LAS CHICAS DEL MARTIYO, un segundo para verlas, una vida para olvidarlas...

“Las Chicas”

Esta chica parece haber olvidado algo,

¡y no se da cuenta que le falta el vestido!

EUROPA EN GUERRA: LAS PROFECÍAS DEL MARTIYO NO SE DISCUTEN: SE ANOTAN...

Con este post recomponíamos en agosto de este año la primera destrucción de nuestros archivos por parte de Clarín blogs en El Martillo. Luego, en noviembre, lo volvían a hacer clausurándonos  y expulsándonos, honrrosamente, de su comundiad.

Lo reponemos intacto ahora porque es una buena manera de mostrarle a Clarín que lo que ellos destruyen es indestructible, y porque lo dicho entonces, lejos de perder vigencia con el tiempo, la ha ganado.

Cosa frecuente cuando se trata de una auténtica profecía.

* * *

Europa empezó a terminarse (otra que Nostradamus)

LA RABIA DE LAS CAPITALES

Atenas hoy... o Madrid, o Roma, o Lóndres...

(cada día es más difícil distuinguirlas entre las llamas)

Retomamos aquí uno de los temas acaso más caros al Martillo porque alberga en sí la mayor y más terrible de sus predicciones: el nuevo final de la vieja Europa, que ya ha comenzado.

Lo dejamos escrito a poco de inaugurar el blog en un post del 16 de noviembre de 2008, titulado con urgencia Europa se termina otra vez, y el cual reproducimos al pie de éste (*); no tanto porque también aquél censuró Clarín de nuestra categoría Mundo Mundial, ni siquiera para sostener con hechos nuestras palabras, sino y sobre todo, por su espantosa vigencia.

Los incipientes disturbios que ahora incendian y destruyen las calles de Atenas, Berlín, París, Madríd, Roma -y otras ciudades que así estallarán por simpatía-, son sólo eso: disturbios incipientes de algo mucho peor que recién comienza.

Porque dejamos en claro desde ya,  que lo que El Martillo predijo y predice, no es un crack-up económico con sus correspondientes desórdenes sociales y sus consecuentes convulsiones políticas, no. Eso ya está en marcha...
Lo que predecimos sin metáforas ni cuartetos, es una nueva guerra multinacional cuyo campo de batalla será otra vez Europa, y la cual, seguramente -por razones de narcisismo histórico-, será llamada un día Tercera Guerra Mundial... Pero no -tranquilos-, al igual que en las dos anteriores, no participarán todas las naciones de la Tierra. Ni siquiera la mayoría.

Roma.

Y que no se extrañe el lector si lee aquì lo que no encuentra sin embargo en los grandes medios, porque los grandes medios, enceguecidos como están por salvar exclusivamente su telaraña de negocios, ya no pueden anticipar ni siquiera las navidades.

Lo decimos porque fue tan luego Clarín quien informó sin darse cuenta que otra vez Europa ya empezó a terminarse.

Fue hace algunas semanas, cuando un recuadrito escuálido en su página de internacionales, anunciaba como se anuncia un vuelo de línea que París y Washington habían protestado ante Berlín por una maniobra con bonos muy compleja de explicar (sobre todo para nosotros que no la entendimos), pero que demostraba claramente que Alemania había intentado salvarse sola de la crisis… Se comprende así la protesta de París y Washington en circunstancias tan delicadas para la “Unión” Europea… (Washington no es parte de la Unión Europea, pero sí lo es).

Sin embago pocos días despuès, el mismo diario, en otro recuadrito no menos insustancial que el anterior, nos informaba que, de pronto “Alemania desconfía de Francia”, porque parece que entonces eran los franceses quienes habrían intentado salvarse por las suyas reventando a escondidas unos bonos de los griegos. Y leemos entonces:

“Según una información del semanario alemán Spiegel , el Bundesbank teme un complot entre el Banco Central Europeo (BCE) y los bancos franceses para ayudar a estos a deshacerse de sus activos griegos”.

O sea, en dramática síntesis: los unos desconfían de los otros, mientras los otros se deshacen de los demás.

Tal es el espíritu de fraternidad sobre el cual se fundamenta la continuidad de la Nueva Unión Europea, esa suerte de patria grande cosida de apuro por un conjunto de pueblos que nunca se quisieron, que siempre se pelearon, que llevan más de cinco milenios dibujándose, desdibujándose y redibujándose sobre el mapa de siempre sin calmarse jamás…

Berlín.

Asi nació el euro, ese sueño imposible en los hechos, y que ya se terminó por mucho que se hagan los dormidos.

Un día hacia fines del siglo XX  Alemania y Francia descubrieron que sus industrias fabricaban un montón de cosas tan caras, que ya nadie se las compraba..

A falta entonces de un mercado real, se inventaron uno falso: la Eurozona, un rejunte de naciones que nunca ni siquiera se entendieron, pero que de pronto estaban llenas de personas dispuestas a comprarse de todo, aunque, lamentablemente, sin efectivo encima…

¡No importa!, les dijeron muy amables los franco-alemanes: “Nosotros les prestamos cuanto quieran, y después, dentro de unos años, ustedes, o sea, no ustedes, los que los suceden a ustedes, vienen y nos pagan.”

