"Más de 1000 Palabras": "EL TILENTE", ¡Nuevo pez de orígen humano!

El Martiyo Producciones Presenta...

*Más de 1000 Palabras*

(galería de imágenes)

 Título:

"El Pez-tilente"

LOS BOMBARDEOS PREVENTIVOS DE CLARÍN Y LA NACIÓN.

Desesperados ante una realidad que no les sirve,  los "principales diarios" descartan el presente, ignoran el pasado, y  van incluso más allá del periodismo de anticipación, aplicando a las técnicas habituales del oficio,  la doctrina  consagrada por el pensador norteamericano George W. Bush: los bombardeos preventivos.

APUNTEN, DISPAREN Y PREGUNTEN

Se acentúa hacia el delirio la tendencia a las prácticas esotéricas en los principales diarios argentinos, como gustan autoproclamarse Clarín y La Nación… Se ve que despechados por un presente adverso, se aferran a un futuro que alucinan horrible como toda esperanza.

Apenas ayer lo señalábamos en la apreciación de nuestro Premio Manco de Lepanto a propósito del párrafo de Marcelo Cantón –empleado de Clarín-, quien se presume “analista” porque se regodea en “la sospecha presente que levanta a partir de una dudosa duda futura”.

La Nación hace lo mismo. “Ahí viene el Cuco”, nos susurra en cada línea desde hace años… (no cuando gobernaban los militares, entonces no había cucos a la vista… los mataban y ssshhh)…

El caso es que uno y otro, que son lo mismo, La Nación y Clarín, parecen entregados, no ya al periodismo de anticipación, que es una variante legítima del oficio -y que en tal caso consiste en proyectar el mañana a partir de la realidad presente y la experiencia del pasado-; sino en un género nuevo y acaso imposible: el periodismo de suposición.

A propósito de la lógica pretensión de tener voz y voto allá donde tenemos nuestro dinero, es decir, de la participación efectiva del Estado allí donde el Estado tiene acciones –Papel Prensa por ejemplo-, los principales diarios no ven allí sino el surgimiento de una nueva Unión Soviética al este de Chile… Y no precisan de la realidad, no les importa el presente,  no esperan el futuro, tampoco lo argumentan, ni siquiera se puede decir que lo imaginan… simplemente lo suponen.

 Así ayer Cantón en Clarín nos decía, por ejemplo: “Pero lo que les cabe dudas es si se trata de una decisión que sólo apunta a posicionar un discurso frente a las elecciones o es una tendencia que crecerá en el tiempo, sobre todo si Cristina Kirchner es reelecta presidenta”.¿Para qué esperar los hechos cuando es permitido suponerlos, no?... ¿Total a quién le importa mañana el diario de hoy, no?...

Tan luego hoy Claudio Pangi, empleado de La Nación, arranca su columna reconociendo la lógica del principio que dice “si participo, participo”, admitiendo incluso que habría que ser un “explotador despiadado” para oponerse. Cierra sin embargo ese primer párrrafo, y por lo tanto el razonamiento de los hechos actuales y pasados, con una sospecha futura por supuesto temible: “cabe temer que los intereses que se dicen resguardar sean los que correrán mayor peligro”... Y a partir de allí -confundiendo sin ninguna explicación al Estado con “los delegados de la Casa Rosada”-, desparrama un rosario roto de preguntas sin respuestas: “¿pedirán (dichos "delegados") aumentos de tarifas para mejorar la ecuación de la empresa”, “¿qué rol jugará La Campora en todo esto?, y así...  Enseguida, sin embargo, , Pagni  nos recuerda su obediencia debida en una rápida línea (y acaso sin proponérselo): “ahí está Guillermo Moreno, con sus guantes de de box, enriqueciendo las deliberaciones de Papel Prensa”. (Desde luego Pagni olvida cuando dichas "deliberaciones" se "enriquecían" con los picanas y las armas del general Gallino y otros socios de sus patrones)…

Pero una vez más -bueno es remarcarlo-, ni La Nación ni Clarín inventan nada, qué va, ja...

