"SOMOS ESCRITORES QUEREMOS COMER": ¡TODOS CON CARLOS HELLER!

De tanto perseguir a Clarín y La Nación acabamos desinformándonos también nosotros y recién ahora nos enteramos del  proyecto impulsado por el diputado Carlos Heller contemplando la jubilación para escritores (al menos con cinco obras publicadas).

Por supuesto nuestro editor, que abjuró del periodismo industrial, que no es rico, pero se resiste a vender el tiempo que precisa para escribir (y que ya tiene más de cinco obras publicadas, claro), decidió no sólo destacar la iniciativa en este post, sino poner todo el blog al servicio de su difusión, comprensión, y finalmente aprobación.

Con tal propósito, y espíritu democrático, desde ya avisamos a quienes se opongan: no tomamos prisioneros, y devoramos a los heridos.

  

EL HOMBRE QUE ESTÁ SOLO Y ESCRIBE

“Soy escritor… pero esa no es vida para un hombre”.

Oscar Wilde.

El Martiyo lo sabe todo acerca del hombre que nada más quiere escribir.

Sabe que con el paso de los años, ya no se trata de que ese hombre nada más quiere escribir, sino de que sólo puede escribir y nada más. Sabe que si no alcanza el éxito material, y aún así sobrevive a la juventud, sobrevivir para ese hombre será cada vez más difícil. Entre dormido y despierto, ese hombre descubre un día que cruzó la vida entera perdido como en un sueño dentro su propia obra, y que en el camino, medio sin darse cuenta, lo fue dejando todo para escribir y nada más…

Balzac..todo por dos pesos.

El hombre que quiere escribir y nada más, sabe que el dinero va y viene, pero el tiempo no, el tiempo sólo se va, y por ello cada minuto más se resiste a invertirlo en trabajos estériles, terrenales, fútiles aunque redituables. Renuncia. El éxito no llega, el mono que también es pide comida, pero él renuncia igual. Por lógica contable, si sobrevive a la juventud, si no sucumbe tampoco en la madurez, tendrá hacia el final un castigo inmerecido, pero laborioso. Querrá escribir y nada más, ya no podrá (sabrá) hacer otra cosa, y así su vida será su muerte.

¿Por qué?...

"Por inútil", podríamos alegar… "por pasarse la vida escribiendo al pedo", también… "por no buscarse un trabajo en serio", cómo no…  

Balzac murió endeudado, Dostoievsky ya en la juventud tenía su obra hipotecada hasta hoy, Céline al final colgó su placa de médico y cambiaba consultas por zanahorias; Wilde acabó anónimo en París, escribiendo con pseudónimo para salvarse del oprobio y pagar su mísero cuarto de pensión; Fitzgerald se arrojó en su propia botella de bourbon para escapar de la esclavitud… y estos son sólo unos pocos, y todos ellos conocieron el éxito en vida, ni hablar de los otros, de los que tuvieron que morirse para cobrar, de esos auténticos inútiles para sus vecinos y acreedores, esos que habían trabajado al pedo por no buscarse un empleo en serio, digamos Conrad, Melville, Vallejo, Pessoa, Rimbaud, Poe, en fin, glorias universales ignorados en vida hasta que por fin reventaron…

¿Por qué?.

  O sea… ¿Por qué un político, un médico, un camionero, merecen que la sociedad los proteja en la vejez, y los poetas no, eh?...

¿Porque no tienen jefe, porque no asisten para ejecutar su tarea a un espacio colectivo, porque no cumplen horario?... ¿Pero alguien se preocupó en controlar las horas de vida que dejó arder Conrad para escribir El corazón de las tinieblas, La línea de sombra, Lord Jim, La soga al cuello, y su millón de títulos?... Gracias que tenía su pensión de marinero, (porque los marineros también merecen su pensión, más bien). 

Es decir, ¿por qué incluso un general merece protección social, y los narradores no, eh?...

Respuesta: porque hicimos un mundo pensado para pasarla mal, donde la pasión ni la obra suscitan ningún respeto si el éxito inmediato no las refrenda... Cervantes en nuestros días hubiera conseguido una pensión por invalidez, seguro, pero del Quijote ni hablar…

Y eso fue hace quinientos años y así venimos desde entonces… condenando a su sola suerte a los que quieren hacer, con absoluta responsabilidad, nada más que lo más les gusta, que es, al cabo, ofrecerles a los otros lo mejor de ellos: el arte de sus sueños en la materia de su trabajo. 

Hemingway...
a veces ni el éxito funciona...