Demasiado amables, debieron haber pensado los otros…

Pero no lo hicieron. Al contrario.

Los gobiernos de los distintos países que entonces oyeron la propuesta, al ver que la guita era tan fácil que ni siquiera tenían que devolverla (ellos), se tiraron por supuesto de cabeza.

Ni qué decir de sus cansados pueblos sedientos de consumo y de turismo, muchos de los cuales no viajaban más allá de España desde que Colón se cansó de llevarlos…

Chochos todos por fin, en los inicios del 2002 inauguraron el euro, ese frankestein monetario hecho con restos descuartizados de numismáticas muertas, refundidas y resucitadas en un nuevo ser inmortal y perfecto y  más chulo que el sol…

Pero sólo siete años duró la luz del nuevo sol, y volvió la noche.

Seite años, nada, un segundo, menos aún en la historia de una civilización anterior incluso al hijo de Dios.

Siete años durante los cuales las extensas clases medias europeas, recordaban esas madres alcohólicas que nunca preguntan de dónde el hijo saca plata el vino… Hasta que una noche llegan los azules, y claro: se llevan al pibe y el vino también.

Madrid.

Igual que en la novela de la Shelley, un día aquél triste frankestein  monetario despertó conciente de su aberrante naturaleza, y loco de furia la emprendió contra sus creadores… y contra toda la comarca ya que estaba.

Ahora hasta la canciller alemana clama sin vueltas por “salvar el euro”, mientras la palabra “desintegración” baila desnuda en todo su esqueleto cada vez que se analizan seriamente conceptos como eurozona, comunidad europea, unión europea, etc…

En tal contexto hay que decirles ahora a los alemanes que de aquí en adelante trabajarán más por menos, porque esos griegos -a los que ya invadieron oportunamente-, se gastaron la guita que les prestaron rompiendo platos al pedo…

Y a los franceses hay que decirles que de aquí en más deberán jubilarse mucho después de envejecer, porque sus despreciados polacos de toda la vida, hicieron mal las cuentas.

Y a los españoles alguien deberá avisarles que todo lo que tienen en realidad es de los alemanes, y que ellos lo quieren todo vuelta...

¿Y a quiénes les toca decírles a estos pueblo esas cosas?... A esos mismos gobernantes que durante todos estos años los emboscaron con sus mentiras; Papandreu, Zapatero, Sarkozy, ¡Berlusconi!, líderes sin liderazgo,  administradores mediocres de riquezas ajenas ya erosionados por el fracaso, hirviendo cada uno en sus propios escándalos de corrupción, sexuales, políticos…

Ellos deben enfrentar ahora a sus resentidos y traicionados pueblos y pedirles sacrificio, sudor y lágrimas en nombre de otros pueblos con los que nunca se quisieron, con los que siempre se pelearon...

Y ya no hay que esperar para ver cómo lo harán, qué les responderán. Ya lo estamos viendo: el final ha comenzado.

Londres.

Así es Europa.
Los breves lapsos durante los cuales todos esos pueblos no se pelearon entre sí –organizados en alianzas tan belicosas como inestables-, se debieron a que estaban momentáneamente distraídos en la invasión de los otros continentes, robándose lo que no rompían. De vuelta a casa, se agarraban entre ellos y continuaban con sus matanzas.

Francia contrra Inglaterra, Austria contra Italia, Inglaterra contra España, Francia contra España, España contra España, austrohungaros contra otomanos, germánicos y romanos, ibéricos y bretones, Napoleón contra todos, Hitler contra todos, la guerra de los cien años, la de Crimea, la de los Cárpatos, Stalingrado, Verdum, Trafalgar, Dresde, Kosovo, Guernica … y de pronto una mañana, como nunca antes, los unos precisan de los otros para salvarse todos fraternalmente unidos.

No nos parece factible.

No es eso lo que vemos cuando miramos Europa..

Vemos más bien que la sola respuesta de todos esos gobiernos a sus respectivas crisis encadenadas, son el mismo viejo plan de ajuste que no dará sino en más y nuevos disturbios sociales cada vez menos incipientes, cada vez más violentos… eso vemos.

Vemos que los líderes actuales, como es de uso en estos casos, serán inmediatamente responsabilizados, y en breve políticamente linchados. Algunos, incluso, deberán esconderse, exiliarse, o acabarán presos.

Luego, con sus líderes, desaparecerán también los grandes partidos políticos tradicionales europeos, o se renovarán y se trasformarán hasta desfigurarse por completo... Entonces el desorden general alcanzará su punto de caos, y al caos le sucederá un instante de vacío. Y de ese vacío, como tantas otras veces en Europa, puede -podría-. surgir exactamente cualquier cosa.

Eso vemos.

Más rápido que despacio la comida y la energía que tan barato compraban de la mano de los Estados Unidos por el tercer mundo, serán cada vez más caras porque serán cada vez más escasas porque serán cada vez más caras, y así...