Esto lo inventó hace rato George W. Bush con sus inútiles pero fatales bombardeos preventivos.

Clarín y La Nación no hacen más que copiarlo: en resguardo de sus intereses, te bombardean por las dudas, y después, entre los escombros, si encuentran algún inocente, le piden disculpas y chau. Qué hay.

Bush estaría orgulloso de sus muchachos, cómo no…

(¿No serán estos, despuès de todo, los famosos aunque aún anónimos periodistas cautivos de la embajada norteamericana que mencionaban aquellos cables de Wikileaks y que Clarín y La Nación tanto ocultaron hasta que Página 12 los publicó?)...

Por las dudas, nobleza obliga, El Martiyo pide por ellos:



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DESTELLOS AJENOS. HOY: Joseph Conrad.

Destellos Ajenos:


"Remontar ese río fue como volver a los primeros tiempos de la creación cuando la vegetación estalló sobre la tierra y los árboles eran reyes".

Joseph Conrad

PREMIO MANCO DE LEPANTO PARA ESCRITORES SIN MANOS: ¡NUEVO PARTICIPANTE!

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¡EL MARTIYO CONVOCA­­!


¡u$s 50.000 de premio!
¡Y una estatuilla de Alfredo De Angelis sin los dientes!

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GRAN CONCURSO LITERARIO

“EL MARTILLO EN LOS DEDOS”

"PREMIO MANCO DE LEPANTO

PARA ESCRITORES SIN MANOS"

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"Es más fácil atrapar un conejo que un lector".

 Gabriel García Márquez.

Se puede vivir sin atrapar un conejo cuando uno se dedica a vender cosas para leer. Pero entonces hay que atrapar a los lectores, porque sino sí que no se puede vivir…

La dictadura que mató tanta gente y rompió tantas cosas, también le hizo un gran daño al periodismo argentino, y no sólo por sus desaparecidos, y su censura, sino también porque entonces los grandes medios pasaron a depender en todo sentido del estado, y ya no de sí mismos. Pronto los buenos contactos, reemplazaron a los buenos periodistas, y así las redacciones se fueron quedando sin los maestros imprescindibles cuando atrapabas al lector, o te morías de hambre…

Hoy más que nunca es difícil atrapar un lector, cuando hay tanto cazador suelto: la web, la tevé satelital con sus incontables canales y sus cadenas de noticias 24 horas, el i-pod, el blackbeery, la play station, el dvd, sin contar el cine, la radio, el circo, el teatro, o ya que hablamos de lectores, la buena literatura, que por ser inmortal, todavía existe.

En este duro contexto, sin embargo, los grandes diarios argentinos (los que tienen el dinero para pagar las mejores plumas), parecen ir a la caza de su conejo con las patas de rana puestas…

El Martillo en los Dedos, Premio Manco de Lepanto para Escritores sin Manos, es también eso: un llamado a despertar, si se quiere un doblar de campanas, antes de que doblen por ti… hijo.

¡¡Se van a morir de hambre si no atrapan un lector, al menos uno cada día, para la cacerola de la noche!!...

¡El Estado ya  no está para ayudarlos, muchachos, terminaron esos tiempos!, hoy hay que vender… o morir.

Aùn asi, claro, mantenemos la duda original que le dio luz a este certamen: ¿Es esto la aurora terminal de algo que venía para la mierda, o el alba de una lengua nueva, inédita, imposible y sin embargo?...

Mientras tanto, para nuestra triste suerte, se estorban en fila los aspirantes a participar, cada cual alzando ansioso el ripio de su fragmento, como orgulloso de lo que ha deshecho con las palabras…

Previa recurrente aclaración, vamos al héroe del día, y la correspondiente apreciación al pie…

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ACLARACIÓN RECURRENTE

En previsión de comentarios del tipo "y estos quiénes se creen, ¿Borges?", acalaramos aquí una vez más: no nos creemos ni Borges ni Céline, ni Vallejo ni Pessoa ni nada por el estilo, pero sí nos gusta leer a Vallejo y a Céline, a Borges y Pessoa y cosas por el estilo, de manera que, como cualquiera que acostrumbró su paladar a los mejores vinos, cuando prueba kerosén sin tragarlo te lo escupe.

