicas que nunca preguntan de dónde el hijo saca plata para el vino”.

En conjunción con la diáspora gaucha de principios de siglo, pero por razones muy personales que aquí no vienen a cuento; en abril de 2002 me instalé por unos años a vivir en Atenas, Grecia.

Eran los días cuando el viejo mundo parecía resurgir en uno nuevo y se consagraba el euro como única moneda, y el dracma, la lira, la peseta, de la noche a la mañana, pasaron a ser una antigüedad demasiado moderna, y ya ni los coleccionistas las querían.

Pero el mundo gira.

Del otro lado del mar y bien al sur, la Argentina, mientras tanto, se derrumbaba y se deshacía. Recuerdo perfectamente cuánto y cómo extrañaba a los griegos, a los españoles -con quienes más yo trataba-, aquella crisis que ya era ejemplo mundial de caos, impericia, y subdesarrollo. Por educación contenían la risa, pero no podían entender cómo un país se quedaba sin dinero y amenazaba con no pagar sus compromisos internacionales, y zozobraba en la anarquía diaria, la gente rompiendo los bancos, y los bancos robándole a la gente… cosas de sudacas.

Vanos fueron todos mis esfuerzos por explicarles que en breve lo comprenderían todo porque lo vivirían todo en carne propia.

Sonaba profético o loco, pero era apenas descriptivo. Muy por debajo del optimismo general -sustentado desde el poder y los medios por sus mejores representantes y sus habladores más rebuscados-; lo que yo veía era lo que ya había visto: la convertibilidad argentina pero a escala continental, y por lo tanto, mas dinámica y más desastrosa.

Vanos fueron mis intentos por advertirles que el dinero  se produce o se gana o se pide o se roba, pero que no se dibuja, que si ayer tenían un dracma que valía 400 veces menos que un dólar, de la noche a la mañana no podían tener una moneda dos veces más fuerte que el dólar; que si la producción no había crecido, era improbable que el rédito sí… todo fue en vano. Entonces las clases medias europeas no querían oír hablar sino de turismo, de consumo, de motos, de autos, de ropa y de más turismo, de ser posible, con aventura y sexo incluidos. Volvían al mundo después de mucho.

Berlusconi y Bush: noches de gala.
Altri tempi.

De profético, pasé a sonar aguafiestas.

Me callé y miré.

Por razones que seguiré sin revelar, mi contexto social era la clase media-alta del norte de Atenas, Kifisia, Ekali, zonas residenciales con más automóviles que habitantes y casas de grandes jardines allí donde el agua es más cara que el vino.

Noté, allí, que la mayoría de los jóvenes de entre 18 y 30 años estudiaba y no trabajaba, tenía celular, auto, y siempre un viaje en mente. Casi todos ellos vivían con sus padres pero casi todos igual recibían el seguro de desempleo, porque no conseguían trabajo. No el que querían, bah. Eran todos jóvenes muy preparados, con dos o tres idiomas y más de un master en Cambridge o La Sorbona, jóvenes listos para gerenciar o conducir una empresa, una cadena de restorantes, una franquicia, una compañía aérea; cuando el único trabajo que abundaba entonces eran la construcción, el campo, el servicio doméstico o la prostitución, oficios más bien para albaneses, búlgaros, ucranianos, exyugoslavos y cosas así.

Mientras esperaban su gran oportunidad, entonces, la mayoría de aquellos jóvenes estudiaba, viajaba, y gastaba el seguro de desempleo en algo mejor que alimento y vivienda. La Europa que esperaban al final no llegó, pero la juventud igual se les fue.

Por razones que tampoco importan, tenía yo mucho contacto, además, con España y los españoles.

Allí sucedía lo mismo.  La mayoría estaba en el paro, y aunque estudiaba menos, viajaba más. Y mientras los argentinos de la diáspora llegaban en camiones de ganado aéreos,  los españoles retomaban felices las rutas de la Conquista, sólo que en vez de oro y papas, ahora traían de regreso cubanitas y dominicanas y una deuda y no de honor con American Express o Visa. Otros tiempos.

Blair, Bush y Aznar: el chiste es la gente.

Alegremente, recordemos, se metieron de la mano de Aznar en la invasión a Irak, y aunque modernos y superficiales marchaban por la paz, ya lo votaban de vuelta cuando vieron que las negras también movían y que las bombas podían caerles no sólo al enemigo. Entonces salieron corriendo y les nació Zapatero, el hijo de Atocha, el padre de los indignados…

Pero como en un primer momento los viajes no cesaron, los créditos tampoco, y los bancos regalaban nuevas tarjetas todos los días, al principio nadie notó nada raro y la fiesta siguió su fiesta...