Entonces la sierra circular de la inflación, la recesión y el desempleo, comenzará a girar cada mañana más rápido.

Las leyes de extranjería retrocederán hasta el medioevo. Ya no hará falta disimular la xenofobia. El odio será bandera, la codicia prudencia, el otro la excusa, el enemigo que nunca les faltó...

Miramos Europa y vemos pueblos estafados, rabiosos, históricamente enemistados…

Sociedades envejecidas cuyas tasas de mortalidad y natalidad no paran de bajar hacia la lenta nada….

Juventudes químicas, electrónicas, embrutecidas por el consumo, consentidas por la holgura, formateados para un futuro que al fnal no llegó nunca…

Vemos ejércitos armados hasta los dientes, aterrados por el terror, dispuestos al ataque preventivo, acéfalos…

Vemos al Vaticano excusando sus pedófilos…

Vemos un inminente derrumbe, y un montón de gente abajo…

Eso vemos: Europa en llamas… y más allá de nuestra vanidad, no es una profecía, ni una expresión de nuestros miedos, ni muchísimo menos de nuestros deseos… Al contrario. Es apenas la proyección desalmada de lo que ya comenzó según nos cuentan los diarios sin darse cuenta.

París.

(O Atenas, o Roma, o Berlin, o Londres...)

(*) Ese post hoy está aquì...

* * *

ANÉKDOTAS: Hoy: "Dale una oportunidad a la paz", con Keith Richard y John Lennon

Anékdotas

Hoy: Dale una oportunidad a la paz

Con Keith Richards y John Lennon

Cuando le preguntaron a Keith Richards qué opinaba del asesinato de Lennon, sonrió amargamente, y respondió:

-- Lo lamento mucho… pero el pacifista era él, yo vivo rodeado de ocho ejércitos.

CATALUÑA: PROHIBIERON LAS CORRIDAS DE TOROS (pero los chorizos no)

 El que no mata te come...

MUERTE EN LA TASCA

"El toro sabe al fin de la corrida

cuando prueba su chorro repentino

que el sabor de la muerte es el de un vino

que el equilibrio impide de la vida"

Miguel Hernández

Los catalanes -siempre ellos más modernos que la mismísima moda- por fin consiguieron prohibir en toda su región las corridas de toros. Logro que los ubica sin dudas a la cabeza de los pueblos políticamente más correctos y más hipócritas del mundo. Alguien tenía que decirlo. (*)

Y antes de continuar preferimos subrayar con palabras, tres hechos que no son palabras:

Uno, El Martiyo ama indistintamente a todos los animales de la Tierra, desde los toros a los insectos, así como no consigue amar, indistintamente, a todos los seres humanos de la tierra -confesamos de paso nuestras limitaciones…

Así también, dos, reconocemos un antiguo y ya sincero cariño medio personal por Joan Manuel Serrat, suerte de amigo y compañero de nuestra primera juventud…

Y tres, frecuentamos y nos gusta la ciudad de Barcelona, donde tenemos grandes amigos, algunos, incluso, catalanes.  

Pero prohibir las corridas de toros es la mejor peor idea que tuvo este pueblo de orìgenes tan ricos y tradiciones tan amplias, que tanto les permiten sumarse a cada victoria de España, como bajarse de sus derrotas; digámoslo también... La copa del mundo, por ejemplo, le vino fenómeno. Compartir sus excedentes con las regiones menos desarrollasdas de España, en cambio, no tanto.

Y nos metemos con el tema porque sabemos por experiencia propia que no hace falta ser español, ni siquiera vivir en España, para aficionarse a la paella, a los versos de Miguel Hernández, o a los toros.

El Martillo aprecia dicha fiesta que como tal no excluye la música, ni su concurrencia engalanada, ni un gran despliegue escenográfico, ni  un vestuario literalmente espléndido, coronado todo por las dos supremas emociones de la vida: la gloria y la muerte en cada movimiento, en cada paso, en el más mínimo traspié…

El toro, indefenso y frágil, es embestido por el hombre bestial
¡armado para colmo de una frazada!

Trágica tradición de flores y de furia, exige de sus artistas no menos destreza que coraje, y es a la vez la fiesta que enciende y culmina la verbena en cada pueblo, en cada santo, por toda España, desde hace siglos, a las cinco en sangre de la tarde...

No se trata de un espectáculo circense, deportivo o meramente artístico, puede, incluso,  parecer a simple vista un rito pagano, si se quiere bárbaro, si… pero es más bien el hombre, por una vez en la vida,  resolviendo la muerte con belleza, pleno de gracia hasta el final, sin que le tiemblen las manos en su estocada última…

Allí por fin se encuentran el toro y su torero, los dos con su destino. Porque eso es lo que son. El torero es un torero, y el toro un toro de lidia, no un gordo come-pasto-mira-trenes reproductor de estancia, no nos confundamos.