* * *

Hoy alumbra nuestro espacio Marcelo Cantón, empleado del diario Clarín, aparentemente analista –o al menos así lo anuncia el diario-, y dueño de una prosa por lo menos sorprendente, desde el punto de vista no sólo clásico, moderno o académico, sino también clínico. Un caso sin duda complicado, que acaso trascienda este certamen y sus propósitos…

Pero vamos mejor a la obra, para lo cual, como es norma del concurso, seleccionamos el primer párrafo de un artículo reciente, o sea: lo más importante de lo último, pues si ahora estás escribiendo así, y si arrancás así para atraparnos… bueno, bueno, mejor sacáte las patas de rana que te vas a romper los dientes…

“Para los empresarios, la ampliación de la cantidad de directores estatales en empresas en las que el Anses es accionista tiene un solo sentido: una avanzada del Fisco sobre el sector privado. Pero lo que les cabe dudas es si se trata de una decisión que sólo apunta a posicionar un discurso frente a las elecciones o es una tendencia que crecerá en el tiempo, sobre todo si Cristina Kirchner es reelecta presidenta”.

(“Como The Wall, otro ladrillo en la pared”, Marcelo Canton, diario Clarín, 14/4/11).

Apreciación:

Si hablamos de una prosa con implicancias clínicas es porque ya en una primera lectura se advierte con claridad que el autor tiene problemas respiratorios.  
“El estilo es una respiración”, nos decía Cabrera Infante, y por lo visto Cantón fuma demasiado, o padece asma, o sencillamente se sienta a escribir después de subir seis pisos por escalera. Inmediatamente la cadencia del texto, nos indica problemas auditivos… cada frase (la nota entera) lleva el rítmo de un ataque de tos... hasta que rápidamente el que se queda sin aire es el lector, que precisa salir a respirar, y ya que está, aprovecha para rajar…

No interesa, aquì, el propósito político del texto, su ineficiencia por futilidad, la sospecha presente que levanta a partir de una dudosa duda futura, y su imposibilidad por lo tanto para atrapar sino al lector que ya es cautivo del diario…

Desganado, mal puntuado, deforme, por todos lados el texto es literalmente inútil: no entretiene, no informa, no convence, exige el esfuerzo del lector para componer la frase que el autor nos arroja a las corridas, y así apenas proclama o amenaza o intuye o no se sabe, pues por sus propias falencias, tampoco su intención se entiende.

Pareciera como si Cantón busca atrapar su conejo usando minas antipersonales… y los caza, tal vez, pero al instante también los revienta.  

Desde luego le deseamos a nuestro nuevo participante la mejor suerte del mundo… nosotros, infelizmente, ya lo leímos.

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¡EL MARTILLO EN LOS DEDOS!

¡Por la salud de nuestros hijos!

¡No deje su diario al alcance de los niños!

¡ELLOS TAMBIÉN TIENEN DERECHOS!

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¡PREMIO MANCO DE LEPANTO PARA ESCRITORES SIN MANOS!

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* Ver bases y condiciones aquí.

Aforismos: "El dinero va y viene...

Aforismos:

"El dinero va y viene,
el tiempo no."

"SOMOS ESCRITORES QUEREMOS COMER": ¡TODOS CON CARLOS HELLER!

De tanto perseguir a Clarín y La Nación acabamos desinformándonos también nosotros y recién ahora nos enteramos del  proyecto impulsado por el diputado Carlos Heller contemplando la jubilación para escritores (al menos con cinco obras publicadas).

Por supuesto nuestro editor, que abjuró del periodismo industrial, que no es rico, pero se resiste a vender el tiempo que precisa para escribir (y que ya tiene más de cinco obras publicadas, claro), decidió no sólo destacar la iniciativa en este post, sino poner todo el blog al servicio de su difusión, comprensión, y finalmente aprobación.

Con tal propósito, y espíritu democrático, desde ya avisamos a quienes se opongan: no tomamos prisioneros, y devoramos a los heridos.