¿Nada más que por eso hay que olvidarlos en vida?...

De nada le sirvieron a Poe Los crímenes de la calle Morgue ni a Melville Moby Dick cuando más lo precisaron… tuvieron que elegir alguna forma de esclavitud, o mendigar… Vallejo se murió de tristeza, sí, muy lindo... pero porque la miseria se lo comía… el propietario quería su renta o que se mude, el verdulero se cansó de fiarle… la tremenda amargura de haber interrumpido la poesía de su tiempo, y ver que la vida sigue igual, sin suerte y sin dinero…por mucho perdón que pidió por la tristeza…

Una sociedad pensada para castigar a sus artistas, sólo puede esperar la pesadilla diaria.

Por todo eso, por nosotros –claro-, pero también por todos, por los demás y por los que vienen, porque trabajamos mucho y en serio y el cuerpo también lo sabe, y porque nos parece además un gesto histórico de justicia moral que acaso alumbre al mundo frente al cual nos distingue... desde aquí El Martiyo suma su voz a quienes apoyan e impulsan el proyecto del diputado Carlos Heller sobre una jubilación para escritores, en todo su contenido...

En los próximos días será presentado para su debate en diputados.

Estaremos atentos.

No hacen falta más ingenieros que poetas. De ninguna manera.

Ya lo decía Céline: “Los ejércitos del corazón también precisan generales”.

Vallejo: "ya va a llegar el día, ponte el alma".

* *  *

ANÉKDOTAS: HOY: "Disculpen mi ignorancia", con Roberto Arlt.

Anékdotas

Hoy: "Disculpen mi ignorancia"

Con Roberto Arlt

El mejor argentino es el argentino muerto, bien se sabe.

Ahora Roberto Arlt es indiscutible, pero en vida le discutían, incluso, lo que mejor sabía hacer.

Cierta vez, miembros de la Academia del Lunfardo (los especialistas que nunca faltan), le reprocharon el mal uso de su lunfardo... Arlt se disculpó explicándoles:

-- Me crié entre gente de la calle, analfabetos, trabajadores y bandoleros… no tuve tiempo de estudiar esas cosas…

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No es que "hoy" estamos así, es que "todavía" estamos así: TIEMPOS MODERNOS

El Martiyo Producciones Presenta...

Tiempos Modernos XVII

EUROPA EN GUERRA: LA NUEVA DESUNIÓN EUROPEA.

Para triste orgullo de este blog, la realidad se apura a cumplir nuestra recurrente profecía de una Europa en guerra. En simultáneo con la serie La triple guerra del final, Italia presentó su plan de emergencia para los inmigrantes norafricanos, con el cual Berlusconi pretendía endosar el problema ya que no puede resolverlo. Pero la UE lo rechazó ahondando grietas ya abiertas en dicha patria grande…

 

LA NUEVA DESUNIÓN EUROPEA

 

Mientras Francia prohíbe el uso del velo en las mujeres musulmanas –que es lo mismo que imponerlo pero al revés-, Italia no puede conseguir que sus hermanos de la Unión aprueben el plan de emergencia contra el diluvio de norafricanos que ya coparon Lampedussa cuadruplicando en número a sus habitantes. Y que ya van por otras islas de sur, claro, rumbo al continene, más bien…

El plan de emergencia de Italia en realidad  consistía en una nueva picardía del pícaro Berlusconi, quien se proponía repartir visados de la UE  por seis meses, para luego repartir a los inmigrantes por toda Europa, pero ya no por seis meses, sino mejor para siempre.  

Otra unión europea...

 Ni lerdo ni perezoso Sarkozy el deportador, viéndose venir la que se le venía -ya que la mayoría de esos inmigrantes tienen familia en Francia, Bélgica y Alemania (los vejámenes de la conquista tarde o temprano se pagan)-, les advirtió a sus hermanos itálicos que ante cualquier intento de endosarles ahora el Magreb, él cerraría sus fronteras, y chau…

Por su parte Angela Merkel –que está cansada de explicar que “el proyecto multirracial fracasó”- también se opuso a cualquier plan de emergencia, y ya que a Italia le tocó en suerte estar más cerca de Africa, bueno… que se joda, bah.

Pero como la Unión Europea no es cualquier cosa, y siempre tiene alguna solución alternativa para sus usuarios, les sugirieron simplemente que los repatríen, y chau. Así nomás.

