MEDIOS MEDIOS: DIME QUIEN LO DICE Y TE DIRÉ POR QUÉ: Guía Práctica Para el Lector Desprevenido"...

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Ya en octubre de 2008, apenas comenzado El Martillo, publicábamos este post, que no sólo mantiene hasta hoy su triste vigencia, sino que explica también por qué somos el blog que Clarín no se bancó. Aquí ya -octubre de 2008- por primera vez introducíamos tres temas que serían obsesión de El Martiyo hasta hoy: Papel Prensa, los hijos adoptados de la Noble, y quiénes eran los verdaderos dueños de Clarín y La Nación... ente otras cositas que tampoco les gustaban de nosotros.

Pero podríamos decir que aquí, con este post, empezaba el enfrentamiento cuerp a cuerpo del Martillo con Clarín. 

 

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GUIA PRACTICA PARA EL LECTOR DESPREVENIDO

Dime quién lo dice, y te diré por qué lo dice.
Así funcionan los medios de comunicación.
Así funcionan las industrias dedicadas a los medios de comunicación.
Así funcionan los grupos económicos dueños de las industrias dedicadas a los medios de comunicación.
Así, por lo tanto, funciona la democracia, porque los medios, la industria, los grandes grupos que son dueños de esa industria, son dueños por lo tanto de la opinión pública, o sea: de la democracia. Así funcionan las cosas.
La era de las comunicaciones trajo muchas novedades y se llevó un pasado. Los repletos estadios de los grandes actos políticos, el Atlanta de los Montoneros allá por los 70, el Ferro de Alfonsín, el Monumental de Menem, son todas cosas de un ayer ya en blanco y negro. Hoy, sin tanta movilización ni tanto esfuerzo, dos minutos de pantalla en horario central, alcanzan el impacto de 100 monumentales. O sea: el que maneja los medios, maneja los votos.
Por eso a la hora de leer los diarios, escuchar la radio o ver la tele, es tan importante saber quién dice lo que dice, para entender por qué lo dice.
Por ejemplossss:
¿Sabía usted, preciado lector a veces distraído, que el diario Clarín es propiedad de Ernestina Herrera de Noble, sí, pero también del grupo Goldman Sachs SA, uno de los grupos económomicos más poderosos del mundo, el cual según resume Wikipedia. “Actúa como un asesor financiero para algunas de las compañías más importantes, grandes gobiernos y ricas familias del mundo, y es enlace primario en el mercado de seguridad del Tesoro de los Estados Unidos”, y cuya sede central está en Nueva York, of course… lo sabía?…
¿O sabía usted, lector a veces apurado, que el diario La Nación es propiedad de MSMN Holding, holding que, según la AFIP y la justicia (la empresa La Naciòn no confirma ni niega, apenas calla como quien otorga), sería a su vez controlado en un 70% por la banca offshore Barton Group, con sede lógicamente en las Islas Caiman?… ¿Lo sabía usted?…
¿Y sabía, lector a veces desinformado, que MSMN Holding, es la sigla de Matilde Saguier Mitre de Noble, o sea: que los dueños de La Nación son parte de la misma familia que la dueña de Clarín, lo sabía?… Y sabía, ya que estamos, que La Naciòn y Clarín son dueños por partes iguales –junto a un socio español- de la empresa CIMECO, la cual a su vez maneja los diarios La voz del interior de Córdoba, Los Andes de Mendoza, Río Negro de Río Negro, y unos cuantos más, ¿se lo habían dicho?….
¿Y sabía usted, acaso ya asombrado lector, que esta gente, Clarín, La Nación, el Barton Group, el Goldman Sachs, y otros capitales multinacionales y oscuros, son dueños a través de otros dueños, de Multicanal, Cablevisión, Radio Mitre, La Red, TyC Sport y muchísimos ootros medios, diarios, revistas, portales, cosas y canales que usted conoce de sobra, pero que ya ve que no… ¿lo sabía?...
¿Y que Manzano (sí: José luis Manzano, aquél ministro del interior de Menem que se operaba los glúteos y que después se fue a vivir a La Jolla, Califronia, con más guita que los ladrones, como quien dice), es ahora uno de los dueños de América TV en sociedad con el también millonario y play boy colombiano Francisco de Narváez, ¿lo sabía?…
Sabía sí, queremos creer, que la poderosa Telefónica de España –que mes a mes a usted, sufrido usuario, lo asfixia con sus tarifas- es dueña por ejemplo de Telefé y la Editorial Atlántida, y por lo tanto de las revistas Gente, Para Ti, Billiken, La Chacra, radio Continental, en la que asu vez tiene participación el Grupo Prisa de España, dueños del diario El País y socios en la Argentina de La Nación… sí, se diría que son una gran familia, cómo no.

Porque eso es lo importante en todo esto: no olvide jamás, cuando lea al inmaculado Morales Solá, cuando escuche al rígido Santo Biassati que ni se dobla ni se rompe; cuando en su pantalla se rasgue las vestiduras en nombre de la "libertad" de prensa el espantoso doctor Nelson Castro, no olvide jamás, emboscado espectador, que todos ellos no son sino empleados a sueldo, sicarios orales de estos grandes grupos que operan desde  las Caiman, en las Vírgenes Británicas, en las grandes timbas financieras que se cagan en todo el mundo y que así nos dejan cada tanto… Para ellos trabajan tales superhéroes del día, no lo olvide jamás cuando los lea...
Por eso cuando vemos a toda esa muchachada tan nerviosa, tan enojada, sepa que están sufriendo, que les están haciendo daño.