  

EL HOMBRE QUE ESTÁ SOLO Y ESCRIBE

“Soy escritor… pero esa no es vida para un hombre”.

Oscar Wilde.

El Martiyo lo sabe todo acerca del hombre que nada más quiere escribir.

Sabe que con el paso de los años, ya no se trata de que ese hombre nada más quiere escribir, sino de que sólo puede escribir y nada más. Sabe que si no alcanza el éxito material, y aún así sobrevive a la juventud, sobrevivir para ese hombre será cada vez más difícil. Entre dormido y despierto, ese hombre descubre un día que cruzó la vida entera perdido como en un sueño dentro su propia obra, y que en el camino, medio sin darse cuenta, lo fue dejando todo para escribir y nada más…

Balzac..todo por dos pesos.

El hombre que quiere escribir y nada más, sabe que el dinero va y viene, pero el tiempo no, el tiempo sólo se va, y por ello cada minuto más se resiste a invertirlo en trabajos estériles, terrenales, fútiles aunque redituables. Renuncia. El éxito no llega, el mono que también es pide comida, pero él renuncia igual. Por lógica contable, si sobrevive a la juventud, si no sucumbe tampoco en la madurez, tendrá hacia el final un castigo inmerecido, pero laborioso. Querrá escribir y nada más, ya no podrá (sabrá) hacer otra cosa, y así su vida será su muerte.

¿Por qué?...

"Por inútil", podríamos alegar… "por pasarse la vida escribiendo al pedo", también… "por no buscarse un trabajo en serio", cómo no…  

Balzac murió endeudado, Dostoievsky ya en la juventud tenía su obra hipotecada hasta hoy, Céline al final colgó su placa de médico y cambiaba consultas por zanahorias; Wilde acabó anónimo en París, escribiendo con pseudónimo para salvarse del oprobio y pagar su mísero cuarto de pensión; Fitzgerald se arrojó en su propia botella de bourbon para escapar de la esclavitud… y estos son sólo unos pocos, y todos ellos conocieron el éxito en vida, ni hablar de los otros, de los que tuvieron que morirse para cobrar, de esos auténticos inútiles para sus vecinos y acreedores, esos que habían trabajado al pedo por no buscarse un empleo en serio, digamos Conrad, Melville, Vallejo, Pessoa, Rimbaud, Poe, en fin, glorias universales ignorados en vida hasta que por fin reventaron…

¿Por qué?.

  O sea… ¿Por qué un político, un médico, un camionero, merecen que la sociedad los proteja en la vejez, y los poetas no, eh?...

¿Porque no tienen jefe, porque no asisten para ejecutar su tarea a un espacio colectivo, porque no cumplen horario?... ¿Pero alguien se preocupó en controlar las horas de vida que dejó arder Conrad para escribir El corazón de las tinieblas, La línea de sombra, Lord Jim, La soga al cuello, y su millón de títulos?... Gracias que tenía su pensión de marinero, (porque los marineros también merecen su pensión, más bien). 

Es decir, ¿por qué incluso un general merece protección social, y los narradores no, eh?...

Respuesta: porque hicimos un mundo pensado para pasarla mal, donde la pasión ni la obra suscitan ningún respeto si el éxito inmediato no las refrenda... Cervantes en nuestros días hubiera conseguido una pensión por invalidez, seguro, pero del Quijote ni hablar…

Y eso fue hace quinientos años y así venimos desde entonces… condenando a su sola suerte a los que quieren hacer, con absoluta responsabilidad, nada más que lo más les gusta, que es, al cabo, ofrecerles a los otros lo mejor de ellos: el arte de sus sueños en la materia de su trabajo. 

Hemingway...
a veces ni el éxito funciona...

¿Nada más que por eso hay que olvidarlos en vida?...