 Desde luego Italia se sintió, no digamos traicionada, pero sí acaso decepcionada con tal falta de apoyo de sus hermanos, socios, o lo que fueran que digan que son, porque a esta altura está visto que…

“Mejor solos que mal acompañados”, gritó con raro espíritu fraternal el ministro del interior italiano Roberto Maroni, uno de los principales referentes de la Liga del Norte (que hace poco hacía campaña regalando jabones para lavarse las manos después de tocar un inmigrante). “La unión europea deberá demostrase unida y solidaria, o degradarse a simple espacio geográfico”, sentenció Maroni.

Il pícaro Berlusconi...

Todo indica que la UE eligió la segunda opción, para eso es libre, claro.

De cualquier forma, con Maroni adentro y todo, la Liga del Norte ya dejó en claro que en su región no instalarán centros para inmigrantes ni nada por el estilo.

No es casualidad que en simultáneo El Martiyo Plus entregue su serie La triple guerra del final que nos cuenta, en el lenguaje férreo de las aritméticas -y basada en estadísticas y proyecciones de los organismos más confiables que existen-, la espada y la pared de una sociedad europea que ya no podrá sobrevivir sin inmigrantes, ni con ellos tampoco… No es casualidad, es la guerra en Europa que nadie quiere ver y que ya comenzó.

Mientras tanto los mienbros de la Unión se quiebran en su fraternidad, se desconfían y se apartan, o se penetran sin amor y se apropian de lo ajeno (¡y ya entre ellos!); o se complican en coaliciones imperiales que no hacen más que ahondar sus derrotas, exportar su fracaso y exponer sus miserias morales. y su codicia…

Pero resulta que ahora el mundo que siempre invadieron, se les viene encima como un avispero que no debieron joder…

La mala noticia es que Europa ya no sabe qué hacer consigo misma, mal podría hacerse cargo de África… La buena es que para eso llegan los africanos, para hacerse cargo de Europa.

Según demuestran las estadística mencionadas, lo que hoy vemos en la isla de Lampedussa, antes de mediados de siglo lo veremos en todo el continente.

Será otra Europa, bah… Acaso mejor, quizá más humana...

El problema no es ese, el problema es que el tiempo que les tome integrarse a los unos con los otros, se medirá en muertes humanas. Y si eso no es la guerra...

¿Pero vienen a pedir, o a cobrar?

 

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LOS CHISTES DE BORGES... uno de gorilas...

 Los chistes de Borges

Cuando le preguntan a María Kodama qué es lo que más extraña de Borges, ella no duda en responder: “su sentido del humor”. Uno de los hombres más divertidos de la historia del hombre, sin embargo, decidió pasearse por su siglo disfrazado de viejo aburrido, sin romances rimbombantes ni escándalos de vodeville, con su traje siempre gris, su bastón y su ceguera, su hablar lerdo y trabado, y su genio camuflado de sabio que no sabe. No es arbitrario pensar que esa sola caracterización, única y total, fuera su más secreta y grande broma.

Cuando el peronismo se instaló en el poder por primera vez, Borges fue promovido de su cargo como director de la Biblioteca Nacional, al de “inspector de conejos, aves y huevos”. Por supuesto, renunció inmediatamente, pero siempre habría de recordar aquellos días con un fino resentimiento que no por fino lo salvó de más enconos: "Cuando escucho a los historiadores hablar de fatalismo histórico, les recuerdo las turbas que entre un saqueo y un incendio daban horror a las noches de Buenos Aires vociferando: ¡Mi general cuánto valés! y los otros servilismos del repertorio". Con el tiempo superó la crispación y registró aquella sentencia inapelable: “el peronismo no es ni bueno ni malo: es incorregible”.

Sin embargo acaso el mejor chiste que logró su genial incomprensión, lo protagonizó en uno de sus habituales paseos solitarios por Buenos Aires, cuando un muchacho lo reconoce y se le acerca para ayudarlo a cruzar una calle, y mientras lo hacen, le confiesa su admiración, pero le dice:
-- Disculpe, Borges, pero debo avisarle que soy peronista…
-- No se preocupe, mi amigo –le responde él- yo también soy ciego…  

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LOS CHISTES DE PERÓN... de tontos y de traidores...