Porque a esos grupos no les gusta que su dinero –el suyo de usted, empobrecido lector-, se quede con usted. ¡Antes el caos!. Ellos su dinero de usted, lo quieren con ellos, no con usted, lo quieren allá, en el bellísimo Caribe, en las Caiman, en las Bahamas, al sol, mejor, cómo no, más lindo, claro…
La monopólica empresa Papel Prensa SA -sin cuya bendición ningún medio gráfico subsiste en la Argentina-, es controlada en un 66 por ciento por La Naciòn y Clarín. Pertenecía a la familia Graiver, pero la dictadura militar de Videla se la sacó, y se las dio a ellos, a La Naciòn y a Clarín, que muy agradecidos entonces, callaron todos los crímenes de la hora. Morales Solá escribía en Clarín por aquellos días. Pero hoy eso ni lo recuerda. Ninguno de ellos lo recuerda, ni Morales Solá, ni Nelson Castro, ni Santo Biassati, ni Eduardo Van der Koy, ni Julio Blank… ningún empleado de Papel Prensa recuerda ya la historia de Papel Prensa, ¿no es curioso?.
Los dos hijos “adoptados” por la señora Ernestina Herrera de Noble durante los años de la última dictadura militar, es un tema tan oscuro, que cada vez que intenta aclararse, se oscurece mucho más. Pero cuando hablan de los derechos humanos, de la libertad, la justicia y la verdad; el virginal Morales Solá, el pétreo Santo Biasatti tres veces Santo, y el Invulnerable Dr, Castro, no pasan ni cerca del tema, ¿lo notaron?.
Así funciona la cosa, los medios, la verdad… la realidad.
Por eso decimos: dime quien lo dice, y te diré por qué lo dice.
Claro que este post no es, finalmente, una guìa para el lector desprevenido, tal cual prometimos desde el titulo. Es apenas un grito de alerta, y algunas pistas. Pero como El Martillo se distingue también de los grandes medios porque jamás traiciona a sus lectores, aquí les dejamos, sí, la dirección del portal e Medios Independientes (www.argentina.indymedia.org), donde podrán consultar el “mapa de los principales grupos mediáticos del país”, verán cuántas sorpresas les esperan…
Y si este sitio no les gusta o no les basta, hay muchos más con las mismas verdades, basta con poner en el buscador “dueños de los medios en la argentina”, y se van a divertir más que en el tren fantasma, pasen y vean…
Infórmese antes de informarse, amado lector, porque se trata de su vida, no es joda.
No se engañe: estos medios no tergiversan la realidad: la fabrican.
Cada vez que abra un diario, acceda a un portal, encienda la tele, o prenda la radio, dígase: “manejo un arma”, y recuerde: “las armas las carga el diablo”.

ANÉKDOTAS - Hoy: Jorge Cafrune y Facundo Cabral...

Anékdotas

Hoy: Nobleza obliga

Con Jorge Cafrune

Actor invitado Facundo Cabral

El cronista escuchó esta historia de boca de Facundo Cabral, quien fue testigo de ella, pues allí estaba junto a Jorge Cafrune, que la protagonizó.
España, Madrid, agasajo equis en la embajada argentina.
Cabral y Cafrune conversan en un aparte, cuando alguien se acerca y les presenta a una pomposa marquesa, previo pomposo prólogo sobre las muchas virtudes de dicha dama, quien, como si fuera poco ´-remata el presentador-, “acaba de donar muchas de sus tierras a los pobres”.
Y  entonces Cafrune pregunta:
-- ¿Donó… o devolvió?

FITO PAEZ Y JORGE LANATA EN EL REESTRENO DE "BRULOTES BRUTALES":..

BARQUITOS EN LLAMAS 

Según la Real Academia Española, el brulote es una suerte de buque-bomba, "un barco cargado de materias combustibles e inflamables que se dirigía sobre los buques enemigos para incendiarlos”.  En la Argentina, en cambio, el brulote es apenas un género periodístico despreciable por definición.

Se supone que un brulote carece de seriedad, sobre todo de objetividad, pues está apenas sustentado por la sola intención de agraviar al sujeto de sus líneas, sin ningún tipo de imparcialidad o de justicia. Tal vez por eso este género nos gusta tanto: por despreciado, y por brutal.

Al fin y al cabo por aquí sólo pasan los peores clavos que El Martiyo pueda hallar. Auténtica galería del horror, aquí tienen su minuto de gloria los intolerables que nunca faltan.

Hoy, como oferta de reposición, presentamos en un solo post, dos de nuestros muñecos preferidos; Jorge Lanata y Fito Paez....

Habrá más, infelizmente. Conforme los horribles no cesen, los brulotes brutales tampoco lo harán.

Uno tras otro irán saliendo como barquitos cargados de materias combustibles e inflamables dirigidos  sobre los buques enemigos para incendiarlos.
Ojalá los disfruten...



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JORGE LANATA: MUCHO MÁS QUE UN  CUERPO BONITO…

De Neustadt a Porcel con escalas en Alterio (*)

EL HOMBRE TODO

 

Ahora Lanata habla prácticamente solo por canal 26, pero quizás un día no muy lejano –dos estaciones antes del olvido total (tampoco hablamos de “la poteridad”)- sea recordado por el mayor de sus intentos (ya que inventar no inventó nada): convertir el periodismo en un subgénero del burlesque.

Hoy lo vemos por ahí con su cara de “Página 12 soy yo” aunque en realidad fue sólo parte del grupo fundador, pero ya enontces, allá por los ´90 irrumpió en el bestiario argentino disfrazado de gran opositor, y no sólo por su volumen, sino, y sobre todo, por lo redituable del papel en su momento.
Casado en primeras nupcias con las Madres y las Abuelas de Plaza de Mayo y todos los organismos de derechos humanos, pronto aquél bravo periodista se reveló sin embargo también escritor, por qué no, total...