Un día por entonces me contaron que un señor que tenía una fábrica en Thessaloniki, en el norte de Grecia, la había mudado al otro lado de la frontera, a Bulgaria, porque le costaba muy caro producir en euros.

Allí les avisé yo que el final había comenzado. Les conté de los días del uno a uno y de la industria nacional. Les conté que yo por entonces trabajaba en una revista muy importante de la Argentina, que sin embargo se imprimía en Chile porque salía más barato. Como no me entendían lo que quería decirles, les conté de la cantidad de gente que entonces echaron del taller, y así de otras fábricas, y...  Nunca es triste la verdad, a no ser cuando espanta. Comencé a quedarme solo.

Era asombroso descubrir que un departamento de 120 metros cuadrados en Atenas, a cuatro cuadras de la grieta del último terremoto, valía lo mismo que un pedazo más grande que Atenas, pero en el Brasil o en la Argentina, en tierra firme y no volcánica, promisoria en frutas y no en escombros… .

Era asombroso descubrir que ahora todos pagaban sus tarjetas de crédito con otra tarjeta de crédito que a su vez pagaban con otra tarjeta de crédito y así hasta nadie explicaba ni se preguntaba cuándo...

Era asombroso ver la prosperidad de todos esos pueblos que sin embargo cada vez exportaban menos, producían menos, y gastaban más. No había que ser profeta, nada más observar, recordar y describir, y sin embargo…

Desde la Argentina se oía un solo grito: Que se vayan todos, pero mientras tanto los que se iban eran todos los argentinos, que ahora aparecían por Europa como de regreso a un pasado que creían sin embargo abandonar…

Desde Atenas daban risa sino pena aquellas largas filas frente a las embajadas de España, de Italia, de Polonia, de cualquier cosa que llevara el sello de la UE, donde las leyes de extranjería se ponían minuto a minuto más rudas, y donde ya la única actividad floreciente era el trabajo esclavo…

No había que ser profeta, advino ni especialista, había tan sólo que mirar y ver y oír sin pasión, sin ilusiones. 

Una noche la televisión griega difundió una encuesta nacional en la que el 90 por ciento de los consultados afirmaba que los funcionarios públicos eran todos corruptos.

Noventa por ciento.

A mí se me ocurrió que el 10 por ciento restante, eran funcionarios públicos.

Sin embargo un buen amigo español me explicó por entonces que Europa estaba lista para ser la industria del mundo, y América Latina proveería las materias primas y que así las cosas marcharían para siempre bien y listo.

Quise explicarle lo del pacto Roca-Runciman, y hasta le hablé de China, que avanzaba sin parar, pero no me escuchó. Era el año 2004. También le comenté que en esos días había oído justamente al ministro de economía español pidiéndoles a los españoles que no sacaran tantos créditos hipotecarios porque podía ser peligroso ya que… Pero tampoco me escuchó, este buen amigo, ni a mí, ni a su ministro. Su entusiasmo, su fe, su certeza, eran sólo comparables a su desinformación.

Madrid (o Barcelona, o Atenas):
prohibido indignarse.

En Grecia justamente empezaban las olimpíadas. Algunas voces avisaron que las obras públicas habían sido sobrefacturadas pornográficamente. Todo era entusiasmo. Otros, incluso, veían renacer el imperio helénico, y se enojaban porque Oliver Stone les tocaba a su Alejandro...

En un pasaje de su novela Viaje al fin de la noche, Céline recuerda su debut en el frente de batalla durante sus días como coracero en la primera gran guerra. Y dice:

"Uno es virgen del Horror como lo es de la voluptuosidad... ¿Quién podía prever, antes de entrar verdaderamente en la guerra, el contenido de la cochina alma heroica y holgazana de los hombres? En aquel momento estaba agarrado por el engranaje de la fuga en masa, hacia el asesinato en común, hacia el fuego. Aquello surgía de las profundidades y había llegado".

Hoy la Unión Europea se derrumba porque fue cimentada sobre la codicia, la futilidad y la hipocresía. Esos pueblos que nunca se quisieron, que siempre se pelearon, obligados de pronto a la unión por conveniencia, acabaron por mentirse, que es engañarse, que es traicionarse, que es enfrentarse.

Allí están los falsos balances griegos de Papandreu, allí las deportaciones de Sarkozy, las orgías romanas de Berlusconi… ahí la codicia, la hipocresía, la futilidad de todos esos líderes democráticos que, como tales, expresan el carácter en esencia de la gente que los vota.

Lo que hoy vive Europa surge de sus propias profundidades, y ha llegado.

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