Los chistes de Perón



Si alguna vez los argentinos consiguiésemos el nirvana tangible de una divisa estable, esa nueva moneda debería llevar impresa, en sus dos caras sin ceca, las imágenes yuxtapuestas de Borges y Perón; como el yin y el yang de una Argentina sola, que en su doble anverso, grabara así la riqueza de nuestras más hondas contradicciones, unidas entonces por las solas banderas de la gracia de la inteligencia, la agudeza de la sensibilidad, y la sabiduría siempre que revela el humor. Por ello aquí El Martiyo, en un gesto estético histórico -pero histórico por estético-, reúne, funde, en un mismo marco, en idéntico formato, a este dueto imposible, y sin embargo… Esperamos que así como los peronistas disfrutan de Los chistes de Borges, así la otra Argentina disfrute de Los chistes de Perón, quien supo tener, indiscutido, el sentido de la risa que es propio de los grandes. Y que nos hace mejores.

En 1968 Bernardo Neustadt entrevista a Perón en Madrid. La Argentina era gobernada de facto por el general Juan Carlos Onganía. En un pasaje de la charla, Perón desconfía de las inclinaciones pronorteamericanas de ese gobierno... Neustadt pretender recordarle…

-- Pero, general, dentro de ese gobierno hay dos facciones, una…

-- Sí, sí, sí -lo interrumpe Perón-, una nacionalista y otra liberal. Una es cipaya y la otra es tonta.

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LA TRIPLE GUERRA DEL FINAL (PARTE IIIª): LA GUERRA DEL CERDO.

La Guerra del Cerdo

Con La guerra del cerdo El Martiyo Plus concluye su seire La Triple guerra del final, iniciada con La guerra de los vientres, a la que le siguió La guerra de las golondrinas.

Escrita y publicada durante el año 2004, la serie sin embargo guarda toda su vigencia y dramatismo, ya que fue elaborada a partir de estadísticas cuyas proyecciones alcanzan el año 2050, y nos avisan –no en cuartetas ni parábolas, sino con matemáticas-, que antes de ese año los pobres heredarán la tierra, no quedará en Europa un solo estado democrático, y los ancianos serán exterminados sistemáticamente...

Estos artículos, además, nutren y sostienen nuestra sección Europa en Guerra, desplegando al cabo de la trilogía un mapa social altamente inflamable.

La guerra del cerdo, hoy, nos advierte sobre la posibilidad ya casi inevitable de ver convertida en realidad la temible ficción de Adolfo Bioy Casares, en la cual comandos juveniles asesinaban ancianos más o menos impunemente, porque ya ni la sociedad ni el estado soportan mantenerlos… 

Pero los números no son fantasías, si se atreve, léalo aquí…

El Martiyo Plus

LAS CHICAS DEL MARTIYO: fantásticas, reales o no...

“Las Chicas”

Por un instante nos preguntamos si esta chica era real

o se trataba de una muñeca inflable...

Pero enseguida nos dio lo mismo.

¡COBOS ESTABA VIVO! ¿SE EQUIVOCÓ EL MARTIYO?...

El 2 de noviembre de 2010 anunciábamos antes que nadie el fallecimiento (político, pero qué otro importa acá) de Judas Cleto Cobos, viceprescindente de la nación. (Ver Una necrológica feliz).
Hoy nos dicen los diarios que sin embargo recién ayer Cobos renunció a la candidatura presidencial por la UCR, lo cual significa que aún estaba vivo, sí, aunque ya no...

 

EL MUERTO QUE VOLVIÓ A MORIRSE

El último 22 de marzo publicábamos un chiste de Borges que nos contara Ulises Petit de Murat cuando algunos diarios del mundo hacia 1980 anunciaron por error la muerte de aquel y entonces Ulises lo llamó para manifestarle su desagrado ante dicha noticia apócrifa. Apócrifa no, le respondió Borges, prematura, nada más.

Nosotros también: no fuimos apócrifos, apenas prematuros.

Después de traicionar uno por uno cada compromiso asumido en su vida política –primero con la UCR que le dio el ser, luego con el Frente para la Victoria que le dio su sola victoria, y sobre todo con el pueblo que le dio su voto-, por fin Cobitos se fue para siempre sin que nadie se lo impidiera, como quien se arroja desde un balcón ante el bostezo de los bomberos.

Roma no paga traidores, debió pensarlo antes.

Judas químicamente puro, no positivo, sí negativo, raro Ricardo Barreda que acabó preguntándose por qué los suyos ya no lo querían; la deshonra lo aisló de a poco, la soledad se lo comió despacio, su propia mediocridad hizo el resto, y ya ni a Magnetto le sirve para nada, triste fantoche despintado, baratija de un triunfo que fue derrota, espejismo de un país que se muere con él…

Pero cayó con las botas puestas, eso hay que decirlo.