Eran los días del uno a uno, cuando sobraba papel y publicábamos todos y suficientes los muchachos del suplemento literario de Página 12 decidían ellos solos la nueva vanguardia de la narrativa argentina. Desde allì pronto coparon la editorial Planeta y su colección Biblioteca del sur (que no fundaron, pero sí fundieron), donde Juan Forn, director de la misma, y empleado a la vez de Lanata, elegía por entonces quiénes serían mañana los genios del momento. Entre ellos, por supuesto, apareció pronto su jefe, que allí enseguida publicó su primera novela, cuyo título, infelizmente, rápido nos arrebató el olvido.
Pero su nueva imagen de entonces, no. De pronto ya era otro Lanata, ya no un periodista comprometido, inflamado y serio, sino más bien un escritor alocado, irresponsable y vital. En pocas semanas bajó 60 kilos, se clavó un arito en una oreja, vistió sólo ropa de Bali con gorrito y todo, y fulguró por un verano entero en la noche espumosa de Punta del Este, cual rara especie pródiga de estrella que por fin volvía a su galaxia…
Pero claro, una cosa es disfrazarse de escritor, y otra muy distinto es serlo. Ser escritor de verdad (más allá el éxito, de la fortuna, de la repercusión, incluso de la publicación asegurada), es un juego muy duro, no todos aguantan. No es lo mismo un artículo prepago que apenas mañana alcanzará difusión (y que ya tiene su público cautivo merced al diario que lo envuelve); que un trabajo de largo aliento, su extensa y silenciosa incertidumbre, el retiro que exige, el lucro cesante, su soledad profunda… Jorge quería fama, y aquello de la literatura era más bien un albur muy laborioso, incierto y lento. Lo mandó a la mierda.

Allí nomás largó los brolis, tiró a la basura toda esa ropa absurda, se sacó el arito, volvió a morfar cuanto le pasaba por delante, renunció al premio Nobel, y se dedicó, mejor, a perseguir un Martín Fierro. Abjuró del arte, tan lleno de hambre, y se entregó a la tele, que fue lo suyo. Su rostro 29 pulgadas se adaptaba perfecto al formato del medio.

Lanata en uno de sus grandes momentos: la comida.

  

Allí descubrió que no hacía falta saber escribir, ni siquiera pensar, que bastaba actuar, representar el papel del valiente periodista que dice lo que otros callan, mientras nos tira el humo en la cara como toda innovación televisiva. Pero no hay exceso que no se pague, y no sólo a la hora de comer.

Encumbrado por la suerte de ese muñeco venturoso, Jorge se infló demasiado, y pumba…
Vuelto más un profeta que otra cosa, quiso conducirnos a la tierra prometida y se largó a vender la Alianza aquella, su legión de incapaces, que tanto nos costó…. De pronto según sus visiones, el fútil Chacho Alvarez pasó a ser algo así como un Sarmiento con pelo y sonriente; Graciela Fernández Meijidi (hagan un esfuerzo, una señora de ojeras), una suerte de Pasionaria de entre casa; y Elisa Carrió, la versión big-mac de Evita…
Hoy ya todos comprendemos cuánto le convenía a Menem en aquellas elecciones el triunfo de la Alianza, y la real oposición que suponían para sus muchos intereses Cavallo o Duhalde... Hoy todo está más claro, hoy que Lanata quedó reducido al canal de Alberto Pierri. Pero ya por entonces gente del entorno de Lanata, admitía por lo bajo que "lo operaba Alberto Kohan"...
Desde luego es algo imposible de probar, pero lo cierto es que esa tarde en que la Alianza alcanzó su solo instante de gloria –cuando fuera detenido Menem-, esa noche misma, ante su público expectante por verlo por fin descorchando champán y festejar; Jorge Lanata abrió su programa Día D inventariando sospechosamente la sospechosa fortuna del juez que había detenido a Menem.

Y eso sí es fácil de comprobar, está grabado, quien quiere ver que vea... y si alguien borró todos esos videos, quedó igual impreso en lo que Borges llamaba el “rígido ayer”.
Lo cierto es que desde que el menemismo perdió espacio, Lanata tambièn, ¿lo notaron?... Como si muerto el perro descubriéramos que la rabia no era más que pura espuma.

Y así comenzó el descenso, la caída.

Despacio pero firme, su público –básicamente joven- comenzó a abandonarlo conforme crecía, maduraba y comprendía.

Perdido por perdido, al ver que el reloj marcaba ya el minuto quince de su cuarto de hora; entró a probar con cualquier rebusque. La radio, el diario, la publicidad, el teatro, ¡la revista!, ¡el Maipo!; en el revoleo consiguió venderle como documental al History Channel un tour all-incslusive que se mandó por Bolivia disfrazado de detective deportivo mientras hablaba del Che sin aportar nada nuevo, en el medio se prestó por las dudas a un clip con Calamaro, y así mil peripecias más sin que funcione ninguna… El público nunca volvió.

Acabó hablando prácticamente solo en el canal 26, que es de Alberto Pierri, el ex presidente de la cámara de diputados de Menem, ex jefe de campaña de Menem también; un empresario de San Justo dueño de la papelera que proveía en sus buenos tiempos a la revista Convicción del entonces almirante Eduardo Emilio Massera… (una pena que la cerraran, sino seguro Jorge tendría allí flor de columna).

Pero bueno… peleador infatigable, dio la vuelta completa –le faltó nada más probar el circo-, y sin solución volvió a sus orígenes: desempolvó vencido su ya estrecho traje de bravo opositor, descubrió al cabo de una vida dedicada al periodismo de investigación que las Abuelas y las Madres de Plaza de Mayo al final eran unas corruptas, y saltó de nuevo al ruedo con más y nuevos malabares aprendidos en su paso por las tablas.

Aún indefinido, su nuevo personaje oscila entre el fugitivo que espera sentado, y el perdedor invicto. Inspirado en su callado maestro Bernardo Neustadt (con toques de Porcel y vahos dramáticos de Alterio), Lanata ya no transmite ni comenta la actualidad, va más allá: la encarna. Todo sucede en él, y lo lastima. Todo lo menciona o lo contiene, porque él lo contiene de todo…

Pero ya lo decía Bolívar: no se puede ser grande impunemente.

Perseguido no precisa por quién, lo cierto es que cada vez lo siguen menos. De hecho el rating hace mucho que no lo reclama en ningún lado, por algo está en canal 26.

Sin embargo ahora sí, según todo indica, Jorge por fin encontró algo de amparo bajo la gabardina desplegable de Héctor Magnetto…

Por eso decirnos que habla prácticamnte solo, y no solo. Porque Magnetto y sus muchachos lo escuchan. No sólo eso: lo entienden. Mejor aún: lloran con él, lo consuelan, y lo difunden. Es linda la amistad.