De nada le sirvieron a Poe Los crímenes de la calle Morgue ni a Melville Moby Dick cuando más lo precisaron… tuvieron que elegir alguna forma de esclavitud, o mendigar… Vallejo se murió de tristeza, sí, muy lindo... pero porque la miseria se lo comía… el propietario quería su renta o que se mude, el verdulero se cansó de fiarle… la tremenda amargura de haber interrumpido la poesía de su tiempo, y ver que la vida sigue igual, sin suerte y sin dinero…por mucho perdón que pidió por la tristeza…

Una sociedad pensada para castigar a sus artistas, sólo puede esperar la pesadilla diaria.

Por todo eso, por nosotros –claro-, pero también por todos, por los demás y por los que vienen, porque trabajamos mucho y en serio y el cuerpo también lo sabe, y porque nos parece además un gesto histórico de justicia moral que acaso alumbre al mundo frente al cual nos distingue... desde aquí El Martiyo suma su voz a quienes apoyan e impulsan el proyecto del diputado Carlos Heller sobre una jubilación para escritores, en todo su contenido...

En los próximos días será presentado para su debate en diputados.

Estaremos atentos.

No hacen falta más ingenieros que poetas. De ninguna manera.

Ya lo decía Céline: “Los ejércitos del corazón también precisan generales”.

Vallejo: "ya va a llegar el día, ponte el alma".

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ANÉKDOTAS: HOY: "Disculpen mi ignorancia", con Roberto Arlt.

Anékdotas

Hoy: "Disculpen mi ignorancia"

Con Roberto Arlt

El mejor argentino es el argentino muerto, bien se sabe.

Ahora Roberto Arlt es indiscutible, pero en vida le discutían, incluso, lo que mejor sabía hacer.

Cierta vez, miembros de la Academia del Lunfardo (los especialistas que nunca faltan), le reprocharon el mal uso de su lunfardo... Arlt se disculpó explicándoles:

-- Me crié entre gente de la calle, analfabetos, trabajadores y bandoleros… no tuve tiempo de estudiar esas cosas…

* * *

 

No es que "hoy" estamos así, es que "todavía" estamos así: TIEMPOS MODERNOS

El Martiyo Producciones Presenta...

Tiempos Modernos XVII

EUROPA EN GUERRA: LA NUEVA DESUNIÓN EUROPEA.

Para triste orgullo de este blog, la realidad se apura a cumplir nuestra recurrente profecía de una Europa en guerra. En simultáneo con la serie La triple guerra del final, Italia presentó su plan de emergencia para los inmigrantes norafricanos, con el cual Berlusconi pretendía endosar el problema ya que no puede resolverlo. Pero la UE lo rechazó ahondando grietas ya abiertas en dicha patria grande…

 

LA NUEVA DESUNIÓN EUROPEA

 

Mientras Francia prohíbe el uso del velo en las mujeres musulmanas –que es lo mismo que imponerlo pero al revés-, Italia no puede conseguir que sus hermanos de la Unión aprueben el plan de emergencia contra el diluvio de norafricanos que ya coparon Lampedussa cuadruplicando en número a sus habitantes. Y que ya van por otras islas de sur, claro, rumbo al continene, más bien…

El plan de emergencia de Italia en realidad  consistía en una nueva picardía del pícaro Berlusconi, quien se proponía repartir visados de la UE  por seis meses, para luego repartir a los inmigrantes por toda Europa, pero ya no por seis meses, sino mejor para siempre.  

Otra unión europea...

 Ni lerdo ni perezoso Sarkozy el deportador, viéndose venir la que se le venía -ya que la mayoría de esos inmigrantes tienen familia en Francia, Bélgica y Alemania (los vejámenes de la conquista tarde o temprano se pagan)-, les advirtió a sus hermanos itálicos que ante cualquier intento de endosarles ahora el Magreb, él cerraría sus fronteras, y chau…

Por su parte Angela Merkel –que está cansada de explicar que “el proyecto multirracial fracasó”- también se opuso a cualquier plan de emergencia, y ya que a Italia le tocó en suerte estar más cerca de Africa, bueno… que se joda, bah.

Pero como la Unión Europea no es cualquier cosa, y siempre tiene alguna solución alternativa para sus usuarios, les sugirieron simplemente que los repatríen, y chau. Así nomás.