Traidor de traidores, traicionó hasta el final, y en sus últimas palabras, dejó el epitafio que a la vez es tumba de todo su partido: “No voy a renunciar a mi cargo de vicepresidente, para demostrar que un radical puede terminar su mandato”:..

Dijo y partió.

Envuelto en una bandera de ultraje, uniéndonos a todos por fin, oficialistas y opositores, en un solo desprecio, le dijo adiós a nadie, y nadie le dijo adiós…

El Martiyo tampoco te saluda, Cobitos, pero se guarda sin embargo tu ejemplo inolvidable, la suerte del sorete impresa en letras de oro, los 30 dineros que valías apenas…

¿Quién es el boludo que está al lado de Magnetto?

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ESCRITOR X ESCRITOR - HOY: KEROUAC X MILLER

ESCRITOR POR ESCRITOR

Aunque más no fuera por alentar o sostener o cuando menos celebrar esa magnífica fraternidad fuera del tiempo y del espacio que suscita la escritura entre escritores, aquí El Martiyo presenta esta sección que fija, recorta y comparte, en fragmentos preciosos, pedacitos de ese platónico amor de verdad desinteresado, de verdad espiritual, de verdad eterno… de verdad amor.
Escritor x escritor, como Destellos Ajenos, es un espacio exquisitamente escrito, pues lo escriben exclusivamente gigantes inmortales, sólo que aquí los unos elevan a los otros elevándose así en prueba de una generosidad como la que soñaba don Antonio Machado, cuando “la monedita del alma, se pierde si no se da”.

ESCRITOR x ESCRITOR



Jack Kerouac x Henry Miller:

Jack Kerouac

"Cuando alguien pregunta: ¿De dónde saca todo eso?, la respuesta es: De tí. No hay que olvidar que Kerouac se ha pasado toda la noche despierto, escuchando con los ojos y las orejas. Toda una noche de mil años. Lo oyó en el útero, lo oyó en la cuna, lo oyó en la escuela, lo oyó pegando la oreja a la pared de la bolsa de la vida, allí donde un sueño vale oro. Y, además, ya está casi harto de oírlo. Quiere dar un nuevo paso adelante. Quiere reventar. ¿Vais a dejar que lo haga? Esta es una época de milagros. Los días del asesino loco han quedado atrás; los maníacos sexuales están ahora en el limbo; los atrevidos artistas del trapecio se han roto el cuello. Estamos en una época de prodigios, en la que los científicos, con la ayuda de los sumos sacerdotes del Pentágono, enseñan gratuitamente las técnicas de la destrucción mutua pero total. ¡Progreso! El que sea capaz, que lo convierta en una novela legible. Pero si eres un comedor de muerte no me vengas con literaturas. No nos vengas con literatura “limpia” y “sana” (¡sin lluvia radioactiva!). Deja que hablen los poetas. Puede que sean “beat”, pero, como mínimo, no montan a caballo de un monstruo cargado de energía atómica. Creedme; no hay nada limpio, nada saludable, nada prometedor en esta época de prodigios; nada, excepto seguir contando lo que pasa. Kerouac y otros como él serán probablemente los que tengan la última palabra". 

(Henrty Miller, Prólogo a "Los subterráneos").

Henry Miller

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LOS 7 PECADOS EN 7 FOTOS Y UN SOLO CLICK...

El Martiyo Producciones Presenta...

* LOS 7 PECADOS EN 7 FOTOS *

Aquí en un sólo click toda la serie de esta sección gráfica y finita inspirada en ese poético invento católico de los 7 pecados capitales, que tantas ficciones, dramas y comedias, conflictos y prejuicios han inspirado a su vez, sin que se les conozca ningúna otra razón más o menos positiva...

Aquí entonces, para ver, reflexionar, cortar o pegotear, los 7 pecados en 7 fotos y un solo -y valiente- click...

(Pecar sería huir)

CLICK

"Más de 1000 Palabras" (galería de imágenes) - Hoy: "La paloma de la paz" (otra que Picasso)...

El Martiyo Producciones Presenta...

*Más de 1000 Palabras*

(galería de imágenes)

 Título:

"La Paloma de la Paz"

Bombardero B2 "Spirit".
Hoy en Libia y Afganistán, ayer en Serbia y en Iraq.
Por la paz siempre.

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LAS INMEDIATAS PROFECÍAS DEL MARTIYO: CAYÓ PORTUGAL…

Y se entregó Portugal. Lo avisamos ayer (Ver La sana costumbre de matarse): no le quedaba otra, aunque esto no es una salida, sino todo lo contrario.