¡Y pensar que antes se peleaba con Clarín! (Locuras juventud, qué va)…

Hoy Jorge está podrido de que le hablen mal de la dictadura militar, ya se aburrió de la historia de Papel Prensa y de los hijos de La Noble… y los monopolios que ayer lo asustaban tanto, ahora, desde adentro, descubrió que no son tan malvados. Al contrario, pobrecitos… le dan pena, incluso, porque él siempre -como explicó en TN apenas el gobierno difundió el informe sobre Papel Prensa-, él siempre estuvo del lado de los más débiles, en este caso, como le apuntó allí para redondear su propio Stan Laurel Tenenbaum: “en este caso Clarín”.

Así acabó aquél disfrazado alguna vez de toro salvaje.

En fin.

Es propio de los argentinos acusar al gobierno en curso de nuestro fracaso personal. Pero hemos de reconocer que Jorge Lanata extrajo de semejante miseria un novedoso mix periodístico-dramático, que nada tiene de periodístico -ni siquiera de dramático  porque medio da risa-, pero que desde ya inscribe sin dudas su nombre entre los grandes nombres del vodevil.

(*) El Martillo - Clarín.blogs - noviembre 2008

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 FITO PAEZ: EL HIJO DE CHARLY GARCÍA Y NITO MESTRE

¿Genio del renacimiento, o bobo de paso? (*)

CIRCO BEAT

PAYASO VIP

Como de verdad no entendemos de qué otra clase de árbol sino del caído se puede hacer leña, decidimos darle un par de merecidos martillazos a Fito Paez, que no cayó, finalmente, en las tumbas de la gloria -como él solo se pensaba-, pero que en algún agujero se cayó o viene cayendo porque ya casi no jode. (Tocamos madera).

Fueron años, demasiados años, de soportado ahí arriba, en la cima casi inalcanzable del atalaya de su propio ego, desde cuya altura nos hablaba inobjetable con la certeza de los elegidos, opinando de todo sin decir jamás algo que valga la pena, previsible más previsible que un calendario, simulando posturas políticas que no son más que poses, con su comportamiento eléctrico de diva encendida por su propia estrella, y toda y tanta nada, por un par de jingles baratos que ya olvidaremos, y una innecesaria antología  de letras catárticas, precarias, confusas, que se presumen hondas porque no se entienden, que se suponen bellas porque no se lee.

Milagro emergente del vacío de la época, allá por los 90 vivió su cuarto de hora.  Peinados inestables, camisas tropicales con pretensiones psicodélicas y anteojos de carnaval, le bastaron para componer un muñeco que le daría pingües dividendos por una buena temporada. Eran los chicos hijos de un tiempo de banalidad febril que iba estallar recién en el 2001…

Después aquél público creció, los pibes ya no vinieron más tan fáciles, la plata se puso muy difícil, y vos ya no le vendiste un disco ni a Cecilia Roth… 

Genio del renacimiento nacido a deshora en Rosario, ninguna disciplina le era ajena,  y con ese talento inmensurable que sólo él sabe que tiene, probó suerte en el cine. Pero no hubo suerte. Se dirigió una película aprovechando que su esposa era actriz y famosa en España, y eso fue todo. La película parece que tampoco ella la vio.

Artista puro, sí,  pero también y por las dudas intelectual comprometido social sino políticamente, los avatares financieros del diario Página 12 lo mostraron desconcertado y perdido, sin saber qué decir más de una vez. Pero amparado siempre en la complejidad jeroglífica de sus expresiones, nunca se le entiende nada y así más o menos sale casi siempre indemne ante el espectador desprevenido (que en su caso abunda, pues ya nadie le presta mucha atención).

Perdido en su propia nube eterna de gases intestinales, alguna vez quiso juntarse con Sabina a ver si aprendía a escribir canciones. Pero la naturaleza no perdona nunca, y Sabina salió corriendo. Mejor. Según contó el mismo Paez, Sabina fumaba mucho y le quemaba la alfombra del estudio. Se pelearon. Sabina se volvió a Madrid, y Fito se fue a llorar con Mirtha Legrand, que siempre lo invita a comer y además no fuma.

Hace muchos años, en días más contenidos, cuando aún este payaso vip de su exclusivo circo beat no había encontrado aún al peluquero que lo haría célebre, Clarín lo juntó para una nota con Luca Prodan…

Fito era muy joven, Luca nunca lo fue. Admirado o asustado, respetuoso o pusilánime, siempre ansioso, siempre histérico dos veces histérico por histérico y  por jóven, Paez no pudo esperar las preguntas y lanzó de movida un largo vómito de elogios para Prodan. Cuando paró, Luca nada más le preguntó:

-- ¿Vos sos el  hijo de Charly García y Nito Mestre?

Las mil piruetas de un circo que pasó.

(*) El Martillo - Clarin blogs - Octubre 2008.

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Crónicas y blues. Hoy: Rápidas visiones de un futuro que te va a encantar...

 

Bellas visiones de un futuro limpito por fin

Un cuarto del tamaño de un templo revestido en algo mejor que el aluminio.
En su centro, gira que te gira una pantalla esférica de un cristal líquido más líquido que el agua: es el mundo.
Sentada alrededor, en butacas numeradas, callada, absorta, los ojos fijos, la humanidad entera lo mira girar, lo mira y mira: es la vida.

Afuera, ajena, perimida, quedó la Tierra, lo que era el mundo.
Gira también, todavía sí, pero no siempre, ni nunca más igual.
Siglos de basura fermentada, en capas de un estiércol más hediondo que el estiércol,
la envuelven y entorpecen, y cada vuelta cada vez le cuesta más.
Igual no importa.

El sol tampoco importa.
Nunca más lo miramos.
Un día se enturbió, se empañó, se embarró…
Qué importa.

Adentro del cuarto del tamaño de un templo revestido en algo mejor que el aluminio,
la humanidad entera tiene en pantalla un mundo mejor que el mundo, y lo contempla.
Gira.
Gira bien, no como el otro que supimos descartar.
Gira incluso mejor, más rápido.
(¡Es banda ancha!)
(¡Es cristal líquido!).
Afuera quedó La Tierra seca.
Envuelta en basura, basura ella también.

