Adiós Bukowski
"Bebo mi botella de vino por vos esta noche..."
Charles Bukowski
Murió Bukowsky,
ya era hora.
Su buena vida recién empieza,
no más resacas mañana a la mañana,
no más caballos jugándote la suerte,
basta de vómitos,
de trompadas con las moscas de los bares,
no más tristeza por la buena y mala gente,
no más decepción, Hank,
¡Brindemos, llegó tu día!
De pronto la muerte te aclara como el mármol.
Extensas y espantosas necrológicas,
te disecan de leucemia, de tinta y de pasado:
tu horrible literatura,
tu vida indeseable,
tus versos inauditos,
tu voz fundida, bestial como la noche,
tu aliento repodrido,
tu largo adiós entre las sábanas del tiempo...
ya era hora.
Fuiste.
Terminó la calle de tus días,
hace rato que no vuelven las putas,
ya no te deja solo la ciudad,
-tu voz se oye muy lejos-
y en un cuarto infernal del otro lado,
(((estés donde estés dame el último verso)))
y en un cuarto infernal del otro lado...
bebo mi botella de vino por vos esta noche.
DA/marzo de 1994.-
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