Un toro de lidia es un toro que nació para lidiar, y lo que hace cuando no lo mandan al ruedo, es exactamente eso: rodar hasta que lidia. Es su naturaleza. Su suerte.

El toro de lidia, el toro bravo, el popular y auténtico “toro salvaje”, es considerado el único descendiente vivo directo del uro, padre primero de todos los bovinos, y por ello el toro bravo se distingue de su obesa y comestible familia actual: por la bravura de su temperamento, por sus atávicos instintos de ataque y defensa, por su sentido territorial, y por dos de sus exclusivos atributos físicos: unas filosas astas apuntadas hacia adelante, y un poderoso aparato locomotor como el de esas locomotoras que tanto contemplan sus parientes mientras pastan.

Es cierto que también hay criaderos de toros de lidia, y que todos los toros que hoy lidian en las plazas del mundo, son toros de criadero, sí... Como lo son también todos los toros y las vacas y sus correspondientes terneros destinados a la mesa familiar, al calzado de la dama, o al portafolios del caballero…

Y sin embargo no creemos -sinceramente no lo creemos-, que así, con la misma soltura con que los catalanes se desprendieron de una fiesta que es espíritu del pueblo español, de su raza y de sus artes, se desprendan también, tan rápidamente, de todos sus zapados, de sus cinturones, de las camperas de cuero que se llevan de a miles cada vez que pasan por la calle Florida, ¡de los pares de botas como para uniformar ejércitos enteros!, de los bifes de chorizo por los que cruzan el Atlántico, de los mil chorizos de sus benditas tiendas de chorizos, de las hamburguesas de todos sus McDonalds, de los pantalones de todos sus roqueros… ¿O acaso este pueblo -de tradiciones tan enmarañadas- pretende que todos los animales con los que se hacen todas esas cosas se inmolan voluntariamente y tan sólo por el bien de los humanos, por su sólo solaz, su buen vestir, y su mejor comer?...  ¿Eh?... ¿Eso se creen?... que hablamos de vacas y de toros y terneros nacidos con vocación de mocasín, de chuleta, de valija?... Que en los frigoríficos de todo el mundo cada mañana los espera al llegar un buen pastor que los persuade de un digno suicidio en masa en pos de una humanidad con más colesterol, menos callos plantales, más billeteras?... ¿Estamos locos?



Chochos lejos de los ruedos, estos toritos quedaron dados vuelta.

(La sangre derramada será lavada... no como la arena, que absorbe todo)



Mientras se coma cualquier tipo de carne, mientras no se usen calzados hechos sólo de yute o de goma, mientras un solo animal sea sacrificado en un solo frigorífico, pretender que las corridas de toros son una barbarie, resulta por lo menos eso: pretencioso. Un clisé. Una pose. Una gilipollada, bah. Un lugar común de esos que tanto distingue a la gente vulgar.

Pero hablar es fácil, cómo no. Talk is cheap, dicen los ingleses. Hablar es barato, sí.

Ahora nos gustaría ver cuándo los catalanes abolirán de una vez para siempre todas sus formas de carnicerías, sus mataderos, sus tapicerías, y hasta el último de sus artesanos que ose labrar una pulserita de cuero. Talk is cheap.

Irreconocibles,  estos toritos alzan sus brazos agradecidos
en pleno festejo por la moderna medida.

El Martiyo guarda como una piedra preciosa la anécdota  que una noche de octubre de 1985, le narrara en el Café Gijón de Madrid el gran pintor gallego Laxeiro, hombre entonces de 80 años, aún invencible bohemio y amigo en su juventud de Federico García Lorca, de Vicente Aleixandre, de Juan Gris y de Picasso, y de otros poetas y otros pintores, de actores, bailarinas y  toreros... Tanto era así que una noche un amigo actor, le pidió le presentara a otro amigo,  a la sazón, éste, torero.

Convenido el encuentro, el torero -un hombre simple, de pocas palabras-, aceptó asistir a dos funciones del actor, que entonces representaba Hamlet en un teatro de Madrid, cuyo nombre también olvidamos eclipsados por la sustancia de la anécdota.

Al cabo por fin de ambas funciones, los tres fueron a cenar, y ya de sobremesa, ya más exultante, el actor, sin mengua del coraje del introvertido torero, quiso dejar en claro que más allá de su afición, él consideraba las corridas exactamente un salvajismo, y allí dale que dale, le entró a dar con lo mismo; hasta que al fin el torero, que lo oía en silencio, en un momento se hartó, contaba Laxeiro, golpeó la mesa con un puño, y sin gritar le dijo:

-- Bueno basta, hombre... que al menos en lo mío se muere en serio, no como en lo suyo, que esta noche le vi morir dos veces, y todavía está aquì, hablando lo que no sabe...
Talk is cheap.

 

Hablar es fácil. Esto ya no tanto.

*

(*) Este post fue publicado en El Martillo en julio de este año, cuando el parlamento catalán decidió la prohibidión. Lo reponemos, porque El Martillo fue cerrado por Clarín, y porque lo que decíamos entonces lo decimos todavía.