Y nadie se mira más con nadie,
Nadie se toca con nadie.
No hay más peligro de ningún contagio.
Todos fuimos finalmente conectados.
El cuerpo, la carne, ya no hacen falta.

Somos un nick

un blog
un flog
un click.

Y cibernéticos más que nadie,
tampoco nos morimos más.

Uno a uno
a su debido tiempo
como a un virus maldito
la papelera de reciclaje
nos limpia sin ensuciar.

DA/AD.12.08

EUROPA EN GUERRA: ANGELA MERKEL PREPARA SU PROPIA NOCHE DE LOS CRISTALES ROTOS...

Nuestra sección Europa en guerra se distingue de todas nuestras otras secciones o "etiquetas", porque configura, en sí, una profecía. Ya mucho antes de El Martillo, El Martiyo anunciaba una guerra en Europa, una guerra que ya comenzó. Con el fin de reconstruir  dicha profecía, republicamos estos posts... Quien quiere oir que oiga. 

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Primero fueron por los cristales, pero como yo no soy cristal…

EL REGRESO DE LOS CAMISAS PARDAS

Europa hoy. 

Dejé Europa después en marzo de 2005 despuès de cuatro años de vivir en Atenas. Recuerdo que unos días antes, por despedirme con un puchero, compré en un mercado de Kifisia una especie de batata dulce de 500 gramos por la cual pagué dos euros. En ese momento dos euros eran así como cinco dólares y con cinco dólares, en ese momento, podías almorzar en la Argentina y en casi todo el mundo, menos en Europa, donde por el precio de un almuerzo, te daban nada más que una batata cruda. Recuerdo haber mirado al verdulero y decirle en resignado español: la guerra está cerca. El verdulero me sonrió sin entender. Tal vez hoy me entienda..

Hoy, octubre del 2010, la guerra en Europa ya está comenzada aunque mucho no parece, así como toda gran inundación al principio parece sólo una lluvia que ya parará.

¿Cuándo empezó la Segunda Guerra Mundial? ¿Cuándo Hitler invadió Polonia, la noche de los Cuchillos Largos, la de los Cristales Rotos, o el día que terminó la Primera y el odio siguió sin paz?..

Angela Merkel, la canciller alemana, despuès de pelearse con Sarkozy por deportar gitanos a lo nazi -pero más todavía porque allí nomás delante de todos en Bruselas  Sarkozy la delató contando que ella le había dicho que pensaba hacer lo  mismo-, ahora ella, surfeando como puede la ola utraderechista que azota las urnas de toda Europa, dijo públicamente que la sociedad multicultural que venían soñando, era ya un fracaso.  “Este intento falló, completamente falló”

Como lo dijo en el más retorcido alemán, El Martiyo lo traduce al más puro castellano: la culpa de todo lo que nos pasa la tienen todos estos musulmanes, gitanos, sudacos  y negros de mierda, dejémonos de fantasías zurditas”.  Y lo dijo en un encuentro con los jóvenes de su partido, que allí nomás aplaudieron a rabiar.

Alentada, tal vez, instó a los inmigrantes a “hacer algo más por integrarse a la sociedad alemana”, y demandó que por lo menos “aprendieran la lengua”. Los jóvenes presentes aplaudieron aún más rabiosos.

Arrastrada quizá por el éxito fácil, la Merkel entonces se largó a explicar:

“A comienzos de los años ’60 convocamos a los trabajadores extranjeros a venir a Alemania y ahora viven en nuestro país. Nos engañamos a nosotros mismos diciéndonos que no se van a quedar, que en algún momento se irán, pero ésta no es la realidad”.

Angela Merkel: se cuelgan de Alemania.

No, Angela no se volvió loca, ni Adolfo tampoco… son meras encarnaciones de sus pueblos insanos.

En los últimos meses los partidos populistas de derecha impidieron la elección de gobiernos con mayorías parlamentarias propias en tres países de la Unión Europea: Bélgica, Holanda y Suecia. Tres países hasta ayer nomás modelos de progresismo, libertad y tolerancia, hoy giran brutalmente a la derecha porque ven al Islam, por ejemplo,  “como nuestra mayor amenaza extranjera desde la Segunda Guerra Mundial", según repite chocho consigo mismo Jimmie Akesson, presidente de los demócratas suecos, de 31 años.

No, Angela no se volvió loca…

Los partidos populistas de derecha forman parte de gobiernos de coalición en Italia y Suiza desde hace años, y tienen escaños en los parlamentos de Finlandia, Austria, Dinamarca y Noruega.

El Frente Nacional de Jean-Marie Le Pen –hombre que llegó a estar incluso a la derecha de sí mismo- se alzó con el 9 por ciento de los votos en las últimas regionales francesas, gracias a su fuerte campaña antiislámica.

La Liga del Norte italiana ganó el control de las regiones de Venecia y el Piamonte. Durante la campaña, graciosos, sus activistas regalaban jaboncitos “para lavarse después de tocar un inmigrante".

Angela no está loca, Europa sí.

Vaciados por años de consumo inútil, terminado en pesadilla el sueño del euro, reducido a nido de víboras la nueva Unión Europea, en caída libre sus tasas de natalidad, y en manos de líderes sin respuestas más que para avivar el fuego en el que empiezan a arder; Europa entró en guerra.

Al igual que aquél verdulero de Kifisiá, pocos lo advierten porque recién comienza y las guerras son así, como llos volcanes: los vemos estallar cuando escupen su fuego, no cuando empiezan a latir. Que es cuando nace el estallido.

Jóvenes alemanes sueñan con una gran, gran nación...

LOS CHISTES DE PERÓN: y dale al bombo...

Los chistes de Perón

Si alguna vez lo argentinos consiguiésemos el nirvana tangible de una divisa estable, esa nueva moneda debería llevar impresa, en sus dos caras sin ceca, las imágenes yuxtapuestas de Borges y Perón; como el yin y el yang de una Argentina sola, que en su doble anverso, grabara así la riqueza de nuestras contradicciones, unidas entonces por las solas banderas de la gracia de la inteligencia, la agudeza de la sensibilidad, y la sabiduría siempre que revela el humor.