 Desde luego Italia se sintió, no digamos traicionada, pero sí acaso decepcionada con tal falta de apoyo de sus hermanos, socios, o lo que fueran que digan que son, porque a esta altura está visto que…

“Mejor solos que mal acompañados”, gritó con raro espíritu fraternal el ministro del interior italiano Roberto Maroni, uno de los principales referentes de la Liga del Norte (que hace poco hacía campaña regalando jabones para lavarse las manos después de tocar un inmigrante). “La unión europea deberá demostrase unida y solidaria, o degradarse a simple espacio geográfico”, sentenció Maroni.

Il pícaro Berlusconi...

Todo indica que la UE eligió la segunda opción, para eso es libre, claro.

De cualquier forma, con Maroni adentro y todo, la Liga del Norte ya dejó en claro que en su región no instalarán centros para inmigrantes ni nada por el estilo.

No es casualidad que en simultáneo El Martiyo Plus entregue su serie La triple guerra del final que nos cuenta, en el lenguaje férreo de las aritméticas -y basada en estadísticas y proyecciones de los organismos más confiables que existen-, la espada y la pared de una sociedad europea que ya no podrá sobrevivir sin inmigrantes, ni con ellos tampoco… No es casualidad, es la guerra en Europa que nadie quiere ver y que ya comenzó.

Mientras tanto los mienbros de la Unión se quiebran en su fraternidad, se desconfían y se apartan, o se penetran sin amor y se apropian de lo ajeno (¡y ya entre ellos!); o se complican en coaliciones imperiales que no hacen más que ahondar sus derrotas, exportar su fracaso y exponer sus miserias morales. y su codicia…

Pero resulta que ahora el mundo que siempre invadieron, se les viene encima como un avispero que no debieron joder…

La mala noticia es que Europa ya no sabe qué hacer consigo misma, mal podría hacerse cargo de África… La buena es que para eso llegan los africanos, para hacerse cargo de Europa.

Según demuestran las estadística mencionadas, lo que hoy vemos en la isla de Lampedussa, antes de mediados de siglo lo veremos en todo el continente.

Será otra Europa, bah… Acaso mejor, quizá más humana...

El problema no es ese, el problema es que el tiempo que les tome integrarse a los unos con los otros, se medirá en muertes humanas. Y si eso no es la guerra...

¿Pero vienen a pedir, o a cobrar?

 

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LOS CHISTES DE BORGES... uno de gorilas...

 Los chistes de Borges

Cuando le preguntan a María Kodama qué es lo que más extraña de Borges, ella no duda en responder: “su sentido del humor”. Uno de los hombres más divertidos de la historia del hombre, sin embargo, decidió pasearse por su siglo disfrazado de viejo aburrido, sin romances rimbombantes ni escándalos de vodeville, con su traje siempre gris, su bastón y su ceguera, su hablar lerdo y trabado, y su genio camuflado de sabio que no sabe. No es arbitrario pensar que esa sola caracterización, única y total, fuera su más secreta y grande broma.

Cuando el peronismo se instaló en el poder por primera vez, Borges fue promovido de su cargo como director de la Biblioteca Nacional, al de “inspector de conejos, aves y huevos”. Por supuesto, renunció inmediatamente, pero siempre habría de recordar aquellos días con un fino resentimiento que no por fino lo salvó de más enconos: "Cuando escucho a los historiadores hablar de fatalismo histórico, les recuerdo las turbas que entre un saqueo y un incendio daban horror a las noches de Buenos Aires vociferando: ¡Mi general cuánto valés! y los otros servilismos del repertorio". Con el tiempo superó la crispación y registró aquella sentencia inapelable: “el peronismo no es ni bueno ni malo: es incorregible”.

Sin embargo acaso el mejor chiste que logró su genial incomprensión, lo protagonizó en uno de sus habituales paseos solitarios por Buenos Aires, cuando un muchacho lo reconoce y se le acerca para ayudarlo a cruzar una calle, y mientras lo hacen, le confiesa su admiración, pero le dice:
-- Disculpe, Borges, pero debo avisarle que soy peronista…
-- No se preocupe, mi amigo –le responde él- yo también soy ciego…  

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LOS CHISTES DE PERÓN... de tontos y de traidores...