Destellos Ajenos, hoy: RIMBAUD... EL SANTO DE LOS MALDITOS

Destellos ajenos:

“¡Revive la sangre pagana! El espíritu está próximo. ¿por qué Cristo no me ayuda entonces, dándole a mi alma nobleza y libertad? ¡El evangelio ha muerto! ¡El Evangelio! El Evangelio... Yo espero a Dios con gula. Soy de raza inferior por toda la eternidad. Aquí estoy, sobre la playa armoricana. Ya pueden iluminarse de noche las ciudades. Mi jornada ha terminado: abandono Europa. El aire marino quemará mis pulmones, los climas lejanos me curtirán la mirada. Nadaré, dormiré borracho sobre la arena, cazaré, fumaré, sobre todo eso: fumaré, y beberé licores ardientes como de metal fundido, como hacían nuestros antepasados alrededor del fuego… Volveré con miembros de hierro, la piel bronceada y los ojos enfurecidos. Por mi aspecto, se me juzgará de una raza fuerte Tendré oro: seré ocioso y brutal. Siempre hay mujeres que se ocupan de los condenados que vuelven de las tierras calientes. Me meteré en política. Estaré salvado".

Jean Arthur Rimbaud

CONCURSO LITERARIO "EL MARTILLO EN LOS DEDOS": PREMIO MANCO DE LEPANTO PARA ESCRITORES SIN MANOS

¡EL MARTIYO CONVOCA­­!


¡GRAN CONCURSO LITERARIO!


¡u$s 50.000 de premio!


¡y una estatuilla de Alfredo De Angelis sin los dientes!

* * *

CONCURSO LITERARIO

“EL MARTILLO EN LOS DEDOS”

PREMIO MANCO DE LEPANTO

PARA ESCRITORES SIN MANOS

* * *

“El periodismo y la literatura se parecen:

la literatura no la lee nadie, y el periodismo es ilegible”

Oscar Wilde.

Impresionados, casi ya descolocados por la profusión de textos espantosos en el grueso cada vez menos fino de los diarios más importantes del país, comenzamos a dudar de todas nuestras certezas, y a preguntarnos, trémulos, si esto que a simple vista parece una decadencia sin fondo, no será en realidad una renovación inesperada, impensada y total de la escritura vernácula. Algo así como una especie de vanguardia bizarra -como se le llama ahora a todo lo defectuoso-, una suerte, tal vez, de contra-escritura ecológica hecha con los despojos reciclados de la lengua… y que andá a saber a dónde carajo nos lleva.

En tal inteligencia y ante semejante posibilidad, El Martiyo, para no quedar afuera por las dudas, decidió mejor tomar la delantera, e instituir -ya en El Martillo, allá en Clarín-, un oportuno certamen literario bajo el lema “El Martillo en los dedos”, y cuyo galardón, en honra al padre de la literatura castellana -y en pos de convocar a todos estos muchachos que aparentemente escriben con los pies-, hemos dado en llamar: “PREMIO MANCO DE LEPANTO PARA ESCRITORES SIN MANOS”.

Bases y condiciones

1. Participarán voluntariamente o no todos los escribas de los grandes diarios que captemos con nuestras propias antenas, o con antenas ajenas.

2. Cualquier lector por lo tanto puede acercarnos fragmentos desastrosos.que sinteticen en su desgracia, la desgracia de los lectores.

3. Los escribas participantes pueden protestar, reclamar o quejarse, que igual nos importan tanto como nosotros les importamos a ellos. 

4. Los textos y sus autores se irán acumulando en la secciçon PREMIO LITERARIO MANCO DE LEPANTO, que con este mismo post, queda aquí establecida.

5. Cuando se nos de la gana daremos por terminado el concurso y elegiremos al ganador, o sea, al peor.

6. El premio puede ser compartido. Hay sopapos para todos.

7. El ganador o los ganadores, recibirán como premio la reprobación general, la nuestra en especial, una estatuilla de Alfredo De Angelis sin los dientes, y la suma de 50.000 dólares, la cual nos quedarán debiendo a manera de indemnización por haberlos leído..

8. Al que no le guste que lo escarchemos aquí, que aprenda a escribir, o que se abstenga de hacerlo públicamente: los niños podrían leerlo.

9. En caso de que el fragmento ganador fuera enviado por uno de nuestros lectores, dicho lector será considerado el verdadero acreedor de los 50 mil dólares que pasará a deberle el autor premiado.

10. El premio puede considerarse desierto como la imaginación de los participantes.

ACLARACION ANTICIPADA

En previsión de comenarios del tipo “y estos quiénes se creen, ¿Borges?"; aclaramos aquí de antemano: no nos creemos ni Borges ni Céline, ni Vallejo ni Pessoa ni nada por el estilo, pero sí nos gusta leer a Vallejo y a Celine, a Borges y a Pessoa, y cosas por el estilo, de manera que, como cualquiera que acostumbró su paladar a buenos vinos de verdad, al probar kerosene, sin tragarlo te lo escupe.