Por ello aquí El Martiyo, en un gesto estético histórico por estético, reúne, funde, en un mismo marco, en idéntico formato, a este dueto imposible, y sin embargo… Esperamos que así como los peronistas disfrutan de Los chistes de Borges, también la otra Argentina disfrute de Los chistes de Perón, quien supo tener, indiscutido, el sentido de la risa que es propio de los grandes. Y que nos hace mejores.

Recién elegido presidente por primera vez, apenas mudado a la Quinta de Olivos; pronto fue advertido ante la verborragia desefranada del peluquero oficial de la presidencia.

Así avisado, en su primer encuentro, ya frente al espejo, en cuanto el fígaro solícito le preguntó, “cómo quiere que le corte, mi General”…

Su general sonriente respondió:

-- Calladito, por favor...

PAPEL PRENSA: LOS DELITOS QUE LA NACION Y CLARIN CALLAN Y OTORGAN

* Republicamos aquì este post aparecido en El Mattillo el último 10 de setiemre, y que lejos de perder su vigencia, nos explica además por qué nos prohibió Clarín.

LA NIEBLA Y EL VIENTO

Como el niño que se tapa la cara con las manos y pretende que se esconde por completo, tan así de infantil resulta ya la estrategia de los diarios Clarín y La Nación para tapar, entre noticias vanas y autodefensas escuálidas, todos los crímenes de un pasado cuyas cuentas pendientes llegó la hora de pagar.

El último domingo (el post es de principios de setiembre) el diario Tiempo Argentino publicó documentos confidenciales del Ejército fechados en 1977, que confirmarían la estrecha colaboración prestada entonces por los directorios de los diarios La Nación, Clarín y La Razón, con los militares que mantenían secuestrada a la familia Graiver. Clarín y Nación, ese mismo domingo, no se enteraron de nada. A Clarín más bien le preocupaba un posible corte en Gualeguaychú; la ETA, que otra vez anunciaba otro cese definitivo del fuego… La Nación desvariaba por las suyas.

El lunes sin embargo, la justicia no desestimó dicha publicación, y ya los fiscales de la Unidad de Seguimientos de La Plata -que investiga específicamente las violaciones a los derechos humanos en el circuito de mando del general Ramón Campos-, pidieron la inmediata detención del general Oscar Gallino, encargado entonces, -según tales documentos por él mismo redactados y firmados-, de “interrogar” a la familia Graiver, en base a informes elaborados en reuniones previas con “el secretario de industria, Raymundo Podestá, los presidentes de los directorios de La Nación, Clarín y La Razón, que son adquirentes del paquete accionario del Grupo Fundador de Papel prensa…” Lo presidentes de los tres directorios, en ese momento, vale recordar, eran, respectivamente, Patricio Peralta Ramos, Héctor Magnetto y Bartolomé Luis Mitre, quienes ahora, así, quedarían explícitamente complicados por lo menos con el secuestro de la familia Graiver, sino ya con sus torturas y su despojo.

Videla visita Clarín, y brinda con Ernestina.
¿Por qué no nos cansamos de publicar esta festiva instantánea?

Sin embargo ese mismo lunes, Clarín y La Nación (lo que dejaron de La Razón ya ni vale la pena mencionarlo), tampoco se enteraron de nada. Los mineros atrapados, Ceratti que sigue más o menos, la previa del partido con España… en fin.

De más está decir que el general Oscar Gallino no es un invento del Gobierno, como tampoco lo son los documentos que el mismo Gallino elaboró y firmó en 1977. El general Oscar Gallino, subordinado directo del general Ramón Camps –ejemplo de genocida-, en aquel momento fue designado personalmente por Videla para “atender” a la familia Graiver, y actualmente es procesado en 69 causas por violaciones a los derechos humanos.. El general Oscar Gallino es otro que se creyó que era posible guardar miles de muertos en un ropero, y chau. Muchos lo creyeron.

Por aquellos años, por ejemplo, Clarín y La Nación -y entonces también La Razón-, no sólo lo creyeron, sino que fueron las fábricas de coartadas que todos esos crímenes precisaron.

Sí, como leyó, lector: Clarín, y La Nación. Los mismos que todavía se pretenden bastiones de la libertad de expresión…

Y sus dueños y responsables, los Mitre, los Peralta Ramos, la Herrera Noble, su Aranda y su Magnetto; fueron más lejos todavía. Creyeron que la impunidad era posible para siempre, por el sencillo trámite de escribir la historia como se les daba la gana, eliminando o comprando a quien buscara o quisiera la verdad…

Pero la verdad es más bien un viento, ni se agarra con las manos, ni lo detiene el tiempo: sopla desde el pasado, y te despeina el presente.

Hoy el IVC.-Instituto de Verificación de Circulaciones (el Ibope de los medios gráficos)- nos informa que Clarín ya perdió 60 mil lectores diarios en el último año, cuando en la misma época, otros diarios aumentaron o mantuvieron sus tiradas. Así también, según mediciones de la inobjetable empresa Amazón, sabemos que en los últimos tres meses las visitas a Clarín.com cayeron en un 43 por ciento, y que ya pierde con sitios informativos como por ejemplo Taringa… 

De todo esto, Clarín y La Nación tampoco dicen nada.

El público los abandona, la justicia los cerca, el pasado vuelve por ellos, pero ellos no dicen nada.

Se suponen y autoproclama los principales diarios del país, pero desnaturalizados por completo, ya no se enteran o ya no informan. Callan, y sin quererlo -ni poder evitarlo-, otorgan.

Bañados en sangre se tambalean moribundos entre noticias vanas y vencidas, o rascan el fondo de los conflictos domésticos para construir una realidad que envuelva como una niebla la verdad de lo que ocultan.

Pero la verdad es un viento, no lo envuelve la niebla ni se cansa con los años.

Más bien sopla hasta que te alcanza.

¿Pero quién es el boludo que está al lado de Magnetto?