Uno a uno se entregan los estados de la Unión a los designios del Banco Europeo con sede en Francfot, Alemania, primer exportador mundial de armas.

Mientras tanto los planes de ajuste y represión agotan la paciencia de los pueblos, y se oye tronar y ya no lejos…

Para un argentino no hace falta ser profeta, basta tener memoria...

 RECUERDOS DEL FUTURO

Algunas rápidas líneas para subrayar la velocidad fatal de nuestras profecías.

Decíamos apenas ayer: “En Portugal de momento optaron por eliminar al mensajero de las malas noticias, y echaron al primer ministro José Sócrates con la cicuta de un plan de ajuste que antes o después deberán tragarse igual”. Hoy nos cuentan los diarios, que anoche los portugueses apuraron hasta el fondo su copa de veneno.

El fantasmal primer ministro aceptó finalmente la ayuda de sus hermanos de la unión. Ahora aquellos que se robaron la rueda de auxilio, vuelven por el auto, tal y como decíamos ayer...

Alguien se fue de boca el otro día en The New York Time, y sugirió que Brasil está en condiciones de pagar la deuda externa de Portugal, y a cambio Portugal pasar a ser en pago un nuevo estado de su vieja colonia. Nadie lo tomó en serio, claro, pero así están las cosas.

Europa retrocede. Primero fue Grecia, después Irlanda, ahora Portugal, allí vienen España, Polonia, Italia, uno a uno los estados de la Unión comienzan a entregarse al Banco Europeo, esa entelequia, ese casi abstracto, de no ser por su casa central en Francfot, Alemania…

Y sí, allí viene Alemania, efectivamente, de nuevo por todo… Primer exportador mundial de armas (ver La mitad de nada), así sale de su crisis y ayuda a los países que no pueden con la propia… y a cambio dichos países, no deben entregarle más que lo que son.

Pero detrás está la gente, diría Serrat… La forma material de sus ajustes, el consumidor final de sus número impíos, no ya la masa, no las estadísticas, la gente, los individuos que ahora tendrán que pagar con sus vidas –con su dinero, su calma y su trabajo- tanto error de cálculo, tanta ciencia mal aplicada, tanta negligencia de tan pocos contra todos.

¿Se dejarán así nomás?... O sea, el Todos, dejará que esos pocos, que nunca pagan nada, les carguen semejante cuenta?

Ayer anunciamos la caída de Portugal.

En los días sucesivos veremos escenas de violentos disturbios por las calles de Lisboa.

Nada grave. Apenas un anticipo de lo que ya anunciamos se verá en gran escala: el desorden, el caos, la actual dirigencia política y sus viejos partidos abolidos, el vacío sucesivo, y de allí en más…

Europa no encuentra salida, y ya no puede saquear más que el África profunda.

Kadafi o no Kadafi, el mundo árabe se les va de las manos.

Rusia no comparte sus métodos –ni sus socios-, se aparta...

China se la come todos los días un poquito por todos lados...

Estados Unidos ya no es lo que era, ya no puede ayudarla.

Y sus propios pueblos empiezan a estallar en disturbios callejeros que no encuentran otra respuesta que la represión. Y por eso aumentan. Los disturbios, y la violencia.

No hace falta ser profeta, los argentinos ya lo vimos. La represión genera insurgencia. La represión armada, genera insurgencia armada. Pero cuando el Estado no tiene otra respuesta… el Destino tampoco.

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Destellos Ajenos - Hoy: THOMAS WOLFE... (y no Tom Wolf).

Destellos ajenos:

“Así se creía él en el centro de la vida; creía que las montañas cercaban el corazón del mundo; creía que el suceso inevitable nacía del caos del accidente en el momento inexorable, como sumando de su vida. El mundo batía las otras faldas, ocultas, de lo montes inmutables, como un mar vasto y umbrío, lleno de los grandes peces imaginados por él. En este mundo no visitado, la variedad era infinita, pero el orden y el designio eran seguros: no habría desperdicio en la aventura; el valor iría del brazo de la belleza, el talento sería coronado por el éxito, todo mérito tendría su justa recompensa. Habría peligro, habría trabajo, habría lucha. Pero no habría confusión ni esfuerzo inútil. No se andaría a tientas. Pues el Hado caería, en el momento oportuno, como una ciruela madura. No había desorden en el hechizo”.

Thomas Wolfe

Aforismos: "Ojos que no ven, corazón que no siente...

Aforismos:

"Ojos que no ven, corazón que no siente...

¿respira, el chabón?".