Los chistes de Perón



Si alguna vez los argentinos consiguiésemos el nirvana tangible de una divisa estable, esa nueva moneda debería llevar impresa, en sus dos caras sin ceca, las imágenes yuxtapuestas de Borges y Perón; como el yin y el yang de una Argentina sola, que en su doble anverso, grabara así la riqueza de nuestras más hondas contradicciones, unidas entonces por las solas banderas de la gracia de la inteligencia, la agudeza de la sensibilidad, y la sabiduría siempre que revela el humor. Por ello aquí El Martiyo, en un gesto estético histórico -pero histórico por estético-, reúne, funde, en un mismo marco, en idéntico formato, a este dueto imposible, y sin embargo… Esperamos que así como los peronistas disfrutan de Los chistes de Borges, así la otra Argentina disfrute de Los chistes de Perón, quien supo tener, indiscutido, el sentido de la risa que es propio de los grandes. Y que nos hace mejores.

En 1968 Bernardo Neustadt entrevista a Perón en Madrid. La Argentina era gobernada de facto por el general Juan Carlos Onganía. En un pasaje de la charla, Perón desconfía de las inclinaciones pronorteamericanas de ese gobierno... Neustadt pretender recordarle…

-- Pero, general, dentro de ese gobierno hay dos facciones, una…

-- Sí, sí, sí -lo interrumpe Perón-, una nacionalista y otra liberal. Una es cipaya y la otra es tonta.

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LA TRIPLE GUERRA DEL FINAL (PARTE IIIª): LA GUERRA DEL CERDO.

La Guerra del Cerdo

Con La guerra del cerdo El Martiyo Plus concluye su seire La Triple guerra del final, iniciada con La guerra de los vientres, a la que le siguió La guerra de las golondrinas.

Escrita y publicada durante el año 2004, la serie sin embargo guarda toda su vigencia y dramatismo, ya que fue elaborada a partir de estadísticas cuyas proyecciones alcanzan el año 2050, y nos avisan –no en cuartetas ni parábolas, sino con matemáticas-, que antes de ese año los pobres heredarán la tierra, no quedará en Europa un solo estado democrático, y los ancianos serán exterminados sistemáticamente...

Estos artículos, además, nutren y sostienen nuestra sección Europa en Guerra, desplegando al cabo de la trilogía un mapa social altamente inflamable.

La guerra del cerdo, hoy, nos advierte sobre la posibilidad ya casi inevitable de ver convertida en realidad la temible ficción de Adolfo Bioy Casares, en la cual comandos juveniles asesinaban ancianos más o menos impunemente, porque ya ni la sociedad ni el estado soportan mantenerlos… 

Pero los números no son fantasías, si se atreve, léalo aquí…

El Martiyo Plus

LAS CHICAS DEL MARTIYO: fantásticas, reales o no...

“Las Chicas”

Por un instante nos preguntamos si esta chica era real

o se trataba de una muñeca inflable...

Pero enseguida nos dio lo mismo.

¡COBOS ESTABA VIVO! ¿SE EQUIVOCÓ EL MARTIYO?...

El 2 de noviembre de 2010 anunciábamos antes que nadie el fallecimiento (político, pero qué otro importa acá) de Judas Cleto Cobos, viceprescindente de la nación. (Ver Una necrológica feliz).
Hoy nos dicen los diarios que sin embargo recién ayer Cobos renunció a la candidatura presidencial por la UCR, lo cual significa que aún estaba vivo, sí, aunque ya no...

 

EL MUERTO QUE VOLVIÓ A MORIRSE

El último 22 de marzo publicábamos un chiste de Borges que nos contara Ulises Petit de Murat cuando algunos diarios del mundo hacia 1980 anunciaron por error la muerte de aquel y entonces Ulises lo llamó para manifestarle su desagrado ante dicha noticia apócrifa. Apócrifa no, le respondió Borges, prematura, nada más.

Nosotros también: no fuimos apócrifos, apenas prematuros.