"MÁS DE MIL PALABRAS" (galería de imágenes). Hoy: Jorge Luis Borges.

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"Más de mil palabras"

(galería de imágenes)

 

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Título: "Bienaventurados los ciegos"

Jorge Luis Borges, al maestro con cariño.

"Anékdota": del griego moderno "chiste". Hoy: El ignorante, con Fidel Castro.

Anékdotas


Hoy: El Ignorante


Con Fidel Castro


 Hacia sus últimos tiempos en ejercicio del poder, cuando todavía W. Bush ocupaba la Casa Blanca, Fidel Castro aceptó conceder una entrevista a la CNN en Español.
En un momento de la charla, el periodista -cuyo nombre olvidamos pero qué más da-, se anima por fin a la crítica central, y le dice:
-- El presidente Bush sostiene que en Cuba no hay democracia.
Castro contestó como un látigo:
-- Y yo qué culpa tengo si Bush es ignorante.

LENGUA Y TEVÉ: SETENTA PALABRAS Y NINGUNA FLOR

Lengua y Televisión

SETENTA PALABRAS Y NINGUNA FLOR

A juzgar por el vocabulario de los presentadores televisivos argentinos, pareciera que los hechos, las cosas, la realidad, dijéramos, toda la realidad, cualquier realidad, es simplemente, o absolutamente, o mejor aún: realmente impresionante. Acaso después del horario de protección al menor, la realidad también puede llegar a ser alucinante. Pero no menos. Ni más.

Así de pobre es nuestra realidad.

No la real realidad, que es siempre mucho más rica que Bill Gates y todos los chocolates juntos; nos referimos más bien a la pobreza de la realidad del lenguaje de nuestros presentadores televisivos, conductores, periodistas, animadores en general, quienes ya no cuentan para expresarse sino con 70 vocablos, y por supuesto, absolutamente, ninguna flor.

No queremos resultar inquisidores –ni aspiramos a parecer tan laboriosos-, no vamos a detallar aquí las múltiples hostilidades que les presentan a estos trabajadores de la comunicación la gramática y la sintaxis de nuestra lengua materna; ni la hijaputez de tantos verbos tan difíciles de conjugar para el grueso de estos muchachos. No queremos ser tan crueles.

Pero recordemos sí (pues lamentablemente los oídos carecen de párpados), que nuestros niños también los oyen. Y que son estos charlatanes, tan luego, y no la escuela –porque la tele es más divertida que la escuela-, los que les imponen, a nuestros niños, el lenguaje diario, porque son ellos los que aparecen encumbrados y enmarcados ahí, en la magnánima tele, como los mejores de los nuestros. Ellos son el modelo de cordura y corrección, ellos educan, ellos forman. Nos guste o no. (Y no nos gusta, más bien, qué nos va a gustar).

María Laura Santillàn, por ejemplo, la cara femenina principal del grupo periodístico mayor de la Argentina, todavía no ha visto nada en su correctísima vida que no fuera realmente impresionante… todo lo que ve, todo lo que siente, todo lo que oye, todo  es realmente impresionante… (No queremos imaginar el infierno que debe ser vivir así)....

Santo Biassati -poco menos que el Domingo Faustino Sarmiento de nuestra televisión-, consigue, tejiendo y destejiendo subjuntivos y potenciales, innovaciones de tiempos que asombrarían al mismísimo Einstein, ya no a la Real Academia; y que la verdad serían buenísimas de no ser tan horribles.

Jorge Rial.-pónganle el oído por favor-, todavía, a su edad –porque esto ya no es un problema de escuela- todavía dice “dijistes”, “estuvistes”, “volvistes”… Como diría Luis Ventura; un fenómeno,Jorgito.

Y  no queremos dar más nombres ¿Para qué?... Muy pocos se distinguen, acaso un Víctor Hugo Morales, surgido milagrosamente del periodismo deportivo, ámbito donde se registran los mayores estupros a nuestra lengua… el resto, el grueso cada vez menos fino, empieza a hablar, tememos, en otro idioma, que tal vez no sea ninguno, ojo…

Y lejos está El Martiyo de pedir corrección gramatical, que acaso es polvo y poco más.

Sobran ejemplos de hombres o mujeres que han dislocado la sintaxis con inmortales resultados.

(Claro que nos referimos a la Pizarnik, al Cholo Vallejo, no a Rial ni a la Santillán, que no dislocan la sintaxis sino más bien son dislocados por ella)…

Pero al menos sí nos gustaría un poco más de variedad, algún encanto en lo que oímos, en fin…porque ya todo lo que se escucha es que la oposición se opone, que  finalmente la final se jugó, que las catástrofes son terribles, las manifestaciones multitudinarias, los huracanes devastadores, y por supuesto, faltaba más: las víctimas son lamentables. 

Setenta palabras, la mitad adjetivos previsibles, la otra mitad adverbios muertos. Ninguna flor.

Es tal vez lo que ahora se entiende por “facilidad de palabra”: usan apenas setenta,  y así la hacen más fácil.

Nos queda la esperanza que de seguir así, un día no usen más ninguna y por fin se callen.

Bernardo: hombre-escuela de la televisión  argentina..

Aforismos: un hilo de hielo entre dos fuegos...

Aforismos

   Lo hemos dicho ya, cada loco con su tema, El Martiyo pretende cultivar todos los géneros, desde el verso libre y la novela, tan prestigiosos ambos, hasta el bastardeado brulote y el escueto aforismo, género delicado como un hilo de hielo entre dos fuegos: el de la genialidad puntual, y el de la pelotudez más absoluta.

Sin embargo, o más bien: tan luego por ello, El Martiyo, no menos valiente que sus lectores, aquí retoma esta sección y juega así toda su suerte a unas pocas palabras.

Para ganar el tiempo que Clarín pretende ganarnos, vayan de arranque seis trémulas piezas sin que nos tiemblen (casi) las manos.

 

Dios existe. Pero es como vos.

Lo pasado pisado si no te pisó a vos.

La vida es una película protagonizada por sus extras.

El futuro es el gusano de la manzana del presente.