* * *

Y ahora sí, para retomar el curso de los hechos que Clarín interrumpiera, reponemos la ronda de participantes, comenzando, ya que está con el primero de los tres  hasta ahora presentados, (aunque tememos sean infinitos).
Hoy es el turno entonces de Fernando Gourovich, empleado tan luego del diario Clarín, sección deportes, y que aquí nos espanta con una extensa nota de la cual –tranquilos- extraemos, a manera de muestra, un pequeño fragmento que nos pareció del todo suficiente. Terriblemente suficiente, incluso. 

Con ustedes, el autor y su obra y nuestra apreciación al pie...

“Llegó al continente africano con el objetivo central de colocarse la corona de Rey, ésa que en el Barcelona lleva tan bien puesta, que se ganó en buena ley por lo que demuestra constantemente. Mejor dicho: vino solamente para eso, para ratificar todo lo que el planeta futbolero venía sosteniendo sobre él. Desde hace cuatro años que esperaba esta revancha. Porque así lo tomó él a este Mundial, como una verdadera revancha personalª.

(Fernando Gourovich, Clarín, lunes 5 de julio 2010, “Messi: una cuestión personal”)

Apreciación:

Como vemos, el autor no improvisa, el ripio es lo suyo, y lo consigue con una escasez de vocabulario a todas luces prodigiosa. Sin reparar en ningún tipo de imposición gramatical o sintáctica, no le asusta la rima por cacofónica que le explote, y allí ley se choca con Rey (que por motivos desconocidos pone con mayúsculas), y “constantemente” se atropella con “solamente”, y de remate Mundial –con mayúscula también- se junta con personal y queda verdaderamente mal. Nos pareció un párrafo de ejemplar, literalmente de concurso, y por eso lo elegimos.

Le deseamos desde ya toda la suerte en el certámente que evidentmente  le falta en la escritura, y no temas por tu trabajo, Fernando: es obvio que tus editores, tampoco leen nada.

* * *
¡EL MARTILLO EN LOS DEDOS!

¡Por la salud de nuestros hijos!

¡No deje el diario al alcance de los niños!

¡ELLOS TAMBIÉN TIENEN DERECHOS!

* * *

Aforismos: "La vida no es una fiesta...

Aforismos:

"La vida no es una fiesta, ¿por qué la cobrarán?"

CRÓNICAS Y BLUES: EL MIEDO... (una blues de terror)

El Miedo

Ya derrotamos el Espacio 

Ya no existe la Distancia
Pronto venceremos el Tiempo
y ya no habrá mañana ni ayer
y el hoy será un instante eterno
libre de esperanzas
y de remordimientos

Y de seguir  así
acaso
un día
por fin
resolveremos también la fatiga de la carne
y la muerte y la vejez serán cosas del pasado
(como los sueños y las ansias)
y ya no moriremos más

Entonces
vencido todo
quedará
intacto
El Miedo.

Sólo que entonces

El Miedo

lo será todo.
Todo.

DA/agosto/00.-

"MÁS DE MIL PALABRAS" (galería de imágenes). Hoy: "Cosa de bestias"...

El Martiyo Producciones presenta...

* * *

* Más de 1000 palabras *

(galería de imágenes)

* * *

Título:

"Cosa de bestias"

LOS CHISTES DE PERÓN: grandes y pequeños de la historia argentina...

Los chistes de Perón

Si alguna vez los argentinos consiguiésemos el nirvana tangible de una divisa estable, esa nueva moneda debería llevar impresa, en sus dos caras sin ceca, las imágenes yuxtapuestas de Borges y Perón; como el yin y el yang de una Argentina sola, que en su doble anverso, grabara así la riqueza de nuestras más hondas contradicciones, unidas entonces por las solas banderas de la gracia de la inteligencia, la agudeza de la sensibilidad, y la sabiduría siempre que revela el humor. Por ello aquí El Martillo, en un gesto estético histórico -pero histórico por estético-, reúne, funde, en un mismo marco, en idéntico formato, a este dueto imposible, y sin embargo… Esperamos que así como los peronistas disfrutan de Los chistes de Borges, así la otra Argentina disfrute de Los chistes de Perón, quien supo tener, indiscutido, el sentido de la risa que es propio de los grandes. Y que nos hace mejores.

Amadeo Sabattini manejaba la UCR a nivel nacional desde Córdoba y sin moverse, cuando se venían las elecciones de 1946.

Tiempo antes, con espíritu frentista siempre, Perón viajó hasta él para ofrecerle una fórmula conjunta.
Sin embargo, para su sorpresa, Sabattini quería encabezarla,  no secundarla. Perón entonces le recordó el hecho sustantivo:

-- Los votos los tengo yo, Sabattini…

Sabattini igual no dio el brazo a torcer y así el acuerdo fue imposible. Con los años, en una entrevista, Perón comentaría el episodio:

-- A SAbattini lo perdió una pequeñez con olor a peperina…

EL EXCELENTE PLAN DE VIVIENDAS DE MACRI: NO FALTAN CASAS, SOBRA GENTE

Bolitas, paraguas, perucas …

QUE SE VAYAN TODOS

A Macri le pasa lo mismo que le pasó a Cavallo.