Después de traicionar uno por uno cada compromiso asumido en su vida política –primero con la UCR que le dio el ser, luego con el Frente para la Victoria que le dio su sola victoria, y sobre todo con el pueblo que le dio su voto-, por fin Cobitos se fue para siempre sin que nadie se lo impidiera, como quien se arroja desde un balcón ante el bostezo de los bomberos.

Roma no paga traidores, debió pensarlo antes.

Judas químicamente puro, no positivo, sí negativo, raro Ricardo Barreda que acabó preguntándose por qué los suyos ya no lo querían; la deshonra lo aisló de a poco, la soledad se lo comió despacio, su propia mediocridad hizo el resto, y ya ni a Magnetto le sirve para nada, triste fantoche despintado, baratija de un triunfo que fue derrota, espejismo de un país que se muere con él…

Pero cayó con las botas puestas, eso hay que decirlo.

Traidor de traidores, traicionó hasta el final, y en sus últimas palabras, dejó el epitafio que a la vez es tumba de todo su partido: “No voy a renunciar a mi cargo de vicepresidente, para demostrar que un radical puede terminar su mandato”:..

Dijo y partió.

Envuelto en una bandera de ultraje, uniéndonos a todos por fin, oficialistas y opositores, en un solo desprecio, le dijo adiós a nadie, y nadie le dijo adiós…

El Martiyo tampoco te saluda, Cobitos, pero se guarda sin embargo tu ejemplo inolvidable, la suerte del sorete impresa en letras de oro, los 30 dineros que valías apenas…

¿Quién es el boludo que está al lado de Magnetto?

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ESCRITOR X ESCRITOR - HOY: KEROUAC X MILLER

ESCRITOR POR ESCRITOR

Aunque más no fuera por alentar o sostener o cuando menos celebrar esa magnífica fraternidad fuera del tiempo y del espacio que suscita la escritura entre escritores, aquí El Martiyo presenta esta sección que fija, recorta y comparte, en fragmentos preciosos, pedacitos de ese platónico amor de verdad desinteresado, de verdad espiritual, de verdad eterno… de verdad amor.
Escritor x escritor, como Destellos Ajenos, es un espacio exquisitamente escrito, pues lo escriben exclusivamente gigantes inmortales, sólo que aquí los unos elevan a los otros elevándose así en prueba de una generosidad como la que soñaba don Antonio Machado, cuando “la monedita del alma, se pierde si no se da”.

ESCRITOR x ESCRITOR



Jack Kerouac x Henry Miller:

Jack Kerouac

"Cuando alguien pregunta: ¿De dónde saca todo eso?, la respuesta es: De tí. No hay que olvidar que Kerouac se ha pasado toda la noche despierto, escuchando con los ojos y las orejas. Toda una noche de mil años. Lo oyó en el útero, lo oyó en la cuna, lo oyó en la escuela, lo oyó pegando la oreja a la pared de la bolsa de la vida, allí donde un sueño vale oro. Y, además, ya está casi harto de oírlo. Quiere dar un nuevo paso adelante. Quiere reventar. ¿Vais a dejar que lo haga? Esta es una época de milagros. Los días del asesino loco han quedado atrás; los maníacos sexuales están ahora en el limbo; los atrevidos artistas del trapecio se han roto el cuello. Estamos en una época de prodigios, en la que los científicos, con la ayuda de los sumos sacerdotes del Pentágono, enseñan gratuitamente las técnicas de la destrucción mutua pero total. ¡Progreso! El que sea capaz, que lo convierta en una novela legible. Pero si eres un comedor de muerte no me vengas con literaturas. No nos vengas con literatura “limpia” y “sana” (¡sin lluvia radioactiva!). Deja que hablen los poetas. Puede que sean “beat”, pero, como mínimo, no montan a caballo de un monstruo cargado de energía atómica. Creedme; no hay nada limpio, nada saludable, nada prometedor en esta época de prodigios; nada, excepto seguir contando lo que pasa. Kerouac y otros como él serán probablemente los que tengan la última palabra". 

(Henrty Miller, Prólogo a "Los subterráneos").

Henry Miller

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