La felicidad son instantes. Ni la sentís.

El delfin es al tiburón, lo que el Cristo a nosotros.

Los chistes de Borges: Las risas circulares...

Los chistes de Borges

Cuando le preguntan a María Kodama qué es lo que más extraña de Borges, ella no duda en responder: “su sentido del humor”. Uno de los hombres más divertidos de la historia del hombre, sin embargo, decidió pasearse por su siglo disfrazado de viejo aburrido, sin romances rimbombantes ni escándalos de vodeville, con su traje siempre gris, su bastón y su ceguera, su hablar lerdo y trabado, y su genio camuflado de sabio que no sabe. No es arbitrario pensar que esa sola caracterización, única y total, fuera su más secreta y grande broma.

  Desde que empezó a quedarse ciego, dejaron de gustarle los disfraces. Lo confundían aún más y lo enojaban. Cuenta su amiga Silvina Ocampo que una tarde, en casa de Victoria, ella y Nora Langhe, disfrazadas las dos, sorprendieron a Georgie paseando por los jardines, y lo asustaron. Borges se molestó, refunfuñó algo en voz baja, y siguió caminando solo hasta que se chocó con un árbol, y allí, palpando la corteza con sus manos, le dijo con la cara contra el tronco:

-- ¿Vos también te disfrazaste?

MURIÓ ELISA CARRIÓ

Constipada por sus propias denuncias irresueltas, habría implosionado por fin.

TODA BOMBA QUE CAMINA...

La historia sabrá recordarla... 

Distraídos en nuestra guerra con Clarín mientras publicamos chicas, chistes y versos, se nos pasó la noticia que nadie a su vez destacó, porque ya bastante muertita estaba esta mujer, hay que decirlo

Radical arrepentida, aliancista traidora, mediática por petardista -a la manera de Silvia Suller, aunque en otro género-, sus grandes logros en la política se reducen apenas a oportunos picos de rating con oportunistas denuncias que nunca llegaron a nada. (O sí, pero los acuerdos que hace no los cuenta).

Sobreviviente inexplicable del “que se vayan todos”, sin embargo fue ella una de las fundadoras fundamentalistas de aquella catastrófica Alianza, auténtica liga de los inútiles, que inmediatamente abandonó en cuanto se llenó de agua…

Vocero oficiosa de la Iglesia, católica mística con pretensión de zorzal de zurdo, le rezaba a la Virgen oraciones de Marx, y con su misma cara inalterable de “yo tengo dos bolas más grandes que las de Rambo”, tanto se colgaba de las víctimas de la AMIA pidiendo justicia, de Soledad Silveyra a por más rating, como de la Sociedad Rural en pos de una 4x4 nueva..

Invicta aunque diezmada, no aceptaba jamás un revés ni conoció nunca la derrota, pues en su fe sin fondo, sabía que hoy o mañana, en el presente, o en el más allá, la victoria al final era suya. Ella siempre tendrá razón. Acaso haya que esperar un par de siglos para comprobarlo, pero bueno… las profecías son así, llevan su tiempo.

Opositora perenne por ineptitud congénita para ninguna función -a no ser la digestiva-, fue tanto incapaz de una propuesta concreta, como de una crítica clara.

Nunca se le entendió muy bien lo que decía, lo que quería, qué pretendía, qué buscaba, a no ser cámara, micrófono, comida, y seguir así: viviendo sin trabajar a costa de los últimos desprevenidos que todavía la tomaban en serio.

Y pensar que hace tan poco, ilustraba nuestra galería de imágenes... (no somos nada).



Pero claro, como enseñaba Churchill: se puede engañar a todo el mundo un día o a una persona toda la vida, pero no a todo el mundo toda la vida. Así un día aquellos incautos, también comenzaron a mermar.

Sola de pronto contra todos, en picada su rating y sin partido propio, se abrazó a Clarín y siguió su lucha denunciándolo todo inflamada por la pasión.

Hasta que se inflamó demasiado.

Ya desde el último 27 de octubre venía tragándose una vez y otra vez aquellas palabras suyas: (“lo mejor que le puede pasar a Cristina es enviudar”), y claro: una vez y otra vez le calan cada vez peor, como si ya no pudiese digerirlas, y luego ya no pudiese tampoco evacuarlas…

Finalmente implosionó. Cada vez más llena de nada, se inflamaba y se inflamaba, hasta que claro… hay leyes físicas inexorables. Estalló.

De adentro para fuera.

Como si se hubiese comido cuatro kilos de helado de trotyl.

Pero hay que decirlo, murió en su ley, murió con las botas puestas: en su banca de diputada, y haciendo denuncias al pedo, carajo… (¡Viva Lilita, mierda!).

Como era de esperar, murió sin grandeza pero con grandiosidad, la implosión fue tan poderosa, que la onda expansiva alcanzó los lejanos días de don César Jarolavsky bañando en mierda así también a sus más ilustres correligionarios muertos. Un desastre.

Los primeros que salieron corriendo fueron los que más cerca estaban, lógico.
La Stolbitzer recordó la tendencia de la diputada a “hacer denuncias sin pruebas”; y Ricardito Alfonsín, que la conoce de chico, dijo textualmente: “le falta equilibrio emocional”.

Más y más gente iba a subirse a la estampida, sin ver que hablaban ya de una ausencia. Lilita ya no estaba.

Ya ni Majul podría salvarla. Lilita se ha ido.

Constipación verborrágica con inflamación implosiva y bla bla blá, qué importa ahora lo que digan los médicos, la política ha perdido una mujer que ojalá se gane el cine, o por qué no la culinaria, nosotros de nuestra parte, eso sí, le deseamos lo mejor.

Nada nos gusta menos que hablar mal de los muertos.

"Le falta equilibrio emocional", Ricardo Alfonsín, que la conoce de pibe...

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Las chicas del Martiyo. Hoy: BOMBONES IMPORTADOS...

“Las Chicas”

Esta sabemos exáctamente quién es... Pero cada vez que la nombramos, nos ponemos a llorar. Es Mónica Bellujujujuauuu...