Cuando a principios de 1991 Cavallo y Menem inauguraban la convertibilidad y los argentinos una mañana despertamos sobre un colchón de dólares fresquitos, un economista muy importante –menemista a la sazón, y cuyo nombre aquí no hace falta-, le comentaba off the record a este cronista: “el plan es bueno… pero sobran por lo menos diez millones de personas”. A Macri hoy le pasa lo mismo: su plan de viviendas es excelente… pero le sobra la gente.

Habrá que admitir sin embargo que este no es un problema sólo suyo, ni sólo habitacional,  ni sólo político… A mucha gente, hoy, por ejemplo, no le falta dinero, le sobran gastos; no es que su sueldo no les alcance, es que el mes es demasiado largo… Suele suceder, por ejemplo, que muchos hombres ganan lo suficiente como para vivir bien, pero claro, capaz le sobran un par de hijos o algún pariente a cargo... hay que saber descartar, si no...

En tal sentido Mr Burns, y por supuesto su inseparable Smithers, parecen haber encontrado la solución al viejo problema de la vivienda. Eliminando, exterminando, o apenas deportando personas nacidas fuera de la ciudad de Buenos Aires -especialmente fuera de la Argentina (y especialmente, ya que estamos, los más oscuritos)-, pronto sobrarían casas en toda la ciudad, y hasta podríamos parecer París, si dejamos vivos un par de senegaleses...

Según este filántropo -de quien hasta su propio padre prefiere despegarse públicamente- la culpa de todos los problemas habitacionales, laborales, y de seguridad de Buenos Aires, son causados por esta “inmigración descontrolada”, en la que “se ocultan el narcotráfico y la delincuencia”, más bien.

El exterminio que propone, sin embargo, debería hacerlo otro, pues Macri una vez más carece de medios, de tiempo, de conocimientos, de voluntad o de algo (porque siempre algo le impide todo); pero si la presidenta no tiene el coraje de asesinar a todos esos negros de mierda, pues que entonces, en una innovación pasajera de la Constitución y todas sus leyes (que tampoco deberíamos tomar taaaan en serio), Macri le dijo que le preste la Federal por un rato que el sí no deja un indeseable vivo, ya van a ver… Todo siempre, por supuesto “en protección de los vecinos”.

Pocas horas antes su sombra sin hombre, Rodríguez Berreta -indignadísimo como corresponde a gente como uno-, le advertía a la nación toda que en “en el país rige una ley migratoria muy permisiva”, (acaso demasiado); y por las dudas no le creyeran, agregó este dato escalofriante: “en esa zona (el Parque Indoamericano) vive un 70 por ciento de gente de nacionalidad paraguaya y boliviana”. Un peligro y un asco, obvio.

El Martiyo se resiste a todo tipo de autorreferencia personal, pero esta vez las palabras del dinámico dúo nos llegaron al corazón, pues, ciudadanos argentinos residentes en un país limítrofe, las escuchamos, claro, desde el otro lado de las persecuciones allí auguradas…

Pero desde luego no nos sorprendieron. Rodriguez Berreta y Macri –que entre los tres no hacen uno- tienen sus ojos siempre puestos en los grandes modelos de occidente, que los guían y los alumbran. Tilingo hecho y derecho, no por nada Mauricio acaba de visitar Francia y de ver allí, con sus propios ojos, con cuánto progresismo Sarkozy deportaba gitanos con iguales excusas miserables… Es lo bueno de viajar: se aprende.

Hacia allá vamos ahora, tal es el horizonte pro que nos promete Mauricio: el primer mundo de ayer es hoy el objetivo de su mañana.

Que se vayan todos.

Adiós al Mercosur, a la integración Latinoamericana, adiós a cualquier confusión que no seamos nosotros...

Que todos esos negros se vuelvan a su país de origen, y que nos deporten a todos los que estamos afuera de vuelta al nuestro. Eso es progresismo, qué carajos.

Que le presten un rato la Federal a Mrs Burns, así como él cede sus pistoleros cada tanto a la ciudad, y que caguen a tiros a todos los extranjeros, incluyendo los del interior, que tampoco son porteños, qué mierda...

¡Y los porteños también; que se vayan todos, ya que estamos!...

Todos.

Absolutamente todos.

Vos también, que capaz estás leyendo este blog en Buenos Aires: andáte... (si sos morocho, ni te molestes en agarrar nada, salí corriendo con lo puesto)…

Todos, que se vayan todos, que no quede nadie... Apenas Rodriguez Berreta, él, la Michetti, Ciro James, ni su viejo, ya que está… todos que se vayan… todos...

Entonces vamos a ver si el plan de viviendas de Mauricio es bueno o no, hijos de…  

Un genio incomprendido

"LOS MILITARES"... OTRO CHISTE DE BORGES:

Los chistes de Borges

Cuando le preguntan a María Kodama qué es lo que más extraña de Borges, ella no duda en responder: “su sentido del humor”. Uno de los hombres más divertidos de la historia del hombre, sin embargo, decidió pasearse por su siglo disfrazado de viejo aburrido, sin romances rimbombantes ni escándalos de vodeville, con su traje siempre gris, su bastón y su ceguera, su hablar lerdo y trabado, y su genio camuflado de sabio que no sabe. No es arbitrario pensar que esa sola caracterización, única y total, fuera su más secreta y grande broma.

Más allá de muchas cosas que se hablaron sin saber, a Borges no le gustaban los militares, no al menos los militares modernos en general, y los argentinos en especial. A propósito de tal reticencia, Osvaldo Ferrari le recuerda en un pasaje de sus diálogos por radio...
-- ...Pero sin embargo, Borges, algunos militares destacados lo han inspirado a usted, como el caso de Laprida.
-- Si, salvo que Laprida no era militar.
-- Pero combatió.
-- Bueno, combatió, sí, pero en aquel tiempo, hasta los militares combatían.

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PARTES DE GUERRA. INTERNAUTAS ANÓNIMOS ATACAN VISA Y MASTERCARD (y vamos por más, ssshhh)...

Por un universo sin dueños...

LA ARMADA INVISIBLE

Ayer nomás declarábamos La guerra de los mundos cuando en simultáneo a nuestro post –lo anunciábamos allí-, hackers anónimos comenzaban el ataque contra las páginas de MasterCard y Visa en protesta por la detención de Assange y el bloqueo de sus cuenta, pero sobre todo, porque el escándalo Wikileaks también dejó al descubierto que el universo virtual que habitamos todos, es propiedad de unos pocos… o así tales pocos lo creían, o lo pretendían.

Cuando estalló esta guerra.

“La infoguerra” la bautiza ya el sitio Hackivistas del grupo Anonymous, comandante del ataque contra esas dos grandes de la usura que ayer como era de esperar se pusieron inmediatamente del lado enemigo.

Hoy en su página, Anonymous no sólo te da todas las instrucciones para que disfrutes de tu propio ataque vos también (será justicia, quedáte tranquilo), sino que dice, en negro sobre blanco: “Wikileaks está siendo atacado por todos los medios posibles”, y luego de enumerar algunos traidores –Amazón Everydns, los EE.UU, PayPai, eBay-, se pregunta por qué el zorro de Assange confiaba su site a plataformas enemigas. Y explica:

“Wikileaks tiene asegurado el escándolo de los cables a través de los cinco periódicos, no es realmente urgente mantener la web activa, podría haberlo hecho en servidores seguros fuera de los Estados Unidos.- Wikileaks está jugando doble partida: mostrar que los servicios mayoristas de la red están dominados por los poderes establecidos. Y ahora, cuando ya ha demostrado que no se puede confiar en Amazón, PayPal, Everydns.com o Faceboook, Wikileaks ha pedido ayuda a los hackers del mundo entero. Y ya tiene más de 250 mirrors oficiales. En hacktivistas hemos contribuido con el nuestro”. Y por fin cierra y declara: “La infoguerra ha comenzado y nosotros ya hemos elegido el bando”.

Las aguas se abrieron, lo decíamos ayer.

Lo que el monstruoso Clarín le hizo hace poco al Martillo, bien podríamos presentarlo hoy como un leading-case de lo que ahora todos estos monstruos le hacen a Wikileaks…

En una escala menor pero suficiente –y absoluta para nosotros-, experimentamos la clausura repentina de nuestro blog por Clarín, y el destierro inmediato de su comunidad, con la confiscación, de paso, de todo sus archivos.

Hoy lucimos aquella cicatriz como una medalla, y gracias a dicho destierro fuimos admitidos sin más en la gloriosa comunidad de Blogger en Acción, donde el flujo de internautas duplicó y hasta triplicó nuestras entradas… Si hasta se lo agradecimos puntualmente a los muchachos de Clarín, así como les agradeció el Che Guevara a los norteamericanos la invasión a Bahía de los Cochinos: era la victoria que nos faltaba.

Pero el episodio nos demostró hasta qué punto en este nuevo universo que habitamos, no somos dueños de nada, ni libres tampoco.

Tu blog no es tuyo, los archivos archivados en tu blog no son tuyos tampoco, tu correo electrónico no es tuyo, tu Factbook no es tu Factbook, nada de lo que tenemos es nuestro de pronto… y de pronto nuestra subsistencia depende de lo bien que según “ellos” nos portemos.

No más de un millar o menos de colocernos cerdos que sin explicarnos por qué redujeron nuestro universo en un negocio de ellos, y así ellos deciden tu existencia, cuánto vivirás y cuándo morirás.

Esa es la guerra desatada, peleamos por eso: por lo que nos pertenece, por nuestro espacio vital, y por nuestra libertad.

El nuevo universo es de todos, no le pertenece a nadie, ni aquí nadie es más que nadie.

En el nuevo universo ningún ejército vale más que un hombre, y cualquier hombre vale lo mismo que un ejército.